XVII: Spooning

 

Parole:462

Una sola parola: angst. Perdonatemi

 

Si è praticamente buttato sulla porta, appena arrivato da lui. Nemmeno si ricorda di avere una copia delle chiavi in tasca, per questo Danimarca continua a tempestare di colpi la porta dell’appartamento di Norvegia affinché gli apra.

Si calma dopo non sa bene quanto tempo – ha sofferto, cazzo, ogni colpo che ha ferito quei ragazzi è come se avesse colpito lui e anche se sa che non può morire ha temuto seriamente di perderlo – e recupera le chiavi dalla tasca dei jeans. Gli tremano le mani, come pensa di aiutare Norvegia se lui stesso sembra appena scampato per miracolo a una carneficina?

Il silenzio in quell’appartamento rende tutto ancora più sofferente, ma Danimarca sente il cuore stringersi in modo terribilmente doloroso quando finalmente lo vede.

Norvegia è lì, rannicchiato su sé stesso al centro del materasso, immobile e silenzioso come una bambola di pezza - solo il rantolare e i singulti esausti rassicurano a Danimarca che è ancora vivo.

-Norge… - gli si avvicina, piano, gli posa una mano trai capelli corti e sottili della nuca - è sudato, dovrebbe cambiarsi o si prenderà un accidente - e si siede sul bordo del letto, in silenzio.
Norvegia cerca la sua mano senza girarsi e Danimarca gli permette di intrecciare le dita ossute con le sue - ha il palmo arrossato e segnato da piccoli semicerchi, probabilmente per il troppo stringere i pugni si è conficcato le unghie nella pelle -  poi lo tira e lo fa girare sulla schiena.

Lo osserva in silenzio e gli sanguina il cuore a vedere i suoi occhi viola arrossati e gonfi e il viso scavato dai segni salati delle lacrime.

-Quanti?- è solo un sussurro, quello di Danimarca, ben lontano dal suo solito tono gioviale e spaccatimpani.

-Settantasette.- gli risponde Lukas, la voce bassa e roca come se faticasse a parlare. –Perché, Matt? Perché sono servite settantasette vittime prima di riuscire a fermarlo?-
E il cuore di Danimarca sanguina ancora di più. Lo solleva delicatamente e lo fa sedere sulle proprie gambe come se fosse un bambino - pesa nulla, forse l'unico peso che sente sulle ginocchia è quello della sua anima.
-Non lo so, Norge. Non lo so... - continua ad accarezzargli i capelli e lascia che Norvegia riprenda a piangere in silenzio e senza più forze anche solo per singhiozzare contro la sua spalla fino a riaddormentarsi esausto.
Fuori da quella stanza, da quelle mura, una Oslo spettrale e silenziosa si sveglia per un nuovo giorno, pronta a leccare le proprie ferite e rialzarsi.

Ma Danimarca sa, anche se non l'ha vista, che una cicatrice ricorderà sempre alla Nazione quello che è successo.
Una sottile cicatrice proprio al centro del petto, pericolosamente vicina al cuore.

Piccola e profonda come il proiettile di un fucile automatico.

 

 

 

 

 

 

 

 

N.T.D.M.S.P.P.: Non Tanto Deliri Ma Sempre Post Partum

La strage di Utøya del 22 Luglio 2011, costata la vita a 77 persone tra cui 69 giovani trai 14 e i 20 anni, è l’attacco più violento avvenuto nel Paese dai tempi della seconda Guerra Mondiale.

Il responsabile, dichiarato capace di intendere e volere, è stato condannato a 21 anni di carcere – pena massima per il Governo norvegese.

 

E io non mi sento di aggiungere niente

Maki