Meridian, centro città

“Uova di Cagicco! Le migliori!”.    “Latte di gallina! Fate presto, va a ruba!” .  “Frutta di stagione! Melopee e anakili del mio giardino!”.  “Stoffe, le migliori, dagli artigiani di Akrosim!”.
Piazza delle Due Lune ospita, ogni due giorni, uno dei più bei mercati di Meridian.
Al centro hanno preso posto le bancarelle più grandi e ricche, costituite da carretti a quattro ruote coperti di tendoni, alcuni ornati e coloratissimi, altri che vorrebbero esserlo.
I contadini ed i venditori occasionali si accontentano di uno sgabello e una coperta per esporre i beni commerciati. Per tradizione, prendono sempre posto al margine della piazza, su quello che si chiamerebbe marciapiede, se solo ci fosse.

Anche  l’indovina Frordal si è accomodata sul lato in ombra, davanti ad una finestra ornata di fiori. Una corta coda dei più bei toni di verde-giallino sporge da sotto il pastrano liso e variopinto, ornato di simboli magici. Siede su uno sgabello pieghevole, di fronte ad un altro destinato ai suoi clienti. Un tavolino piccolo e una rastrelliera di amuleti di vetro colorato completano il suo modesto chiosco.
Gli occhi intelligenti della donna (donna…) scrutano la folla, fissandosi brevemente su ciascuno, e intuendo cose che vanno al di là del loro aspetto esteriore.
Riconosce quasi tutti, almeno di vista: Meridian non è grandissima, e la sua memoria prodigiosa le rende facile notare ogni presenza insolita.
Come quelle due ragazze. Devono essere forestiere.
Sotto i due pastrani anonimi, si intravedono vestiti ben rifiniti e variopinti. Fisico e lineamenti sono quelli della nobiltà.
Una ha luminosi occhi verdi, che spiccano, pesantemente cerchiati di nero, su un viso a striature verdazzurre. Sotto il cappuccio si indovina una folta chioma bluastra raccolta in quattro lunghe trecce.
L’altra ha un curioso taglio a mandorla degli occhi, pelle azzurrina con dei disegni simmetrici in giallo. I capelli blu scuro sono raccolti in un elegante chignon alla sommità del capo, a parte una cortina di sottili treccine che le calano sulla fronte.
Le due ragazze si guardano attorno con gli occhi sgranati da turiste di un altro mondo, e si scambiano commenti in un pessimo meridiano, con un indefinibile accento straniero.

“Ti piacciono queste bancarelle, Paochaion?” chiede quella con gli occhi verdi.
L’altra annuisce. “Non per fare acquisti, Irenior, ma sono così pittoresche… E poi, ci tenevo a visitare la città. Abbiamo visto e rivisto tutte le stanze del palazzo, fino alla nausea”.
“Anche se non sempre le stanze hanno visto noi”, completa l’altra con un sorrisino amaro.
Paochaion non le bada, e continua persa nelle sue scoperte. “Abbiamo tanto osservato la città dal balcone, l’intreccio di strade e stradine, e ora è fantastico trovarsi immerse dentro!”. Alza lo sguardo e indica alcune facciate visibili al disopra delle bancarelle. “Quelle con la struttura in legno visibile sulla facciata ricordano lo stile medievale dell’Europa centrale. Chissà se è un caso, oppure qualche altra regina di Meridian aveva l’abitudine di passeggiare sulla Terra, mescolata alla folla?”.
Irenior guarda con scarso interesse le facciate. “Pao, quello che mi interessa non sono le catapecchie!”.
Sguardo indignato. “Catapecchie?”.
“A me interessa la gente” ribatte Irenior. “Come vive, cosa pensa…”.
“Capito!”. Paochaion le ammicca. “Cerchi qualche bel figo, come Caleb”. Guarda l’umanità che popola la piazza. In effetti, più ci si allontana dal palazzo, più gli abitanti si allontanano dall’idea di uomini verdi, e non perchè sono meno verdi. “La vedo dura qui, per una mangiatrice di maschietti come te!”.
Irenior si acciglia alla battuta. “Ma quanto parli oggi! Se hai portato con te il cervello, non è il caso di accenderlo?”.
“Dai, non tenere il broncio” insiste Paochaion scherzosa. “Non si intona alle tue striature”.

