Paul cammina e si guarda intorno.

Il silenzio, denso di incognite, copre la città.

Il vento, denso di cristalli di ghiaccio, schiaffeggia il suo viso.

Le luci soffuse di New York illuminano la città di splendori spettrali, simili a fuochi fatui.

Non se ne cura e continua ad avanzare.

Il suo corpo desidera il movimento.

Non può fermarsi, lo sa.

Se si ferma, i pensieri lo aggrediscono, come un crudele Leviatano.

La sua vita, in pochi secondi, si è disintegrata.

Sua moglie è morta, devastata da una aggressione.

Sua figlia è perduta in un rassicurante abisso di follia.

Suo genero si macera nei rimorsi e nel dolore, dilaniato tra il suo amore e i suoi doveri di funzionario.

Cosa gli resta?

Una figura, ad un tratto, attira la sua attenzione.

Non se ne cura. Prosegue il suo cammino.

Si ferma davanti al mare, che quasi si confonde con la nerezza sospesa del cielo.

Il criminale, in poche falcate, lo raggiunge.

– Fuori i quattrini! – bercia.

E’ la voce di un tossico.

Paul fissa il mare, gli occhi celesti sbarrati.

Il vento ghiaccia il sudore sul suo volto. Il respiro si addensa in nuvole fredde sulle sue labbra.

Perché? Perché deve sopportare l’arroganza artefatta di un tossico, privo di redenzione?

– Guarda che ti buco! Sputali fuori o ti buco le budella! – urla ancora il criminale.

Ha un’arma?

Paul si sorprende di non avere paura del suo assalitore.

Il disgusto si innerva nel suo corpo e nella sua mente, sopprimendo qualsiasi emozione.

Il suo volto si indurisce in una espressione di pietra.

Non danneggerai la comunità, bastardo., pensa.

La vita di quel delinquente non ha valore.

E’ solo un peso per la comunità.

La decisione è presa.

Calmo, si gira, la mano stretta attorno alla pistola.

Un ghigno sottile arcua i lineamenti di Paul. Il suo sguardo coglie la sorpresa sul viso del tossico.

Non te lo aspettavi, vero?, si chiede. Ormai, niente può salvare quell’essere inutile.

Spara.

Lo scoppio dello sparo echeggia nell’aria fredda.

Il proiettile, implacabile, divide l’aria. Attraversa la carne.

Il tossico cade sulla strada, con l’urlo di un animale squartato.

Si agita. Resta immobile.

Paul fissa il corpo del criminale, costernato.

La sua pistola, ben manovrata dalle sue mani di cacciatore, ha troncato una vita umana.

Non riesce a credere a quanto ha fatto.

Un uomo, prima vivo, giace a terra morto.

E questo è avvenuto per mano sua.

Il peso delle sue azioni precipita su di lui.

Sconvolto, si allontana, scomparendo nella notte.