Pensieri nel fondo di un boccale

“Mai, mai dimenticare ciò che i nostri avi ci hanno insegnato, perché è da loro che dobbiamo trarre insegnamenti per il futuro.” Ripeteva Brom, comodamente seduto al bancone della taverna di Morn.  

“Brom, d’accordo,” il tono del taverniere era scettico “l’hai già detto a mezza Carvahall, vuoi ripeterlo ancora?” Era vero: come ogni anno, Brom sfruttava l’arrivo degli Erranti, capaci di far affluire una buona quantità di pubblico, e narrava dei tempi dei Cavalieri.

“Non saprei, Morn, mi ascolterebbero? Sono solo un vecchio cantastorie che narra di eventi ormai andati, superati, la gente non vuole saperne nulla del passato, a loro importa solo del presente. Pensano: ‘A che mi può servire conoscere il passato? E’ passato, ormai.’” Nel tono di Brom c’era una sorta di disprezzo, mista a tristezza.

            Morn non aveva intenzione di continuare ad ascoltare i rimpianti e le riflessioni di un vecchio, soprattutto se c’era gente da servire. Gli balenò in mente un’idea per concludere la discussione senza apparire maleducato. “Ma, scusa, tu che ne sai di Draghi e Cavalieri, eh? Anche tu sei un cosiddetto ‘giovane’, non sai nulla su di loro. Potrei capire se a dire certe cose fosse qualcuno appartenente a quell’epoca, ma tu, sei di questo tempo, che senso ha riflettere su cose totalmente al di fuori della propria portata?” sospirò “non capirò mai i cantastorie…”

Detto ciò, il taverniere si allontanò, in direzione di un tavolo dove due avventori si stavano lamentando del servizio lento, causato, a detta loro, dal taverniere pigro.

Un tempo, un tempo ormai passato. E se avesse ragione Morn? Dovrei forse lasciar perdere il mio passato di Cavaliere, scrutò nel fondo del suo boccale, pieno, forse proprio dentro a questo bicchiere? Pensarci lo faceva solo sentire male: a nessuno importava più che Galbatorix avesse sterminato l’ordine dei Cavalieri. Si, certo, a parole erano tutti bravi: quelle sporadiche volte di cui si discuteva ciò, nessuno osava dichiararsi simpatizzante del Re. Ma, la verità era crudele: a nessuno più importava. Perché, poi, avrebbe dovuto importare? Contadini, mercanti, marinai, pescatori, allevatori, gente onesta, perché sarebbe dovuto seriamente importare loro di chi siedesse sul trono d’Alagaesia? Cosa ci guadagnavano, gli umili, con questi infiniti giochi di potere? A loro sarebbe bastato vivere in pace, che Re ed alti Lord li lasciassero stare, ma raramente accadeva. Si, in realtà Alagaesia era popolata da menefreghisti, menefreghisti che inneggiavano ora all’Impero ora ai Varden, ma in realtà a loro nulla di tutto ciò importava. Tasse, costo del pane e dei beni di prima necessita, vivere in tranquillità, ecco cosa preoccupava i semplici e gli umili. Cosa cambiava loro se regnasse questo o quello? Perché avrebbero dovuto armarsi per combattere questo o quell’usurpatore? ‘Perché ha compiuto gesta orribili’, risponderà l’altra fazione, certo, ma, di questo all’umile cosa può importare? Lui vuole sopravvivere, pensare a sé stesso. Ecco perché parlare dei Cavalieri non provocava nel popolo rabbia o indignazione, ma indifferenza.

            “Brom, la vuoi bere quella birra o no?” La sgridata di Morn scosse il cantastorie. Si rese conto che la taverna era semi-deserta, i pochi avventori mezzi ubriachi, in cerca di qualche puttana. Si era perso nelle sue riflessioni.

            Brom gli rispose. “ Taverniere, tranquillo, ora me ne vado!” Trangugiò in un sorso la birra, e, pagatala, uscì dal locale, avventurandosi nella notte.

Secondo “momento”. Non sono molto allegri, eh? Comunque, ringrazio chi mi ha recensito:

Dreaming_Archer: troppo gentile, non merito una recensione così buona. Un continuo di Brisingr? Vedremo.

Per finire, dedico questo “momento” proprio a Dreaming_Archer, essendo stata l’unica a recensire. Grazie.