Se questa storia avesse senso, dovrebbe iniziare con un Prologo, svilupparsi in paragrafi raggruppati in capitoli, delimitati da facciate bianche. Se questa storia fosse una storia, sarebbe articolata attorno a un conflitto, comporterebbe la crescita del protagonista, e la decadenza dell'antagonista. Se questa storia esistesse, i lettori strapperebbero le pagine, una a una, e le guarderebbero bruciare in fiamme blu dall'odore di gas.
Ma questa non è una storia. È una manciata di frammenti disorganizzati. Una collana di emozioni che non potrà mai essere indossata. Una sequenza di scelte possibili. Un bouquet di margherite ghiacciate, incapaci di predire il futuro.