La morte del sole
 
 
 
E se il cerchio di fuoco che
ogni giorno viene a scaldarci
dall'umida terrena rimasta
non fosse altro che un esperto
mistificatore che ha rubato
il nome del morto sole?
 
Si son dissolti i dorati sentimenti
del livido passato, mentre ci aggrappiamo
colle unghie ai fantasmi che
i nostri germi di mente
hanno partorito nella disperazione
di sentirsi vuoti, soli,
noi.
 
Ci basta
questa luce che non
scioglie il fango ottuso
nel nostro petto, sorridiamo
nel vederla adagiarsi sulle finestre
fredde e fingiamo anche oggi,
e fingiamo bene.
 
Brucia il sole,
brucia la terra.