Una voce armoniosa le richiama. “Belle signorine, non vorreste conoscere il vostro futuro?”.
Chi le ha chiamate  è quanto di più diverso da quello che la voce suggeriva loro: una specie di donna-ramarro verde con la coda, che porge loro una mano (mano…) con quattro dita.
Paochaion esita un momento di troppo: con una spinta, l’amica la manda verso lo sgabello, rispondendo per lei: “Certo. La signorina vorrebbe sapere se mai riuscirà a rispondere al sorriso di un uomo senza arrossire”.
Una delicata tinta viola riscalda il viso azzurrato. “Ma come…”.
Sorridendo rassicurante, l’indovina le afferra delicatamente la mano. “Prego, si sieda!”.
Con un’occhiata storta all’amica sogghignante, Paochaion si siede, a disagio, ed osserva la strana mano sfiorare il suo palmo.
L’espressione dell’indovina da rilassata si fa sorpresa, poi spaventata, infine grave.
“Lei porta tre nomi diversi, signorina Pao Chai”.
“Eh?” trasale la ragazza, “Ha letto il mio nome sulla mano?”.
“No, signorina. Ogni parte contiene in sé la storia del tutto”.
Irenior si fa avanti, preoccupata. “Potrebbe rivelarci davvero qualcosa del futuro?”. Poi, con uno sguardo più cupo: “E del passato?”.
“Avendo tempo, sì”.
Paochaion ritira la mano di scatto. “Abbiamo i nostri segreti!”.
“E non mi permetterete di scalfirli”. L’indovina fa sparire nel nulla, con un gesto della mano, il tavolino e la rastrelliera di talismani.  “Però, prima di separarci, vorrei dirvi un’impressione in più del nostro fuggevole contatto”.
“Prego” fa Irenior, avvicinandosi quasi minacciosa.
“Non è possibile essere carcerieri senza essere, al tempo stesso, dei prigionieri”.
Detto ciò, l’indovina svanisce in un vago baluginio, assieme ai suoi sgabelli, compreso quello sotto il didietro di Paochaion.
Prima di rendersene conto, la ragazza si ritrova a sedere, dolorante, sul selciato, così stupita che si dimentica persino di serrare gli occhi e gridare il dolore del suo fondoschiena.
Irenior le dà una mano a rialzarsi. “Mi sa che abbiamo fatto la scemata della giornata”, le sussurra all’orecchio.
L’altra si massaggia il didietro dolente e si guarda attorno, imbarazzata. Diverse persone hanno seguito la conclusione dell’insolita scenetta, alcuni col sorriso sulle labbra.
“Tutto a posto” fa Irenior ai presenti, che in breve tornano alle loro strade ed ai loro pensieri.
Paochaion la prende per un braccio. Le sussurra: “Quando lo saprà Vera, ci…”.
“Beh, non vorrai mica disturbarla con queste sciocchezze, vero, Pao?”.  Si guarda in giro. “Facciamo un’altra cosa. Dall’altra parte della piazza c’è l’insegna di una locanda. Andiamo a sederci lì”.

Il “Due lune” non è molto diverso da una taverna medievale terrestre, o almeno da come la può immaginare chi non ne ha mai visto una.
Una tenda arrotolata e un bancone a mensola sporgenti sulla facciata lasciano indovinare che gli avventori potrebbero sedersi anche all’esterno, ma nei giorni di mercato è necessario entrare nel locale.
Quando varcano la soglia, più di qualcuno si volta a guardarle con curiosità per un attimo. Chissà se qui  usano entrare donne non accompagnate, e di che genere?
Colpiscono subito le volte a crocera di mattoni biancastri, sorrette da colonne quadrate di pietra grigietta.
Lunghi tavoloni di legno scuro cerato dalla forma arrotondata ed irregolare sono contornati da sgabelli e corte panche senza schienale, tutte diverse ma tutte nello stesso inequivocabile stile, cerate e lucidate con la stessa cura.
Su un lato, attraverso una porta, si intravede una saletta più elegante con tavoli, sedie e cuscini, e qualche quadro alle pareti.

