Indossando vestiti in uno stile diverso - Tintinnio di speroni

Ivan non credeva che l’avesse fatto sul serio, ma in fondo, questo lo doveva all’americano.
La musica era quasi assordante mentre il ritmo sgangherato richiamava tutti nella foga di quel ballo ordinato nel suo essere caotico. Il russo osserva dal bancone il pavimento di assi in legno in parte ricoperto da fili di paglia, le cui balle erano state sistemate a delimitare il raggio d’azione di un toro meccanico che si agitava senza sosta con l’unico obbiettivo di buttare a terra l’impavido che si era messo sulla sua schiena.
Sbuffò tornando a concentrarsi sul proprio whisky dove, come iceberg alla deriva, galleggiavano i cubetti di ghiaccio.
Si sentiva costretto, in quegli abiti. Non era abituato a indossare dei jeans, che sentiva particolarmente stretti attorno alle cosce e al cavallo. Nemmeno la camicia a quadri era molto nel suo stile e, se lo avessero visto, avrebbe negato fino alla caduta della federazione che era lui a indossare un cappello da cowboy.
Lanciò un altro sguardo a chi si era avventurato sul toro meccanico e in quel momento stava aggrappato tra urla estasiate: un ragazzone di vent’anni che agitava in aria la mano per dimostrare la propria bravura, con gli occhiali che penzolavano pericolosamente dal naso.
Sospirò una risata, il russo, quando, dopo che Alfred cadde, si rialzò con un sorriso che parve illuminare tutto quel saloon dell’Alabama. Jeans, cappello e Camperos stavano decisamente meglio a lui.
Si sistemò sullo sgabello accanto, dando la schiena al bancone e posandovi sopra i gomiti.
« Immaginavo non ti saresti divertito… »
« Non mi sto annoiando… »
« Il Country non fa per te, vero? »
« Preferisco il balletto… ».
Con un fischio, America attirò l’attenzione del barman per farsi portare un whisky on the rock double come lo aveva preso il russo (“Almeno qualcosa che ti piace lo hai trovato!”).
Guardò con aria colpevole il proprio bicchiere quando gli fu messo davanti: « Pensavo che sarei riuscito a farti amare qualche lato dell’America, ma credo che stasera abbia scelto quello sbagliato… ».
Ivan lo fissò sorpreso: una simile dichiarazione da parte di America (ogni volta così orgoglioso e convinto delle proprie idee) doveva essere stata amara come l’alcolico ancora nel suo bicchiere.
« La Russia non potrà mai amare nulla dell’America… »
« Lo immaginavo… ».
Ivan finì il bicchiere, lasciando alcuni dollari sul tavolo e alzandosi per uscire: « Ma non è detto che Ivan Braginskij non possa amare Alfred Jones… ».
L’americano lo rincorse quando lo vide uscire dal locale, gettandosi su di lui, sentendosi ricambiato da quell’abbraccio, col lieve tintinnio degli speroni nelle orecchie. Poteva immaginare, Alfred, quanto Ivan avesse rimuginato al riguardo, quanto ci avesse riflettuto in silenzio, in compagnia della vodka; quanto si fosse sentito combattuto nel non riuscire a separare le due realtà. Poteva immaginare perché aveva dovuto passarci anche lui.
« … è possibile? »
« Да… ».

N.d.A.
OOC a catinelle! *Apre l'ombrello*
Allora, non so nemmeno da dove cominciare a commentare questo capitolo. Innanzitutto affermo che è stato un parto, avevo l'idea in testa, ma non riuscivo a metterla per esteso e questo non è nemmeno il finale che mi ero immaginata all'inizio, ma mi sono resa conto che non potevo lasciare la questione dei capitoli 12 e 13 aperta, quindi l'ho chiusa così, ma in fondo è stato anche quello che volevo: capitolo 15, metà del mese, svolta fondamentale fra i due. Ora in avanti non tenderanno più a trattarsi come nazioni, ma come uomini con una reciproca attrazione.
Che dire? Spero vi sia piaciuto comunque! Ringrazio TwoSpecialUnicorns per aver recensito lo scorso capitolo! Domani avremo 16: durante i loro rituali mattutini.
A domani.
Marauder Juggernaut.