C'è un grumo di pianto
che illumina a giorno
le tende dell' anima
di un mondo che brucia.

C'è un salto di rana
a far da confine
ad un filo di miele
che pensa e sutura.

C'è odore di alloro
nell' aria assai brulla
che mi solletica i piedi,
che ignora,
che strozza.