“Dei quadri!” gongola Paochaion. “Andiamo a sederci là!”.
Irenior nicchia. “Io vorrei osservare la gente. Tutti così eterogenei…”.
L’altra si guarda distrattamente attorno. “Però, neanche qui c’è il bel figo che cercavi”.
“Gridalo più forte, Pao!” sibila l’altra. “Io mi accomodo lì nell’angolo, e tu fai come vuoi”.
Bofonchiando qualcosa sull’insensibilità artistica dell’altra, Pao la segue, e si siedono fianco a fianco, spalle al muro.

La banconiera le adocchia subito ed accenna a venire a prendere le ordinazioni, ma l’oste le fa un cenno discreto di restare al suo posto, si liscia la cresta, tira in dentro la pancetta e viene a fare gli onori della casa con un sorriso da galletto attempato.
“Benvenute nella taverna Due Lune, signorine. Io sono il padrone. Toklor, al vostro servizio!”.
“Paochaion, piacere”.
“Irenior, piacere”, fa alzandosi e porgendo la mano.
L’uomo si inchina ed accenna un baciamano galante.
Paochaion chiede: “Ehm… lei non legge la mano, vero?”. L’altra svincola subito la sua, e la nasconde dietro la schiena.
“No… fa lui stupito. “Per quello c’è la vecchia Frordal. Dovrebbe essere dall’altra parte della piazza”.
“Frordal”, annuisce Irenior attenta. “E sa dove abita?”.
“Sinceramente no, ma la troverete qui fuori, seduta al suo chiosco”. Poi, ripensandoci: “Posso informarmi. Se ripasserete…”.
“Sì, grazie. Ci contiamo”. Irenior torna a sedersi.
Toklor accenna col capo alla saletta. “Non preferireste accomodarvi in un locale più consono a due signorine di classe?”.
“No, grazie. Ci piace qui” risponde Irenior con un largo sorriso.
L’oste annuisce un po’ deluso. “Come volete. Allora, intanto, cosa posso portarvi?”.
“Qualcosa di buono da bere?” chiede lei, con un lampo degli occhioni verdi.
L’oste, catturato dallo sguardo, ritira in dentro la pancetta che pian piano stava riprendendo il suo posto.  “Ma certo, signorine. Preferite latte speziato, tisane, succhi di frutta, distillati di…”.
Irenior sorride golosa. “Succhi di frutta?”.
“Sì. Abbiamo nettare del paradiso, spremuta di melopee, di…”.
“Nettare del paradiso!” interviene Paochaion. “Che bellissimo nome! Uno per me!”. Sorride immaginandosi un bicchiere limpido con riflessi da arcobaleno.
“Anche per me, grazie” taglia corto Irene, le cui conoscenze su melopee e quant’altro sono piuttosto lacunose.
“Agli ordini!”.

Pochi minuti dopo, l’oste serve orgogliosamente due bicchieroni di ceramica smaltata pieni di un liquido verdastro, torbido e disomogeneo. “Ecco il vostro nettare, signorine!”.
L’uomo nota gli sguardi dubbiosi e costernati con cui le bevande sono accolte. “Qualcosa non va? E’ fatto con i migliori ingredienti”.
Irenior annusa prudente, poi sorride. “Il profumo è buonissimo” constata.
“Va tutto bene” risponde incerta Paochaion. “Sì, tutto. Grazie”.
L’uomo torna al banco un po’ deluso.

Paochaion guarda nel bicchiere, cercando di mascherare l’espressione schifata. “I girini si mandano giù, o si può sputarli?” chiede sottovoce. Scruta dentro la massa liquida come se li cercasse.
“Pao, di che girini parli? E’ succo di frutta, non acqua di fogna”. Irenior annusa voluttuosa, e ne assaggia un sorsino. “E’ squisito!” conclude leccandosi le labbra.
“Squisito…” ripete Pao col viso storto. “Vuoi anche il mio?”. Con il dito, spinge il bicchiere verso l’amica. “Io vado a dare un’occhiata ai quadri in saletta”.

