Solitamente, chi chiude gli occhi lo fa per non vedere nulla.
Per restare solo.
Lui e l’immensità delle tenebre.
 
Perché, allora, con te non funziona?
 
Ogni volta che le palpebre cedono, sotto la pressione degli sforzi, non è il buio ad accogliere, con celata malizia, la tua mente.
Forse, un po’ invidi gli Spaccati che, in questo momento, dormono sparsi chissà dove nella Zona Bruciata. Ai tuoi occhi, sembrano così tranquilli.
Rassegnati, probabilmente.
Stringi fra le dita un pugno di sabbia, poi strisci la suola della scarpa, logora e consunta sulla punta, sul terreno, in un gesto nervoso.
Il suolo sul quale siedi è duro, ma non importa.
Scruti con attenzione le tue dita, socchiudendo lievemente le palpebre, quasi rimirassi la più pregiata fra le opere.
Sono lunghe e sottili, sporche di terra e incise di minuscole cicatrici.
Tiri le labbra in quello che dovrebbe essere un amaro sorriso e sospiri.
Probabilmente, anche tu non sei altro che detriti e polvere.
O almeno per Janson, lo sei.
 
E lo odi, per questo?
 
«Sì», quasi fatichi nel riconoscere la tua voce, fiacca e spezzata dalla stanchezza.
Janson è la C.A.T.T.I.V.O.*, ed essa non rappresenta che perdita e dolore.
Lasci cadere la poca sabbia che ancora stringi, e la guardi fluttuare, trasportata dal vento quasi impercepibile. Minuscoli frammenti di polvere e terra si spargono sulle tue scarpe, e tu, quasi senza rendertene conto, avvicini un po’ il viso, per osservarli meglio.
 
Dunque, è questo che sei? Il nulla?
 
Stranamente non ti dispiace, affatto.
Solo il più tronfio fra i vanitosi oserebbe paragonare se stesso, un semplice puntino, all’infinito.
Sbuffi, poggiando rudemente la schiena alla parete alle tue spalle  e ti passi una mano sul collo.
Lì dove quella scritta nera incide la tua pelle pallida, penetrandoti, dolorosamente, nelle ossa.
A cosa serve? Semplice: a renderti suo.
Gli appartieni.
Appartieni a tutti loro.
 
Non hai mai odiato nessuno in vita tua, eppure ora lo stai facendo.
O così credi.
Certo, hai detestato per un breve periodo un ragazzino nella Radura, un certo Wyatt, ma quello non era che fastidio, nulla di più; ne sei certo.
 
O forse, hai già odiato qualcuno a tal punto, ma non lo ricordi?
 
Probabile.
Eppure, tutto ciò ti sembra nuovo.
Non riconosci la rabbia che ti attanaglia lo stomaco, né il prurito alle mani, che le fa pizzicare dolorosamente.
Ora, vorresti prendere a pugni il muro, eppure qualcosa te lo impedisci.
Non ti abbasserai al suo livello.
No, non lo farai.
Quando poi riabbassi lo sguardo sui tuoi piedi, la sabbia che li ricopriva non c’è più. È volata via.
Sospiri ancora – lo fai sempre più spesso, ultimamente – e ti porti le mani ai capelli.
 
Farai anche tu la stessa fine?
 
Volerai via come un granello di sabbia nel deserto, durante una tormenta, inesorabilmente.
Un minuscolo chicco, irriconoscibile.
Perché in un’omogenea distesa di sabbia, niente è più se stesso.
Tutto sembra uguale.
Nessuna eccezione.  
 

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Storia partecipante al contest a turni "Un personaggio – cinque relazioni” indetto da rhys89 sul forum di EFP.