Il dolore di Victor Trevor
 

 
 
 

 
 
 


Sembrava, e in fin dei conti era proprio così, che il piano che capitan Holmes aveva ideato per sconfiggere Moriarty fosse molto più elementare di quanto chiunque si fosse aspettato. Dopo aver occupato una manciata di minuti per rivestirsi e nel contempo occhieggiare John con più di un mezzo sorriso addolcito da un vago rossore, si decise a prender parola. Lo fece con quella maniera spiccia e svogliata che era tipica del personaggio che si era costruito e le cui sfaccettature erano sempre imprevedibili. Anche allora pareva che stesse compiendo uno sforzo disumano e che semplici spiegazioni gli gravassero sulle spalle in modo quasi eccessivo. John ritenne stravagante persino quel suo soffermarsi per un discorso, che giustificò convincendosi del fatto che, in quanto capitano, nutrisse una sorta di obbligo morale nei confronti del proprio equipaggio. Senza nascondere un certo interesse per quel suo atteggiamento, si ritrovò non troppo segretamente ad ammirarlo. Nel vederlo severamente impettito, così come s’era sistemato, con le spalle diritte e tirate indietro, pareva un Re o un importante dignitario. Sembrava per davvero qualcuno che era stato investito dall’Impero britannico di un qualche titolo e che dovesse a tutti i costi mantener austera persino la postura. Per quanto bello e maestoso egli si levasse al di sopra di loro, John non poté trattenersi dal trovarlo buffo. Aveva un atteggiamento alquanto sciocco e tanto diverso da come gli si offriva nell’intimità. Dopo più di due settimane di viaggio e conoscenza, ancora non aveva del tutto compreso il senso di quel modo di fare. Sherlock non mentiva di certo quando parlava con la propria ciurma e si atteggiava a quel modo. Anzi, era sincero. Tuttavia manteneva sempre quello strano comportamento rigido e impettito e che lo faceva assomigliare a un qualche tipo di uccello selvatico. Si aspettava sempre che da un attimo a quell’altro che si mettesse a danzare come gallo che vuole attirare la propria femmina o che gli spuntasse una cresta sopra la testa. Al pensiero fu costretto a trattenere risata e tanto da doversi mordere le labbra, distogliendo lo sguardo altrove. Ignorò stoicamente anche un’occhiataccia da parte Victor, il quale aveva preso a fissarlo di sbieco prima di accennare a un ghigno carico di furbizia. Non badò a nulla, agli altri pirati e nemmeno allo stesso capitano che ora lo fissava con fare interrogativo. Semplicemente rise. E rise ancora. Ma proprio mentre quel divertimento scanzonato gli si allargava in viso, la realtà tornò prepotente. Come la mannaia di un implacabile boia, ogni paura gli crollò nuovamente addosso facendolo vistosamente tremare. Un sussulto e poi il sorriso che si spense sino a divenire un cruccio arricciato, erano il chiaro segno che un qualcosa era drasticamente mutato in lui. Gli occhi, allegri sino ad allora, divennero tristi e intrisi di una preoccupazione malamente trattenuta. Inaspettatamente fu Victor a trascinarlo fuori dal baratro nel quale era caduto e proprio lui che non era mai serio fino in fondo, in quel momento si preoccupò d’intrecciare la mano con la sua e di stringerla con forza.

