Ricordava perfettamente il giorno in cui l’aveva preparato: Voldemort era appena tornato e Silente gli aveva fatto la sua richiesta, qualcosa che si aspettava, qualcosa che temeva, poche parole che, però, non avrebbe mai voluto sentire e poi aveva aggiunto: “se sei pronto?”
Pronto? Pronto ad uccidere ancora? Pronto a morire? Come poteva essere pronto? No, non lo era affatto, eppure aveva semplicemente obbedito.
“Lo sono!” quelle poche sillabe gli erano scivolate dalle labbra. Aveva pronunciato la propria condanna, freddo, distaccato, come se gli fosse indifferente.
Aveva risposto alla chiamata del Signore Oscuro e l’aveva convinto della sua fedeltà.
Aveva recitato la sua parte alla perfezione, nessun cedimento, neppure di fronte alla tortura. Ogni sua parola, ogni suo pensiero era stato una menzogna, ma il suo Signore non aveva avuto modo di dubitarne.
Era entrato prepotentemente nella sua mente e aveva visto solo un servo fedele, un Mangiamorte pronto a servirlo, aveva visto quello che lui voleva che vedesse.
Severus si era sentito nauseato dalle sue stesse parole, aveva ascoltato la sua voce, mentre forniva spiegazioni credibili al suo ritardo, ma a tuonargli nelle orecchie era stato il suo cuore che urlava la verità: lui non era un Mangiamorte, non più.
Una parte di lui sperava che Voldemort lo sentisse, avrebbe voluto morire pur di non affrontare quello che certamente sarebbe venuto.
Quella notte stessa, tornato a Hogwarts, si era trascinato faticosamente fino allo studio di Silente e aveva fatto rapporto.
Il vecchio mago lo aveva ascoltato in silenzio. Non gli aveva fatto domande sulle sue condizioni fisiche, anche se i segni delle torture subite erano evidenti e il tremore che scuoteva il suo corpo magro era inequivocabilmente causato da una cruciatus prolungata.
Silente sapeva che il suo interessamento lo avrebbe umiliato ulteriormente. Si era semplicemente congratulato con lui: ancora una volta, la sua spia era riuscita ad ingannare il più potente legilimante vivente, e non lo aveva trattenuto oltre.
Piton gliene era stato grato: desiderava solo tornarsene al suo sotterraneo, la sua casa, e restare solo.
Giunto lì, era rimasto sulla soglia fissando la sua scrivania: il calamaio, una pila di compiti da correggere, i suoi libri. Tutto ordinato e catalogato.
Tutto, tranne la sua vita.
Sentiva che ogni cosa gli stava sfuggendo dalle mani, anche il suo corpo martoriato non rispondeva più alla sua volontà. Aveva fatto qualche passo barcollando verso il suo tavolo, guardando quegli oggetti, testimoni di una facciata rispettabile, con crescente disgusto.
Professore? Insegnante alla scuola di magia e stregoneria di Hogwarts? Solo un’illusione, una dolorosa illusione.
Aveva creduto di poter dimenticare il suo passato, quel passato che ora gli era ripiombato dolorosamente addosso.
Era stato uno stupido: il suo maledetto passato non l’avrebbe mai abbandonato.
Aveva cercato la redenzione, ma come poteva pensare di lavare le sue mani sporche di sangue lordandole con altro sangue?
Aveva urlato la sua rabbia, mentre con furia scaraventava per terra ogni cosa. Un grido colmo di disperazione e di odio per se stesso, per quello che era diventato e per quello che sarebbe stato ancora una volta: un assassino.
Sentiva la nausea salirgli in gola ricordando la gioia che aveva visto negli occhi di Voldemort, mentre assaporava la piacevole sensazione di avere di nuovo un corpo, e sentiva ancora la sua disgustosa presenza nella testa: per troppe ore la sua mente aveva scandagliato i suoi più intimi pensieri, lasciandolo svuotato e umiliato.
Aveva afferrato la maniglia dell’armadio spalancandolo e, dopo aver gettato a terra tutto quello che non serviva al suo scopo, aveva iniziato ad ammucchiare disordinatamente sul tavolo erbe e ampolle.
