Bellatrix alzò gli occhi, incredula.

Una margherita.

Una margherita, per la miseria! Cosa c'entrava con lei?

Ma Michael, il bambino che aveva conosciuto quel pomeriggio, gliela stava porgendo.

- Perché? - .

- Si fa così: strappi i petali uno alla volta, dici "mi ama", "non mi ama"... fino all'ultimo - , spiegò lui, paziente, cercando di sembrare più maturo dei suoi sei anni. - Poi capirai - .

La salutò con un cenno, mentre correva dalla madre che lo stava chiamando.

La bambina tentennò, girandosi tra le dita la margherita, poi cominciò a strappare un petalo.

Uno.

Due.

Mi ama.

Non mi ama.

Arrivò all'ultimo, delusa.

Non mi ama.

Lanciò lo stelo dietro di sé.

- Stupidaggini babbane - .