En garde, mon capitan
 
 
 
 

 
 
Non aveva dormito poi molto quella notte, forse per via del discorso fatto da Victor, John era crollato sullo scrittoio soltanto dopo che lo stoppino della candela si era consumato per intero. Doveva essere più o meno l’alba quando aveva finalmente chiuso gli occhi, franando miseramente tra le pagine del diario rimasto aperto. Sapeva quanto poco fosse salutare il trascorrere le ore dopo il tramonto a scrivere invece che riposare adeguatamente, ciononostante e a propria discolpa, il dolce agitarsi delle onde e la musica del violino suonato dal capitano, lo avevano fatto sentire così in pace che sarebbe stato un vero peccato sprecare del tempo a dormire. Dunque aveva scritto. A lungo e fermandosi soltanto di tanto in tanto a scacciar via le fantasie riguardanti un certo fondo schiena. Fare i conti con quanto stava provando era più difficile da accettare della solitudine di Antigua e degli incubi della guerra che nei sogni lo tormentavano. Non aveva fatto altro che domandarsi che cosa provava; se fosse niente se non una passione passeggera? Ormai era evidente che Victor lo stava spingendo a farsi avanti e che desiderava per loro molto più di quanto John non fosse sicuro di saper dare al momento. Il guaio era che, a pensarci, la sola idea gli pareva incredibile. Come poteva un prete (sebbene molto “sul generis” ma pur sempre un uomo di chiesa), spingere affinché due maschi divenissero amanti? Chiunque avrebbe ritenuto un’unione di quel genere, un vero e proprio abominio contro Dio e la natura, possibile che padre Trevor desiderasse la felicità del suo più caro amico a tal punto? O che poco si curasse di che cosa effettivamente due persone avevano fra le gambe? Era assolutamente privo di senso e per quanto si sforzasse di capirci qualcosa, non poteva negare che l’interesse di Victor per l’intera faccenda era a dir poco eccessivo. Ancora, John pensava ci fosse dell’altro e se oramai poteva dirsi convinto che non fossero mai stati a letto insieme, era comunque certo che nella loro storia passata ci fosse ben più che dei drammi familiari. Aveva quasi la sensazione che sulla testa di padre Trevor incombesse il peso di un senso di colpa ben più ingombrante della più semplice convinzione di aver reso infelice qualcuno, un segreto del quale ancora non aveva parlato. John non poteva dirsene sicuro, al contrario le sue erano niente di più che sciocche speculazioni. Eppure, più ci pensava e più trovava oltremodo sospetta la maniera in cui lo sguardo di Victor si ombreggiava quando parlava seriamente di Sherlock o il come talune volte egli diventasse malinconico. Perciò non riusciva davvero non ripetersi che c’era senz’altro un qualcosa di terribile in quel loro movimentato passato. Per molte ore questi pensieri gli erano vorticati nella mente e, sotto la fioca luce della candela, aveva tentato di dar loro un senso allo stesso modo di come si era sforzato di comprendere quale sentimento nutriva per il leggendario pirata bianco. Ora della fine e dopo una notte intera di approfondita analisi di se stesso, l’ultimo dei suoi pensieri fu che ammirava Victor Trevor in una maniera tale da faticare a esprimerlo a parole. Quel prete gli piaceva e lo divertiva davvero, era ormai del tutto inutile negarlo, così come era impossibile evitare di soffermarsi a riflettere su Sherlock. Per lui provava una passione profonda, indomita, incontrollabile e un interesse che non faceva che crescere. Era come se un qualcuno lo avesse ripetutamente colpito sulla testa e ora pretendesse che facesse ragionamenti sensati. Probabilmente era impossibile dar un nome a tutto quello, magari era troppo presto per chiamarlo amore. O magari no. Magari se n’era innamorato a prima vista e adesso gli toccava solamente di ammetterlo. Forse era la paura a frenarlo, il suo sentirsi ancora spaesato e spaventato da tutti quei bucanieri e da una vita in mare sulla quale aveva avuto seri pregiudizi, e che si era rivelata essere ben diversa da quel che s’era immaginato in un primo momento. Ora che ci pensava per bene, ogni cosa era insolita e particolare lì a bordo. Pirati bambini, pirati gentili, pirati donne, pirati francesi giovani e belli, pirati che erano preti e che in parte lo erano ancora. Ma ancora, pirati tenenti, pirati che portavano il nome di un personaggio letto in un libro, e via discorrendo. E a cosa più incredibile era che, a completare il tutto, c’era lui, Sherlock Holmes. Il pirata bianco si era rivelato essere molto meglio di quanto l’insignificante John Watson avrebbe potuto pensare. Probabilmente la sua non era altro che paura di venir rifiutato, d’altronde cosa mai avrebbe potuto trovare d’interessante un mito in un misero reduce di guerra?

