Need (you)

Well, it's too late tonight
to drag the past out into the light
We’re one, but we’re not the same
We get to carry each other. Carry each other
One

Un urlo strozzato. Nient'altro. Eppure a Sherlock bastò per saltare, rapido, in piedi, ormai sveglio – non che stesse realmente dormendo, comunque. Corse subito al piano superiore, sapendo già cosa avrebbe trovato.
Un altro incubo, per l'appunto. John si contorceva tra le lenzuola, boccheggiando alla ricerca di aria, la mano destra si alzò debole andando a posarsi sul collo in automatico; Rosie non si era accorta di niente, per fortuna, era arrivato in tempo. Sherlock si piegò sulle ginocchia, avvicinandosi al letto del dottore, sussurrando il suo nome nel tono più morbido di cui era capace. Non si azzardò a toccarlo, rischiava di peggiorare la situazione. Ma la sua voce, in ogni caso, parve bastare: Watson cominciò a calmarsi, tornando a respirare normalmente.
Holmes fece per andarsene, un'altra tempesta era stata calmata, un altro annegamento era stato ormai scampato.
«Resta.»
Un borbottio spezzato da un singhiozzo congelò Sherlock sul posto, gli parve naturale chiedersi se il ritrovato coinquilino stesse parlando con lui o con i suoi spettri.
«Resta.»
Ripeté una seconda volta, sveglio. Il detective si lasciò quindi cadere sul suo letto, al suo fianco. John si avvicinò appena, fino a toccargli il braccio sinistro con le spalle, in un silenzioso invito a stargli vicino. Era una di quelle sere, pensò Sherlock, una di quelle notti in cui la solitudine diventava opprimente, come un soldato nemico, un gigante spaventoso, troppo forte per poter essere sconfitto da un solo uomo. Eppure, in due, con le loro solitudini ben distinte, sembrava diventare un po' più accettabile; insieme si sentivano quasi invincibili, come lo erano stati un tempo, che sembrava adesso abbastanza lontano.
Il consulente investigativo si girò sul fianco, il petto contro la schiena del dottore. Allungò le braccia, stringendo il suo dolore, facendosene carico. John vi si aggrappò con tutta la sua forza, trovandovi riparo.
Era una di quelle sere, dicevamo, in cui aveva un disperato bisogno di lui. Quel misero contatto faceva sanguinare Holmes, ogni volta; strinse i pugni e Watson lo portò più vicino. Ne avevano parlato, avevano deciso di aspettare.
Sherlock lo avrebbe aspettato per settimane, per mesi, per anni. A denti stretti avrebbe incassato e sopportato la lama invisibile che sembrava piantarglisi nel cuore, ogni notte. Lo avrebbe fatto, perché per John ne valeva la pena.
Per John sarebbe corso fino in capo al mondo, nel cuore della notte, solo per tenerlo stretto a sé, per farlo sentire protetto. Se John avesse avuto bisogno, lui ci sarebbe stato, questa volta.
Stava a lui, adesso, salvargli la vita.

Angolo dell'autrice: Scritta tutta in dieci minuti, ci credereste? Ero in macchina, la radio ha mandato One e l'ispirazione è venuta da sé. Doveva essere una drabble, in partenza, ma come potete notare le parole hanno preso il sopravvento. Ambientata subito dopo The Final Problem, non credo ci sia bisogno di spiegare quello che volessi dire (anche perché a me piace leggere anche le diverse interpretazioni che danno i lettori). Il risultato, comunque, non mi fa impazzire molto, quasi per nulla a dire il vero, ma odio tenere le cose che scrivo per me, quindi.
Fatemi sapere :)
Sà