Dicembre, 6
 - un anno prima -

 
 


 

It's beginning to look a lot like Christmas
Toys in every store
But the prettiest sight to see
Is the holly that will be
On your own front door

- It’s beginning to look a lot like Christmas

 
 
 


 
Emma aveva passato gran parte della sua vita ad odiare il Natale.
Natale, per lei, era quel momento dell’anno che si riempiva di luci e colori e canti di gioia, quando tutti sorridevano, e che cosa ci fosse da sorridere lei proprio non ne aveva idea, e i negozi si riempivano di giocattoli, che attiravano i bambini costringendoli a schiacciare il naso sulle vetrine e ripetere alla mamma e al papà che sì, volevano proprio quella bambola e no, non la macchina blu, ma quella rossa.
Ma lei non aveva mai avuto qualcuno a cui chiedere dei giocattoli, nessuno con cui scambiare un bacio sotto il vischio, nessuna anziana zia di cui sopportare lamentele e inopportune domande sulla sua vita sentimentale.
Natale era un concentrato di tutto quello che, in quanto orfana, non aveva potuto avere.
E, quando aveva scoperto di essere incinta di Henry, era stata soprattutto un’idea, piccola ed assillante, ad averle mangiato il cuore: non potrò comprargli il regalo di Natale che desidera.
Emma non voleva che il suo bambino crescesse come lei, senza un singolo regalo di Natale, senza nemmeno l’attesa, del Natale. Perché il Natale era solo un periodo come tutti gli altri. Forse, solo un po’ più fortunato per mendicare qualche spiccio o qualcosa da mangiare.
Ma poi, dieci anni dopo, Henry si era presentato alla sua porta e l’aveva portata in quella piccola cittadina del Maine, Storybrooke, sul vialetto del numero 108 di Mifflin Strett, esattamente dove Emma si stava dirigendo in quel momento.
E ogni cosa, da quella sera, era cambiata.
Emma inspirò a fondo l’aria fredda di dicembre, che per qualche ora stava dando loro la tregua dalla neve. Non aveva nemmeno pensato di prendere il Maggiolino per raggiungere Regina. Mai e poi mai avrebbe sottoposto la sua fidata macchina a una tortura quale era quella del freddo e della neve, no. Il Maggiolino era rimasto a casa, al sicuro sotto una vecchia coperta di lana.
Oltrepassò il familiare cancello in ferro battuto, poi percorse a passi veloci il vialetto fino alla porta, dove suonò il campanello. Nell’attesa, Emma sistemò il vischio appeso sotto il numero 108, che il vento aveva spostato facendolo pendere lievemente a sinistra.
Sorrise, non appena Regina le aprì la porta con un grembiule da cucina legato in vita e un cucchiaio in mano.
«Em-»
Il sindaco non riuscì a finire la frase, perché Emma avvolse le proprie braccia intorno alla sua vita, baciandole prima una guancia e poi le labbra, sulle quasi si soffermò a lungo.
Il cucchiaio che Regina aveva in mano cadde a terra.
«Signorina Swan, che cos-»
«Oh, Regina, mi sei mancata da impazzire» rispose Emma, a pochi centimetri dal sorriso sorpreso, ma divertito, del sindaco. Lo sceriffo chiuse la porta di Regina con il tacco dello stivale.
«Emma, spera di non aver lasciato la tua impronta sulla mia porta».
«Altrimenti? Hai intenzione di punirmi?» domandò con malizia Emma, spingendo Regina verso le scale che portavano al piano superiore.
«Emma, devo finire la torta!» provò a protestare Regina.
«Davvero?»
«No».
«Quanto amo il Natale».