Rimasta sola al tavolo, Irenior continua estasiata a sorseggiare la bevanda.
Alza gli occhi verso gli avventori. Chissà quali sono i pensieri di tutti i giorni di un abitante di Meridian?
Di quei due seduti al bancone, per esempio. Un giovanotto azzurro con due orecchie lunghe ed abbassate ed uno sguardo da cane bastonato racconta qualcosa ad un individuo tozzo e verde di età indefinibile.
Meglio non fissarli a lungo. Non serviranno neanche le orecchie. Mentre finge di essere assorta nel suo nettare, Irenior visualizza i due, e le loro parole non hanno più misteri.
“Ci vuole un regalo, qualcosa di quella paccottiglia che le piace tanto. Verdi o azzurre, con la coda o senza, le donne sono tutte uguali”.
Ma che bel tipo questo, pensa infastidita Irenior. Spero proprio che lei ti faccia finire in bianco.
Guarda verso Pao, persa nella contemplazione di qualche crosta in saletta. Come si fa a dire che le donne sono tutte uguali?
Sorso a sorso, ha svuotato il bicchiere, e lo cambia con quello dell’amica.
Si guarda ancora in giro. Quei tre tipi al tavolone, magrolini ed azzurrognoli, hanno l’aria di fratelli. Quello che sembra il più anziano parla ad alta voce senza guardare gli altri, battendo il pugno sul tavolo come se volesse percuotere qualcuno che è davanti ai suoi occhi soltanto.
“Ma certo che puoi allargare quella finestra, diceva lui! Mica verrà giù il muro, diceva lui!”.
Irenior sogghigna tra sé . Non le serve sentire la fine della storia.

“Tutto bene, signorina?”. La voce dell’oste la richiama.
“Eh? Sì, benissimo. Il vostro nettare è meraviglioso!”.
“Sono contento! All’inizio ho temuto che non vi piacesse…”.
“Scherza? Pao ha fatto fuori il suo tutto d’un fiato!”. Gli mostra il bicchiere vuoto.
L’oste gongola. “Ne gradite altro? Offre la casa!”.
Gli occhioni verdi brillano. “Sarebbe meraviglioso!”.

Mentre Toklor si dirige baldanzoso verso il bancone, Irenior riprende a sorseggiare ed adocchiare gli avventori.
Quello lì è proprio brutto, di un malsano color grigverdmarrgialliccio, piccolo, gobbo, con quattro peluzzi alla sommità del capo e delle orecchie asimmetriche.
Irenior sarebbe pronta a scommettere che, sotto il saio, ha una coda biforcuta, di cui una punta è pure rotta.
L’essericiattolo parla gesticolando con un altro avventore dall’aria annoiata, che sembra sopportarlo solo perché ha ancora la sua bevanda da finire.
“Capisci? Quel furbone diceva che quel campo era conveniente, considerata la servitù. Pensavo che fossero dei servi della gleba inclusi nel prezzo, e poi invece salta fuori che è una servitù di passaggio, cioè l’obbligo di lasciar passare altra gente sul sentiero!”.
Irenior torce il viso. Servi della gleba… chissà chi è questa gleba? Comunque, bisognerà dare una svecchiata a questo mondo.
La voce dell’oste la richiama nuovamente. “Signorina, ecco il bis”. Due nuovi bicchieri di profumata melma verde fanno un impeccabile atterraggio sul tavolo.
“Grazie, signor Toklor” cinguetta felice.
“Ai suoi ordini. Vado a chiamare la signorina Paochaion”.

Pao guarda compiaciuta il dipinto. Questo colpo di luce laterale sugli alberi è perfetto. Traspare tra le foglie, e proietta ombre che danno la giusta profondità alla scena. E quella costruzione sul pendio, in secondo piano…
Una voce dal buon accento meridiano richiama la sua attenzione. “Signorina Paochaion…”.
Lei si guarda in giro. Chi è questa signorina Paochaion?… ah, è lei che cercano! “Mi dica…”.
“Le ho portato al tavolo ancora un bicchiere di nettare del paradiso”.
“Grazie” risponde con un sorriso a denti stretti. “Avete dei bellissimi quadri, qui”.
“Si intende di pittura?”.
Lei annuisce. “Insomma, so tenere in mano pennelli e matite”. Passa a guardare il quadro successivo. “E questa nobildonna, chi è?”.

