L'Imperatore.


Ah, discordia!
Conto a malapena
sulle falangi tremule,
martoriate,
ciò che di bello
mi rimane;
mentre alle mie spalle
esili,
si ammassano
come  in un'orgia malsana
di carni putrescenti
i miei cari.

Io
sopra di loro, 
Imperatore.






NdA: 
Purtroppo sappiamo ben poco di quello che la vita ha in serbo per noi, questa poesia è per coloro che sono inciampati in uno dei suoi gradini.