Salve! Ritorno dopo taanto tempo sul fandom di KuroShitsuji per proporvi una piccola cosa senza troppe pretese. E’ una Sebastian/Ciel of course, ovviamente introspettiva e ovviamente malinconica. Forse un po’ inquietante? Non so. *gratt*
I commenti sono il bene, ricordate. XD
Dedicata a Giulia solo per vederla arrabbiarsi, perché mi deve dedicare ancora troppe storie per pareggiare i conti. *king*
Red.
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Ogni spina, ogni rosa, ogni goccia di sangue.

Mani scarlatte e sanguigne a reggere il gambo delicato, ma spinoso, di una rosa bianca, un sorriso appena accennato che sembra urlare, sussurrando, parole proibite di mondi lontani.

Ridono anche gli occhi del perfettissimo maggiordomo, un’ironia velata dietro i suoi gesti, una cura spasmodica nel togliere ogni singola spina da quel gambo così fragile; ogni singola spina, anche la più piccola, ogni ostacolo deve essere rimosso, il suo lavoro fatto con dovizia.

Le mani sono bianche, ma mai menzogna fu più grande, le sue mani grondano sangue, rosso e viscoso, che trasuda dai pori della sua pelle, pelle che lo rigetta ormai satura e quasi disgustata.

Ogni singola spina, ogni singola spina.

Il gesto elegante del braccio fasciato di nero posiziona la rosa con grazia e maestria, poi ne prende un’altra e un’altra ancora – insaziabile.

Un gambo così fragile, una rosa bianca così bella.

Gocciola e scivola via, il sangue secco e quello ancora fresco, a ricordar storie passate e promesse future, un rumore ritmico e assordante quello delle gocce che indugiano tra le dita attardandosi un poco – solo un poco – sulla punta, oscillando appena, per poi cadere in un milione di gocce.

Ma le mani sono bianche, non vedi?  Che grande menzogna, che stupida recita.

“Sebastian.”

È un ordine, è una richiesta e un urlo al tempo stesso, una preghiera o semplicemente un nome: un nome finto.

Dov’è la verità? Dov’è?  È morta, l’hai uccisa tu.

 “Sì, Bocchan?

Una semplice domanda, un ringhio ben celato, la rosa ancora in mano e il sangue tra le dita.

“Vieni qui.”

Sorride apertamente posizionando la rosa e finendo la composizione.

Si avvicina al conte bambino e lo aiuta a vestirsi sorridendo cortese, le mani bianche ad accarezzare la stoffa blu stirando ogni piega – tutte, tutte –sistemando gli stivali e porgendo il bastone.

Quel corpo chiaro sotto le sue dita [false] è di cera, arrendevole e bruciato al tempo stesso,  schiavo dell’abitudine  come poco cose; e non dice più nulla, Ciel, quando le mani su di lui si soffermano più del dovuto sul collo e sul petto, passando lente, livellando asperità invisibili di una pelle martoriata.

Un ultimo sguardo alla stanza, un sopracciglio che si alza. “Sebastian, quella rosa non era forse bianca?”

Il maggiordomo che china la testa, una mano sul petto [vuoto?].

“Dev’essersi sbagliato signorino,” arrendevole come cera, “quella rosa è sempre stata rossa.” Sorride non visto, bagliore di denti [bianchi] e di occhi [vermigli].

Il conte che lo osserva dubbioso, il maggiordomo che sorride beato. La porta che si apre e richiude.

Il ritmico picchiettare di dolore e peccato, sul pavimento lastricato di vuoto e rancore.

Ogni rosa, ogni spina, ogni goccia di sangue, ogni rimpianto, ogni sorriso e ancora, ancora.

Così fragile, cera tra le dita sporche di vermiglio, quella rosa è sempre stata rossa ma le mani sono bianche, non vedi?

Ogni spina, ogni rosa, ogni goccia di sangue e ancora, ancora…