Aprì gli occhi che doveva essere la tarda mattinata o il primissimo pomeriggio, perché il sole era sufficientemente alto nel cielo e il caldo a dir poco eccessivo. Si tirò in piedi massaggiandosi la schiena indolenzita e maledicendo più volte se stesso e la propria idiozia, ma allo stesso tempo sentendosi come carico di una nuova inerzia, ben più leggero e pimpante. Mettere per iscritto i suoi passati tormenti aveva sortito un effetto quasi miracoloso, si sentiva molto meglio e aveva voglia di ridere. Così e senza una specifica ragione. Ridere perché gli andava, perché voleva vedere Sherlock e passare del tempo con lui. Ridere perché la musica che suonava al violino era meravigliosa e la sua storia, quella che ormai ben conosceva, gli era entrata così dentro da non farlo dormire. Sì, voleva ridere, John Watson e tanto divertimento lo caricò di una frettolosa frenesia. Mise da parte gli scritti, richiudendo il diario e cacciandolo in uno dei cassetti mentre evitava di soffermarsi troppo a rileggere alcuni passaggi, ma comunque dedicando loro una fugace occhiata. Non si trattava di nulla di straordinario, in effetti erano più che altro impressioni piuttosto personali concernenti gli ultimi mesi. Aveva abbozzato qualcosa anche su Harrieth, ma considerato che di lei parlava sempre malvolentieri, non si era soffermato poi molto a riguardo. Nemmeno aveva scritto su i pirati de la Norbury o di Victor e Sherlock, e forse era anche meglio così. Si stava a stento abituando alla nuova vita ed evitava di pensare troppo al futuro e a che cosa avrebbe fatto una volta trovata l’isola e il tesoro. Avrebbe potuto anche tornare in Inghilterra, per esempio, ma una volta lì cos’avrebbe potuto fare? Il medico? O di nuovo un vile servitore di suo cognato? Sarebbe ritornato a una vita che detestava e a fianco di gente con la quale non voleva avere nulla a che spartire? Si andava ripetendo che ci avrebbe pensato a tempo debito e così avrebbe fatto, eppure ogni tanto la mente gli vorticava su una nuova vita a Londra, magari a fianco di una donna gentile e onesta. Sarebbe riuscito a tollerare un’esistenza del genere? John detestava indugiare su simili idee, ciononostante non riuscì a non chiedersi se ci sarebbe mai davvero riuscito dopo una simile avventura. Ce l’avrebbe fatta a tornare alla normalità dopo il pirata bianco?