«Lo so» disse in un mormorio mentre John si faceva avvolgere di consapevolezze. Era un gesto piccolo, a stento visibile e probabilmente di ben poca importanza. Ma gli permise di non crollare e di rimanere ancorato a dove stava. Victor non aveva aggiunto nessuna parola, taceva e guardava avanti a sé fissando le acque della cascata. Eppure, ciò che aveva detto era stato sufficiente. Fu incredibile ma John si sentì capito. Lui era la prima persona dopo Sherlock a non aver bisogno di troppe spiegazioni, gli bastava un’occhiata per intuire il suo stato d’animo. Lui sapeva. Certo che sapeva. Victor Trevor sapeva molte cose. Nessuno aveva idea di quale sconquassante terremoto sentimentale gli si agitasse dentro, e cos’era in grado di fare la paura quando ben istruita da un amore totalizzante. Lui solo sapeva che cosa volesse dire amare Sherlock Holmes e vivere nel continuo terrore di perderlo. E proprio a loro due insieme iniziò a pensare, in un modo come un altro di tener duro. Avevano trascorso una notte meravigliosa. Sotto la cascata a fare l’amore ci sarebbe rimasto per il resto della vita e tra un bacio e una carezza di troppo, era riuscito persino a fargli promettere che qualsiasi cosa fosse successa con Moriarty, nessuno di loro avrebbe mai dimenticato quei momenti insieme. John ci sperava davvero, era convinto di poter salvare tutti in un qualche modo e che ce l’avrebbe fatta a tenere lui e Victor in vita. Anche se non aveva nessuna idea di come fare o di come Moriarty avrebbe agito, quella era la sola consapevolezza che gli era rimasta. Ora, però, e con quella felicità a corrergli sotto pelle e che non la voleva smettere di sconquassargli lo stomaco, pareva quasi difficile rimanere con i pensieri volti al presente. Ci riuscì unicamente grazie a quelle dita che, delicate, si strinsero attorno alle proprie. Padre Trevor non aggiunse altro, sebbene avesse potuto indugiare. Quel silenzio unito a quel leggero sfregarsi di mani, permise a John di respirare. Con lentezza, un alito dopo l’altro ritornò a vivere. Fu allora che lo disse, per la prima volta ad alta voce, quelle parole che da troppo stava trattenendo uscirono fuori.
«Sono innamorato di lui.» Lo aveva detto come in una confessione, a bassa voce. Mormorato su labbra bagnate di lacrime e umide ancora dei baci di Sherlock. Lo aveva detto a cuore più leggero e col fiato grosso di chi compie una fatica. Finalmente aveva ammesso di amare il pirata bianco e non c’era cosa più bella se non dirlo al diretto interessato, ovviamente (ipotesi che al momento era impraticabile). In tutta risposta, Victor stirò un sorriso e non rimase inerme, anzi, subito si portò la mano alla bocca baciando delicatamente le punte delle dita di John. In una carezza lieve, uno sfiorarsi impalpabile.
«Anche io, dolcezza e sono innamorato anche un po’ di te se vuoi saperlo. Siete le mie due mogli.»
«Smettila di scherzare!» lo rimproverò con una punta d’irritazione. Detestava sinceramente simili discorsi perché, in tutta onestà doveva davvero dirlo, non aveva ancora capito dove cominciasse lo scherzo e dove si nascondesse invece una punta di verità. C’era sempre un fondo di realtà nelle parole di Victor Trevor e le volte in cui tirava fuori i sentimenti e l’amore che lo univa al capitano, le volte in cui lo baciava o gli diceva di amare persino lui, uno Watson qualsiasi, John era sinceramente confuso. Anche in quel momento faticò a comprendere, era sicuro del fatto che fosse una burla e che non considerasse nessuno come “la propria moglie” ma doveva essere onesto quando aveva ammesso di amare anche lui.
«Caro, devi rilassarti» riprese qualche attimo più tardi, spezzando con prepotenza il flusso dei suoi pensieri. «Cristo santo, hai la giovialità di un condannato a morte o di uno che ha avuto la sventurata idea d’invitare il diavolo a cena. Andrà benone, vedrai. Il nostro Sherly sa quel che fa e poi credi forse che un uomo che ha appena scoperto le gioie della copula, permetta a un signor nessuno di ucciderlo? Dolcezza, se lo pensi è perché non lo conosci affatto. Adesso che gliel’hai dato non ti mollerà più, fidati del tuo Victor che le cose le sa tutte e per benino. È come quando ha scoperto l’onanismo, uguale uguale. Per una settimana non ha fatto altro che toccarsi. Quindi, tesoro, stai tranquillo perché non ha senso che muoia. Gliel’ho anche detto: “che vuol dire che muori?” Proprio nessuno. Ness…» No, a quello non rispose. Non disse nulla, perché la voce di Victor si era rotta e aveva tremato appena, accentuando unicamente la stretta alla mano di John che non aveva smesso di tenere saldamente. Non sapeva davvero cosa fare perché non era mai stato bravo a stemperare la tensione con dell’umorismo e tanto meno aveva idea di comportarsi per rassicurare le persone. Proprio lui che durante la guerra, al suo massimo della compassione mostrata, aveva guardato i soldati negli occhi brontolando una qualche bugia nella speranza che morissero in fretta. Pertanto non disse nulla, fidandosi ben poco della propria voce e ancor meno della sensatezza dei propri discorsi. Però si voltò. Di poco. Appena verso un Victor che ancora tremava e che si martoriava le labbra coi denti, in un tentativo malriuscito di non piangere. Eccola lì, tutta la fiducia e le parole naturalmente sincere. Tutti i bei discorsi sul doversi fidare del capitano e delle decisioni che prendeva. Ogni parola pronunciata, ogni convinzione fino a quel momento serbata gelosamente, tutto era crollato in un pianto silenzioso. Il dolore aveva la straordinaria capacità di convertire l’animo di chiunque e di stravolgere sicurezze e buoni sentimenti. In particolare, il dolore di Victor Trevor gli arrivò dentro al pari di una stilettata. Poteva sanguinare il cuore senza che fosse effettivamente ferito? John in quel momento, e gettando all’aria anni di studi, fu certo di sì.