Irenior attacca il terzo bicchiere e si guarda in giro. Alla tavolata sulla destra ci sono due uomini che di tanto in tanto le buttano qualche occhiata fuggevole.
Faccio colpo anche in versione metamondese, si compiace la ragazza.
Ascolta un po’ i loro discorsi. E’ abbastanza vissuta da non arrossire, ma dopo qualche frase deve cercare di non ridacchiare imbarazzata. E’ una fortuna che Pao non stia ascoltandoli, perché la cinesina andrebbe certamente a nascondersi sotto il tavolo.
Dopo un po’, comincia a sentire gorgoglii provenire da qualche parte sotto il pastrano. Vuoi vedere che quel Nettare del Paradiso… Scaccia il pensiero buttando giù un’altra sorsata. Speriamo che Pao si sbrighi… ora che c’è Toklor con lei a parlare di quadri, sembra molto a suo agio.

“Salute!”. “Buongiorno!”.
Irenior si volta verso l’ingresso.
Nella taverna sono entrati due nuovi avventori. Li squadra.
Uno, con un vestito in pelle scamosciata piuttosto vissuto e il coltello da cacciatore alla cintura, ricorderebbe un po’ Vathek, se non fosse per la taglia per niente impressionante.
L’altro, vestito con sobria eleganza, ha un viso verde, affilato, e un sorriso gioviale che lascia trasparire una certa preoccupazione.
Si guardano in giro circospetti, e scelgono il tavolo più lontano dagli altri clienti.
Il primo fa un cenno alla banconiera, e ordina ad alta voce: “Due rossi, grazie!”.
I due sembrano scambiare nervosamente qualche frase di circostanza finché  arrivano le loro ordinazioni, e poi, centellinando le loro bevande, si mettono a più loro agio e iniziano a parlare a mezza voce.
Irenior li squadra brevemente prima di distogliere gli occhi. Per esperienza vissuta, sa distinguere a prima vista chi vuole confidare qualche segreto. Chissà se è qualcosa di interessante…

Quello azzurro fissa accigliato l’altro, come per chiedergli un chiarimento importante su una conversazione già iniziata. “Ma allora, perchè non dovremmo muovere un dito?”.
L’altro ostenta un sorriso largo fuori luogo. “Parla piano”, sibila tra i denti. “Questo stato di cose dovrà durare un anno. Perché vuoi andare allo sbaraglio nel momento sbagliato?”.
“Mi sembra che ragioni da vigliacco. E da dove viene fuori questa storia? Perché un anno?”.
“Perché è una profezia della Luce di Meridian. Sai bene che non ne sbaglia nessuna!”.
“Ed è venuta a raccontarla proprio a te?”.
“E’ in contatto con Caleb. Ha promesso che, allo scadere dell’anno, lei tornerà dall’esilio e riporterà la giustizia.  Non vuole che, prima di allora, possa essere sparso sangue per niente”.

Irenior comincia a sudare freddo. Ma allora si sa! Il colpo di stato sta diventando di dominio pubblico! E cos’è questa storia di un anno?
Si sforza di ascoltare le frasi successive, ma, dopo questo pugno nello stomaco, gliene sta arrivando anche uno all’intestino: una fitta le fa stringere i denti e le gambe.

Nella saletta, Paochaion sorride, passando al dipinto successivo: “Ed ecco la piccoletta”.
L’oste la guarda scandalizzato. “Questa è Sua Altezza la Luce di Meridian!”.
Paochaion ha l’impressione di aver fatto una grossa gaffe. “In confidenza, la chiamiamo così…” si giustifica.
Occhi spalancati. “Lei è in confidenza con la Luce di Meridian?”.
Oddio… qual è la risposta giusta, ora?  “Beh, un pochino…”.

