VII: Il Carro – Il potere è giustizia

Spiriti inquieti si aggiravano tra le colonne della Quarta Casa, globi azzurrini di fuochi fatui che gettavano tenui luci sul marmo grigio. Negli ultimi mesi ce n'erano sempre di più e Death Mask iniziava a pensare che fossero attratti dalla sua anima.

Abbassò gli occhi sul calice di vino che stringeva tra le mani, ma non era dell'umore giusto per bere. Una parte di lui desiderava annegare i ricordi nell'alcol e fingere che niente di quanto successo fosse accaduto realmente, ma l'idea di sbronzarsi fino a vomitare anche l'anima gli faceva venire la nausea. Ma cos'altro poteva fare per dimenticare tutte quelle persone morte?

Scagliò il calice contro una colonna e si prese il volto tra le mani. Nelle orecchie continuavano a echeggiare le urla di quella donna e i pianti dei due bambini, lo scricchiolio della trave divorata dalle fiamme e il boato del crollo.

Non sono stato io, non è colpa mia.

Eppure lui era lì, avrebbe potuto fare qualcosa – qualsiasi cosa – per salvarli. Era un Santo d'Oro, no? A cosa serviva il potere se non lo usava per salvare i deboli? A cosa serviva essere forte se non riusciva a proteggere neanche una donna indifesa e i suoi figli di pochi anni?

Eppure, in fondo, era solo colpa sua. Poteva salvarli, ma non l'aveva fatto. Aveva preferito sacrificarli pur di uccidere quel bandito. Aveva preferito sporcarsi le mani di sangue innocente pur di portare a termine il compito che gli aveva affidato il Gran Sacerdote.

Non volevo farlo.

Si guardò la mano e gli parve che fosse ancora macchiata di sangue – del loro sangue. Per un attimo era di nuovo in quel villaggio, in mezzo all'incendio, con i cadaveri di quelle persone riversi ai suoi piedi. I loro organi che sembravano brillare alla luce calda delle fiamme, le ossa che avevano tranciato la carne e ammiccavano alle stelle. L'odore di corpi carbonizzati nelle narici.

Se solo non si fossero trovati lì in quel momento si sarebbero potuti salvare. Se solo fossero fuggiti.

È colpa loro se sono morti, io non c'entro. Non è colpa mia.

Sì, era proprio così: la verità era che non avrebbe potuto salvarli. Il suo compito era uccidere quei criminali, non proteggere degli sciocchi che avevano pensato bene di accoglierli. In fondo era colpa loro se erano morti, che cosa si aspettavano? Che li ripagassero con dei fiori? Erano morti perché erano deboli e stupidi, lui non poteva farci nulla.

La giustizia è anche questo, no? La giustizia è potere e io sono potente.

Serrò la mascella e affondò il volto nelle braccia. Un nodo gli strinse la gola. Quelle grida continuavano a tormentargli le orecchie, eterne nenie di dolore. Affondò le unghie negli avambracci, i denti nel labbro. Sapore di sangue sulla lingua.

Non è colpa mia, non è colpa mia. Non ho fatto nulla di sbagliato. I forti sopravvivono, i deboli soccombono. La giustizia è dei forti. Il potere è giustizia.

«I forti sopravvivono e i deboli soccombono» mormorò, ricacciando indietro le lacrime. «Se divento potente, sarò sempre nel giusto e non sbaglierò. E se sono nel giusto, non soffrirò mai più.»

Non ho ragione?