Ho buttato giorni interi giù dalla finestra, sono rotolati inetti con un frastuono osceno e ingordo.

Ho buttato tanti fogli, tante parole, tante coperte e tante bottiglie.

Troppo di tutto, troppo di niente.

E quella scatola per le scarpe nera con le foglie rosse, c’erano tanti colori dentro, le mie collezioni.

Il freddo e il caldo che ormai non distinguo più, mesi pressoché inutili mi avevano portata

A capire che per quanto possa tirare la tenda, avanti e indietro, avanti e indietro, quella non si rompe. Ma si sciupa.  Pensavo che avrei pitturato i muri della mia stanza di verde menta.

Pensavo tante cose, ne buttavo altre, ma la sindrome della soffitta mi portava a collezionare

Scontrini di viaggi andati, marche di vestiti, cartoline che profumavano.

In mezzo a questo c’era sempre il sogno, l’unico partecipe di questo casino da sempre.

Buttavo tante cose, non buttavo poi niente.

La notte, quanto lo odio, ne ho violentate tante sì.

E’ così freddo che persino i miei ricordi si sono congelati.

Ma non sorrido per d’avvero, e il mio nome l’ho ripetuto almeno trenta o quaranta volte.

Ho fatto sempre le stesse domande e sempre le stesse risposte, suonava tutto così uguale

Che ho dovuto dimenticarlo e fare finta di perdere la memoria a giorni alterni.

Le date invece, le ho perse quasi tutte. Cambiavo sempre profumo.

 

Quanto grigio sotto al tappeto.

Quanti tagli sulla..

 

 

Quanti tagli e basta.