Ben deciso a non soffermarsi oltre, cacciò via ogni tormento e decise di dedicarsi a un qualcosa di produttivo. Azioni banali e quotidiane come lavarsi e cambiarsi d’abito, parevano l’ideale per placare la mente. Qualcuno doveva aver pensato a lui nelle ore precedenti, constatò mentre si guardava attorno perché l’acqua sporca del sangue di padre Trevor era sparita per far spazio a dell’altra più pulita. Si domandò chi fosse stato a offrirgli così tante premure, a fargli avere anche una candela nuova e fu quasi tentato di chiamare Victor e ringraziarlo (perché doveva esser stato lui), ma solamente allora notò che non avevano pensato a fargli avere da mangiare. Probabilmente si erano convinti che vivesse d’aria, il che era comprensibile se si considerava il fatto che, al suo secondo giorno su la Norbury, non era mai riuscito a condividere il rancio con gli altri marinai. O magari, il che era persino peggio, qualcuno poteva aver pensato che non volesse mescolarsi a loro nemmeno per nutrirsi. Angelo doveva detestarlo di certo, pensò mentre indossava vestiti nuovi. Scelse la camicia nera, quella che riusciva a nascondere perfettamente il disegno sul petto e che gli avrebbe consentito di non portare il panciotto. Per una volta avrebbe respirato.
Fu con un leggerissimo sorrisino carico di una certa ansia che John si decise a cacciar fuori il naso dalla porta. Doveva necessariamente uscire dalla cabina perché a quell’ora era impensabile riuscire a rimanervi dentro e dati gli oblò serrati che non permettevano all’aria di circolare, il caldo era soffocante e opprimente. Uscire in corridoio fu di aiuto, un refolo di un vento più fresco scese giù dalle scale, rinfrescandolo quel tanto da farlo sentire meglio. Fu allora che lo scalpiccio di alcuni passi attirò la sua attenzione e che la piccola figura di Archie, il bambino, gli apparve alla sinistra. Aveva occhi grandi e scuri e in viso si teneva stretta un’espressione strana, impaziente, come se desiderasse con tutto se stesso assolvere a un chissà quale compito che doveva essergli stato impartito. Un dovere che divenne immediatamente chiaro non appena John gli ebbe rivolto uno sguardo, invitandolo mutamente a parlare.
«Signor Watson, signore.» Archie aveva una vocina minuta e sottile, ma al tempo stesso determinata come se fosse ben deciso nel farsi valere persino su di un qualcuno di più grande e forte. Si domandò se tanto spirito non fosse scaturito dell’esser stato istruito da dei filibustieri, il che sarebbe stato comprensibile. Avere Victor Trevor come educatore probabilmente era ottimo per imparare latino e salmi, ma doveva essere un disastro per una crescita sana e moralmente accettabile. Già a guardarsi, dalla maniera in cui si presentava agghindato, di Archibald il pirata si comprendevano parecchie cose. * Vestiva in abiti più grandi e che erano stati parzialmente adattati al fisico magrolino, segno che non doveva avere un guardaroba personale poi tanto vasto. La camicia era due volte più grande, i pantaloni avevano dei risvolti alle caviglie ed erano retti grazie a una fascia legata in vita mentre sopra la testa aveva calato un cappellone da capitano di vascello, probabilmente appartenente alla marina olandese, che ricadeva in continuazione sulla fronte e che lui ricacciava su di modo da poterci vedere. Stretto in una mano, infine, aveva un librone che pareva esser fin troppo grande per quelle piccole mani. Ora, l’acerbo bucaniere, lo guardava diritto negli occhi e in lui si riusciva facilmente a notare come un vago sentore di sfida, un atteggiamento da sbruffone che solo un vero pirata sarebbe riuscito a tener saldo. C’era molto di Victor in quel modo di fare, che il bambino ne stesse imitando le gesta? Pur senza poter dirsene certo, John roteò gli occhi al cielo. Sperava solo che quel ragazzino sarebbe cresciuto più assennato rispetto all’immorale monaco.
«Che facevi davanti alla mia porta?» domandò dopo un qualche attimo di silenzio, chinandosi appena in avanti quasi tentasse di adattarsi alla statura ridotta del proprio interlocutore. Sebbene dubitasse che bastasse così poco per spaventarlo, tentò comunque di tenere un tono pacato e amichevole. Ad Antigua gli era capitato piuttosto spesso di avere a che fare con dei bambini, lì ce n’erano diversi e ogni tanto qualcuno gli aveva offerto aiuto con la pesca o le volte in cui s’era inoltrato nella foresta in cerca di erbe mediche. Nonostante ciò, John si sentiva appena un po’ agitato e come se gli occhi dell’intera nave gli fossero puntati addosso e lo giudicassero.
