VII.




Nel mio pianto notturno
di creatura mediocre e sterile
per ogni nato dalle sue mani
       - ciclica serie di fiori concepiti
e mai partoriti, espulsi come di cenci
e di melma una immondizia ormai priva
di ogni fascinazione -

una luce solare 
ha acceso il respiro che cresce
e si rigenera, della vecchia pelle che scivola 
via sulla nuova,
      -se questo è il rigettato dal mondo 
e da lei, ci sarà poi un pensiero nato 
sano che sappia commuovere
un non più estraneo -

per vivere ancora 
dal principio,
alla voce che nell’aria ricorda:
niente è ancora concluso.

- attese