«Stai peggio di me» gli disse, ironizzando un poco e strappandogli un mezzo sorriso che subito andò a spegnersi, tanto in fretta che pareva quasi la fiamma d’una candela in balia della tempesta.
«Scherzi, John? Sono almeno tre notti che non dormo e ogni volta che lo guardo, sento il lacerante desiderio di prenderlo con la forza e portarlo via. Lontano da tutti. Al sicuro da quel dannato Moriarty. La sai la verità? Che sono una pessima persona perché credo davvero che lui ce la farà, mi fido ciecamente della sua intelligenza perché so cos’è in grado di fare. Però ho paura lo stesso e nonostante io sappia. Ma nonostante ciò, più ci avviciniamo a quella montagna e più ho paura.»
«Non credere che non ti capisca, perché per me è lo stesso.»
«Una promessa» disse a quel punto il prete con rinnovata determinazione, prima di voltarsi con uno scatto verso di lui e fronteggiarlo occhi negli occhi. Occhi così grandi e azzurri, umidi di pianto. Dannatamente espressivi. «Giurami che qualsiasi cosa accadrà lassù, che l’uno si occuperà sempre dell’altro. Sherlock è un uomo straordinario, ma il suo animo è così fragile… se dovesse succedermi qualcosa lui potrebbe non prenderla bene.»
«E se dovesse succedere a lui questo maledetto qualcosa?» annuì John, tremando vistosamente e senza mascherare rabbia. Sussurrando tanto forte da gridare quasi «e se morisse, Vic? Se lui morisse.»
«Vorrà dire che farò quanto in mio potere per volerti bene, dolcezza e che ci sarò sempre per te, perché lui vorrebbe questo.» Il discorso cadde allora, con troppe paure e tormenti a oscurare i pensieri di John. Finì con quella promessa sussurrata appena, mormorata con la furia disperata di chi si aggrappa a tutto. Come un naufrago preda d’una mareggiata. Poco dopo, quando capitan Holmes prese a parlare, lui e Victor ancora si tenevano per mano.

