CHIAMATA

Hermann non è sicuro se i suoi amici lo amino o stiano semplicemente cercando di ucciderlo. Tra l’incidente in partenza, la guida pericolosa, il tentato avvelenamento da cibo e il mancato infarto mattutino, almeno sono una buona distrazione. L’ennui scivolato nel cuore non lo lascia, ma sposta residenza alla periferia del cervello.

Quando escono per fare rifornimento di viveri a qualcosa di meglio del minimarket del campeggio, Hermann fa scivolare nel carello quattordici sacchetti di patatine di qualità variabile.

- Non c’è spazio nei mobiletti. Te le tieni in camera.

Dice Karl e non nota la boccetta di colorante alimentare seppellita sotto. La vede in cassa Genzo che serra la mascella nel tentativo di non ridere. Il bastardo PENSA che i capelli neri lo mettano in salvo ed è così, però passa ore lontano dal bungalow per il suo dannato jogging, Hermann ha campo più che libero per liberargli quindici cimici nel cassetto delle mutande.

Ah.

- Molto divertente Hermann. - Dice Karl, il giorno dopo, senza pensarlo squartando un pezzo d’aglio prima di gettarlo in padella. – Sei un po’ troppo sicuro per un uomo che dipende su di me per il cibo.

Non in senso economico, ma strettamente letterale: Hermann non ha ereditato le abilità culinarie del ramo paterno. Però, dai… a mettere su l’acqua della pasta o a farsi un uovo sodo ci arriva. Su Genzo ha seri dubbi. Karl, i capelli chiazzati in un caleidoscopio blu eterogeneo quanto spento, non lo avvelenerebbe mai. Davvero. Non dopo che Hermann ha visto cosa nasconde in camera. Ce l’ha in pugno.

Questa vacanza fila improvvisamente per il verso giusto. Sarà il sole, il caldo, l’aria di mare o vedere Genzo cercare di trattenersi quando l’ennesima mosca al ristorante gli fa harakiri nel piatto, ma Hermann si sente rigenerato.

Il vento forte e concentrato della spiaggia li spinge ad una gita fuori porta. A parte Genzo che riesce a farsi male quasi da solo, la giornata corre liscia sulle ruote delle biciclette prese a nolo. I reticoli di terra che dividono il delta dal mare hanno una puzza tutta particolare che non si capisce se provenga dall’incontro tra acqua dolce e salata o dalle colonie di uccelli che ci scagazzano dentro. Al termine del giro, lascia Genzo e Karl ad inerpicarsi su una di quelle scricchiolanti torrette di legno. Deve fare una chiamata.

Gli rispondono al terzo squillo.

- Ci ho pensato su, ho deciso di accettare.

Abbandonare il St. Pauli per passare ad allenare VfB Stuttgart significa nuove responsabilità e traslocare la propria vita, rimodellarla su una nuova città. Ed Hermann si starà pure stempiando, ma non è Sansone o El Cid Pierre: la sua forza non viene da una chioma lucente.

E poi Stoccarda, diversamente da Amburgo, sta a sole due ore e mezza dai i suoi cretini.

NOTE:

"Found family" è il trope narrativo che sarà la mia morte.

Ah il St. Pauli è la squadra di uno dei quartieri di Amburgo.