Ultima.
Quello era il giorno di una grande vittoria per Watson anche se non lo sapeva ancora.
Non perché effettivamente Holmes avesse perso contro di lui, quanto perché Holmes stesso aveva deciso che fare contento il dottore poteva essere il giusto input per smettere.
Nonostante avesse ormai venduto da tempo il suo studio sotto la sua vecchia casa a Cavendish Place, il buon dottore continuava a fare qualche visita a domicilio per quelli che erano stati i suoi pazienti più fedeli quindi ogni tanto si assentava da Baker Street.
Una sera, rientrato da un giro visite piuttosto faticoso, Watson non si accorse neanche che sulla poltrona di Holmes era adagiata una siringa piena di qualche droga ed il laccio emostatico, mentre il proprietario di suddetti elementi era scomparso in bagno lasciando la porta aperta.
Watson, stanco ai limiti dell’immaginabile, se ne accorse solo quando Holmes tornò dal bagno, lanciando l’astuccio in marocchino vuoto sul pavimento.
Watson seguì il tragitto dell’oggetto, confuso.
“Holmes, ma che cosa-“
Ancora più confuso, guardo Holmes raccogliere il laccio emostatico, la siringa, e sedersi. Guardò con irritazione la sua abilità, ormai, nel legare quel laccio medico in torno al proprio avanbraccio.
“Holmes, per l’amor del cielo-“
“Vede questa, Watson?” lo interruppe Holmes, prendendo la siringa e mostrandogliela prima di iniettare la droga. “Questa è la mia ultima dose”