A un dato momento di quel mattino presto, appena prima che si mettessero in marcia, il capitano prese posto accanto al focolare ormai del tutto spento. Senza che nessuno lo avesse concordato precedentemente, ogni pirata de la Norbury gli si fece vicino sino a formare un cerchio attorno alla sua importante figura. In un attimo lo avevano circondato e nel mentre, con sguardo caricato di una certa ansietà, lo studiavano attenzione. Coloro che aveva scelto di portare con sé, oltre a essere i più abili nella lotta e nei combattimenti, erano i più straordinariamente attenti alle esigenze altrui. Persino, e aveva dell’incredibile, a quelle del semi sconosciuto dottor Watson, la cui presenza a bordo era stata alquanto invasiva (almeno per i primi giorni). La loro reverenza nei confronti del capitano era a dir poco assoluta, era come se star su di un’isola deserta e per giunta divorati dagli insetti, fosse la loro unica ragione di vita. Il che lo si intuiva perfettamente dalla maniera che avevano di guardarlo, come se pendessero dalle sue labbra. Probabilmente mai ci si sarebbe abituato.
«Miei nobili pirati» esordì Sherlock Holmes, prendendo parola. Aveva in sé tanta determinazione, oltre che a un certo fare stoico nel tono della voce. Al solito, a John faceva impressione e così come gli era già successo si domandò come fosse possibile per una persona essere tanto diversa a seconda delle occasioni. Vederlo lì e a quel modo, tanto differente da come aveva avuto l’onore di poterlo ammirare, pareva quasi impossibile che fosse tutto reale. Questa volta, però, non rise. Non lo fece perché la mano di Victor aveva lo straordinario potere di ricordargli chi erano e quanto stava per succedere. E di ridere, proprio non ne aveva voglia.
«Ho invitato James Moriarty a raggiungerci sul picco più alto dell’isola. L’appuntamento è per il tramonto di oggi. Ho proposto un accordo equo ovvero quindici uomini per quindici uomini e uno scontro tra me e lui che si svolgerà senza interferenze altrui.»
«E credi che lo rispetterà?» intervenne invece John, con una punta di scetticismo che venne accolta dai presenti con un borbottio sommesso. Non conosceva molto bene capitan Moriarty, gran parte delle cose che sapeva di lui gliele avevano raccontate. Inoltre non lo aveva mai visto, salvo quella volta in piazza, durante l’impiccagione. Ad Antigua non si faceva mai vedere, neanche nel suo andirivieni dal fortino alla nave, ancorata al porto. Solitamente salpava o attraccava in piena notte, tanto che a stento i più mattinieri pescatori ne notavano la presenza. In paese di lui parlavano ben poco e quel niente che aveva capito di quel tale, lo aveva intuito proprio da Sherlock. Anche se già quel giorno all'impiccagione, aveva ritenuto eccessivo il suo modo di fare e viscida la maniera che aveva di parlare. Nonostante il suo atteggiamento fosse da giustificarsi, a John aveva comunque fatto una pessima impressione. Sapeva che non si trattava d’altri che di un capitano della nobile marina britannica il cui scopo era quello di acciuffare un pirata, ma col tempo (e grazie a un certo Holmes) aveva imparato a capire che l’apparenza contava assai poco e che tante facce si nascondevano dietro maschere di perfezione o finta generosità. Letteralmente, un saio non faceva di un monaco un sant’uomo, pensò dando un’occhiata a Victor e abbozzando una risatina. E se un prete poteva aver preso i voti, ma non professar più la fede, allora un uomo che vestiva della divisa della marina poteva anche non essere una brava persona.
«Se si trattasse di un pirata come me e voi non avrei dubbi sulla sua lealtà, ma James Moriarty non ha niente di nobile o di onorevole. Per lui non esiste la parola data, non c’è correttezza, né moralità. State pur certi che verrà almeno con trenta uomini.»
«E se sbarcasse con un centinaio di persone?»
«Tu dimentichi molte cose, dottore» borbottò quasi scherzosamente e prima di tornar serio. «Anzitutto abbiamo un enorme vantaggio su di lui. Un vantaggio che dovremo sfruttare perché l’occasione non si ripresenterà tanto facilmente in futuro. Moran avrà avuto bisogno del massimo della forza per tentare di arrembare la Norbury, il che significa che Jim non ha poi così tanti uomini di cui servirsi. Oltre a questo c’è una sua nota caratteriale che col tempo ho imparato a conoscere e che è senz’altro il suo punto più debole. Vedi, mio caro John, Moriarty pecca sicuramente di un gran numero di cose, ma la superbia è senza dubbio la peggiore. Lui non desidera sconfiggermi, è sicuro che ce la farà. Non verrà con trenta uomini per avere il doppio della forza rispetto a me, lo farà per farmi uno sberleffo. Per dimostrarmi che non accetta nulla e tanto meno imposizioni da un pirata che ha osato batterlo, prendersi gioco di lui pubblicamente e, soprattutto, che si è rifiutato di mettersi a suo servizio. Quindi» riprese sistemandosi meglio la lunga giacca scura «state ai miei ordini e non avrete nulla di cui temere. Anche perché nella ciurma di Sebastian Moran non ci sono altro che figli di cane e ubriaconi della peggior specie. Certamente non soldati addestrati.»
«Et le trésor?» chiese a quel punto il giovane francese, sbucando tra la piccola folla che si era assiepata appena dietro Sherlock.
«Per ora lo lasciamo dov’è. Aspettiamo prima di ricevere notizie da Lestrade, per il momento e con Jim in giro è più saggio non far nulla. Non nominatelo mai, non accennate alla mappa e nemmeno per parlare fra di voi. Mai. Perché Moriarty di sicuro non ha idea di dove sia stato sepolto. Ma ora basta chiacchiere, in marcia.» Il pirata bianco non aggiunse altro e, afferrata la sciabola, si addentrò nella giungla.