D’improvviso, un pensiero la raggiunge come un grido. ‘Pao! Devo tornare subito a palazzo! E’ un’emergenza! Arresta quei due tipi seduti al tavolone!’.
Pao sbarra gli occhi. “Quale tavolone?” chiede ad alta voce.
L’oste la guarda stralunato. “Prego?”.
Dopo un attimo di esitazione, Paochaion torna di corsa nello stanzone del banco, ma Irenor non c’è più! Banconiera e clienti la guardano allibiti.
“Dov’è andata la mia amica?”.
La banconiera balbetta: “E… era se… seduta lì, ed è… sparita all’improvviso, in un luccichio”. Si stringe nelle spalle. “Senza pagare, tra l’altro”.
Pao si guarda attorno. Arresta i due al tavolone… ma quali due? Ci sono almeno dieci avventori, e tutti seduti a qualche tavolone.
L’oste la raggiunge, un po’ imbarazzato. “Non si preoccupi, offre la casa”. Guarda verso il tavolo vuoto. “Ah, sì… c’è ancora il suo bicchiere di buon Nettare del Paradiso!”.
 

Meridian, sala del trono

Quando la sala del trono prende il posto della locanda attorno a lei, Hay Lin si trova davanti a Sua Altezza Elyon e a Taranee che la guardano con un sorrisino divertito.
“Se cercavi una certa Irenior, è corsa dritta in gabinetto” fa la regina indicando la porta.
“Com’è andata la vostra passeggiata in centro?” chiede Taranee.
Hay Lin torna a sorridere. “Meravigliosa! Edifici storici, stradine medievali, bancarelle variopinte, e una bellissima collezione di quadri!”. Ci pensa un attimo. “Ah, già. A dire il vero, quell’indovina mi ha un po’ inquietato”.
“Un’indovina?”. Elyon si acciglia. “Spero che le sarete state ben alla larga”.
La faccia di Hay Lin non è fatta per mascherare le bugie.
Alla regina non serve certo sentire tutto il racconto. La trapassa con lo sguardo, poi sbianca. “TI HANNO CHIAMATA PAO CHAI?”.
“Ssssì…”.
“E TRA TUTTE… E tra tutte le bancarelle del mercato, dovevate fermarvi proprio a quella di un’indovina?”.
Hay Lin piagnucola: “Mi ha spinto Irene…”.
“O lune sincrone!” sbotta la regina, “Mi chiedo in quale cella voi fareste meno danni!”.
Le alette della cinesina si abbassano come le orecchie di un cane spaventato.

La porta della sala si apre, lasciando entrare una guardiana Irma pallida e smunta. “Buono quel Nettare del Paradiso” dice ironica tra sé e sé. “Hay Hey, non hai arrestato quei due?”.
“Arrestato?”,  “Quei due?”, fanno in coro le altre.
Hay Lin si stringe nelle spalle. “Mi hai lasciata sola così all’improvviso… Quali due avrei dovuto arrestare? Il locale era pieno!”.
Irma scuote il viso, rassegnata. “Ormai saranno andati via”.
La regina si lascia cadere sul trono, di malumore. “E così, vi siete tradite!”.
“C’è di peggio, Luce. Chiama le altre. Devo raccontare qualcosa di fin troppo importante”.

Poco dopo sono tutte in piedi, costernate, attorno a Irma che gesticola e si accalora nel racconto.
“E così, ha detto che ribellarsi ora sarebbe un inutile spargimento di sangue, perché Elyon in esilio ha profetizzato che la tirannia durerà un anno. Alla fine tornerà lei stessa a mettere a posto tutto”.
Finito il racconto, le altre si guardano “Allora sanno tutto!”. “Siamo rovinate!”. “Un anno?”. “Questa è nuova!”.
Will fa silenzio con un gesto deciso. “Mi chiedo perché stiamo perdendo tempo qui. Quel tipo era alla locanda fino a dieci minuti fa. Irma, andiamo a cercarlo. Questa volta, però, nessuno ci potrà vedere!”.