«Angelo mi ha ordinato di tener d’occhio la cabina: “quando il dottor Watson esce, tu lo fermi e mi vieni ad avvisare” così ha detto.»
«Di che si tratta?»
«È per il rancio, signore» annuì questi con vigore. «Lo ha saltato anche oggi. Angelo era preoccupato per lei e le ordina di rimanere qui e aspettarlo.»
«Mi spiace non esser riuscito a venire in tempo, scusati con lui da parte mia. Mi sono addormentato all’alba e ho aperto gli occhi da poco.»
«Padre Trevor pensa che le servirà un po’ per adattarsi al mare» urlò, facendo quasi per correr via e scendere giù dagli scalini. Tuttavia e nonostante John avesse davvero una gran fame, fermò Archie prima che questi potesse sparire dalla sua vista. C’era una domanda che lo tormentava, una faccenda che lo inquietava e non lo faceva star tranquillo. Riguardava quel gran vociare proveniente dal ponte. Si sentivano distintamente delle grida e probabilmente sciabordio di spade, ma non riusciva bene a capire che cosa stesse succedendo. Qualcuno stava combattendo? Erano stati arrembati? Era in corso una battaglia? Dubitava che Angelo si sarebbe messo a pensare al suo pasto in una situazione di pericolo o che nessuno avesse pensato di dargli una pistola. Ma se era per davvero tutto era nella norma, cosa stava accadendo e perché tanto trambusto?
«Archie, che sta succedendo?» gli chiese, accennando al ponte principale.
«Oh, è capitan Holmes, signore. Sta sfidando chiunque desideri tentare di batterlo in duello. Io non capisco perché lo facciano, nessuno riuscirà a sconfiggere il capitano.»
«Duello con che cosa?» chiese, occhieggiando ora il piano superiore con un più acceso interesse. Gli sarebbe stato concesso di duellare? Con la spalla che si ritrovava dubitava che sarebbe mai riuscito a batterlo con una spada, ma nel corpo a corpo ancora se la cavava. Non credeva che i pirati si facessero simili problemi con i nuovi venuti, ma John restava comunque un estraneo e anche se la prospettiva di mettergli le mani addosso era allettante, probabilmente non avrebbe mai avuto il coraggio di farlo. E forse sarebbe stato meglio così.
«La scelta dell’arma spetta allo sfidante» intervenne il bambino, spezzando il flusso dei suoi pensieri. «Io spero di riuscire a vedere il combattimento con il tenente Lestrade, Bill mi ha detto che potrebbe succedere tra poco, anche se non era sicuro. Scusi, dottore ma adesso devo andare, se non lo avviso subito, Angelo si arrabbierà.» Una volta detto questo, il piccolo Archie corse giù per le scale, lasciando John solo e preda delle proprie fervide fantasie. Dunque, era in corso un duello! Beh, non poteva proprio negare che l’idea del capitano che combatteva di fioretto o spada, o magari persino a mani nude, non fosse affascinante. Figurarselo in tutta la sua magnificenza, sudato o senza la camicia gli permise di lasciarsi andare a quei lascivi e inopportuni pensieri che da troppo tempo stava tenendo dentro di sé. Scivolato a terra e rannicchiatosi su se stesso, serrò le palpebre mentre prendeva un bel respiro. Aveva la giustificazione di dover aspettare il rancio, ma se anche qualcuno lo avesse guardato con sospetto, probabilmente poco gliene sarebbe importato. Ciò che fece fu semplicemente lasciarsi trasportare dalla fantasia, immaginarsi con Sherlock sembrava essere un buon modo per ingannare l’attesa.