Era furioso, era disgustato. Con uno scatto rabbioso della mano, aveva acceso il fuoco sotto il calderone. Ogni gesto gli procurava dolore, la testa pulsava, e le sue mani tremavano così tanto che più di una volta aveva rovesciato le piccole ampolle, spargendone il contenuto sulla scrivania immacolata, tuttavia, aveva continuato febbrilmente a sminuzzare e mescolare gli ingredienti.
Doveva riprendere il controllo della sua vita: quella Pozione era l’unica soluzione, l’unica possibilità di fuggire per sempre da quell’incubo.
Dopo alcune ore, il liquido si era fatto così denso che mescolarlo era diventato un vero tormento. Severus aveva stretto i denti mordendosi il labbro: doveva ignorare il dolore.
Non poteva smettere: la Pozione sarebbe divenuta inservibile.
Aveva proseguito quel supplizio, soffocando anche il più piccolo lamento.
I muscoli erano divenuti così rigidi che gli sembrava di non riuscire più a controllarli, i continui spasmi stavano rischiando di vanificare il suo lavoro, la Pozione si addensava troppo in fretta.
“No! Non adesso!”
I movimenti della sua mano si erano fatti più rapidi, poi un sospiro di sollievo: la sostanza stava diventando del colore giusto.
“…ecco, così.” il mago era fradicio di sudore, aveva smesso di mescolare e fissava ansante il calderone.
La pozione era quasi pronta, mancava solo un ingrediente e avrebbe avuto ciò che più desiderava.
Aveva dato via la sua anima, ma voleva ancora essere padrone del suo corpo, aveva bisogno di sapere che aveva ancora una scelta: poteva scegliere di morire.
Una morte facile, sarebbero bastate poche gocce. O, forse, una morte da vigliacco?
Era quello che sarebbe stato? Un vigliacco?
A questo pensiero la sua mano aveva esitato, si era bloccata a mezz’aria, mentre si accingeva ad aggiungere l’ultimo ingrediente.
Era rimasto immobile per qualche istante, fissando la pozione che gorgogliava.
Sì, doveva fermare la sua mano assassina, quello era l’unico modo.
“Io non sono un vigliacco!” aveva poi mormorato fra i denti, mentre la sua mano si apriva lentamente lasciando scivolare il suo mortale contenuto dentro il calderone.
Una nuvola di vapore violaceo si era sollevata dalla Pozione, il viso del mago era stato investito dal calore sprigionatosi, un calore quasi piacevole, aveva chiuso gli occhi, assaporando quel momento, un breve, meraviglioso istante, che si era immediatamente dissolto con il vapore, insieme al suo sogno.
“No! Non posso… non devo.” era stata la sua mente a gridare, mentre le parole erano sgorgate dalla sua bocca come un roco lamento.
La Pozione era pronta. Il mago aveva respirato i suoi vapori gustandone il profumo, forte e dolce insieme, il profumo della libertà, una libertà che non avrebbe mai potuto avere, almeno finché non fosse riuscito a pagare il suo debito. Lo sapeva, ma era bello vederla vorticare dentro quel calderone.
Era sfinito, la vista si annebbiava, poi un dolore alla mano ed il buio.
Era scivolato a terra e, in un vano tentativo di frenare la caduta, si era aggrappato al paiolo rovente che, fortunatamente, non si era rovesciato.
Era stato Silente a trovarlo parecchie ore dopo, ancora svenuto sul pavimento, mentre la Pozione, ormai fredda, riposava nel calderone.
Anche quella volta il preside non aveva fatto domande. Lui si fidava di Severus, conosceva il suo passato e gli aveva creduto, conosceva i suoi pensieri, i suoi dubbi e i suoi rimorsi anche senza ricorrere alla Legilimanzia; li conosceva come solo un padre avrebbe potuto conoscerli.
Aveva visto la Pozione, sapeva di cosa si trattava, ma forse sapeva anche che lui non l’avrebbe usata.