[Sono convinta, che tutto questo si svolga in Spagna, negli anni della guerra civile. Doveva essere più lunga, e più ben fatta, ma poi, il risultato mi piacque anche così. Perciò...eccola. Scritta di getto, in una serata.]
 

Un canto soave,
un vecchio teatro,
abbandonato dal tempo e dalle persone.

Correva.
Correva lontano e dal mondo, lui.
Correva lontano da quegli spari,
da quella guerra.
 

Lei, al centro del palco.
Non sa più da quanto è la sopra.
Sa solo che è il suo posto.
Lì,
lei canta.
Non importa se nessuna la ascolta ormai,
non importa,
se non è altro che un ricordo,
della grandiosità di quel posto.
Lei canta e lo mantiene in vita.
 

Correva, ma alla fine,
uno sparo lo prese.
Sentì come la vita scorreva lontano da lui.
Sulla porta, di quello che per lui era un posto sacro.
Gli occhi spalancati dalla sorpresa.
Quanta crudeltà avave visto negli ultimi giorni.
Si trascinò comunque, là dentro.
In quel vecchio teatro di cui nessuno ricordava nulla,
dove lui, sentiva un canto.
Un canto che echeggiava nella grande sala.
Eppure, non vi era nessuno in mezzo al palco.

Morì sentendo quel canto,
che nessuno cantava.

 

Quel giorno,
insieme al ragazzo, 
morì anche il teatro.
Insieme al teatro, 
morì anche il ricordo di quel canto.





Silenzio.