Jane aveva stappato un’ottima annata a sentire Maura, che la stava osservando versare il pregiato rosso in due appositi bicchieri. La dottoressa sedeva sul divano, con un bel tubino verde scuro a fasciarle il fisico e le gambe accavallate. La detective le dava le spalle e intanto parlava; Maura aveva smesso di ascoltarla per un istante: pensava a quando quel mese sarebbe finito, a cosa le avrebbe attese dopo… Quale sarebbe stato l’epilogo della loro storia. – Jane – sussurrò, strozzando il pianto. L’amica si girò di scatto, percependo il tono provato della donna alle sue spalle. La vide, lì, con gli occhi puntati verso di lei pronti ad esplodere. – Che ti succede, Maura? – chiese allarmata. Maura non rispondeva, continuava a guardarla e con la mano picchiettava sul cuscino di fianco al proprio, a mo’ di invito. – Su, bevi! – disse Jane, porgendole un bicchiere – Non esiste malessere che il vino non curi… Lo dico per esperienza – Maura accennò un sorriso. – È solo che… Ci pensi a come sarà la nostra vita dopo? Parigi non durerà in eterno… - Le lacrime si liberarono dalla prigionia della volontà e, copiose, solcarono i lineamenti del viso di Maura. Jane sentì il cuore battere a vuoto. Stavolta il vino non l’avrebbe aiutata. Prese le mani dell’amica tra le sue e le sorrise, cercando di calmarla. – Maura – disse – Non so cosa ci riserverà il futuro, ma adesso siamo qua. Insieme. E lo saremo anche dopo. Sempre. Abbiamo superato bufere più grandi di una lontananza… -
- Dici? – replicò Maura, ancora col viso umido.
- Ho sparato a tuo padre… E mia madre vive con te. – Le lacrime continuavano a scivolare via dagli occhi di Maura, ma le sue labbra ridevano insieme a quelle di Jane. Aveva ragione la detective: nessuno poteva prevedere il futuro, ma il passato poteva aiutare a comprenderlo.
Ce l’avrebbero fatta, insieme.