Non posso aiutarla, lo so,
vorrei aiutarla, lo so,
lei è triste e distrutta
nella sua vita insignificante.
Lei vuole morire,
ma devo aiutarla a vivere,
devo aiutarla a sognare.
Persa nei suoi sogni
lei vuole solo piangere,
lei non può che urlare,
lei non può che voler morire.
Non posso aiutarla, lo so,
forse come lei tremerò
mentre lei vomita sangue,
mentre il sangue strappato
al suo leggero cuore
inonda la sua disperazione.
Lei è sola e disperata,
cerca la sua anima strappata,
cerca di fermare il suo sangue.

E sorride
cercando di vincere
le sue paure più vive.
E nasconde le lacrime
perché vuole vivere
senza mentire a se stessa.
La sua anima corre
per le vie più profonde,
lontano da quella vita
circondata da lacrime spente.
Lei mi chiede di aiutarla,
ma non posso aiutarla
e lei forse già sa
che così non vivrà.

Voglio aiutare il suo cuore
a battere ancora,
per un minuto o un'ora
nella speranza di vivere ancora.



Novembre 2004: un primo passo verso i toni cupi che avrebbero caratterizzato i miei scritti di qualche anno dopo, anche se ancora molto distante da quello che sarebbe venuto.