Tutto era pronto per la partenza di Margherita. Lei era incantevole, una splendida principessa che si avviava verso un futuro radioso. Se malauguratamente sia il re-infante che il piccolo duca di Albany fossero morti, Margherita sarebbe divenuta regina d’Inghilterra, Scozia e Spagna.

La osservai, mentre il re mio figlio, il duca d’Angiò e il duca d’Alençon, suoi fratelli la salutavano. Margherita aveva le lacrime agli occhi, ma non doveva essere triste, non doveva.

<> le ordinai, e lei si asciugò gli occhi, ubbidiente.

<> chiesi. <> mi risposero. <>.

Lei annuì e si prese la mia benedizione.

<> Carlo aveva la deplorevole abitudine di chiamarla Margot, ma era irrilevante. Enrico d’Angiò l’abbracciò e lo stesso fece Francesco Ercole.

Margot salì sulla nave, seguita dalle sue damigelle e dame d’onore. Fra le damigelle notai la sua migliore amica, la giovane Enrichetta di Cleves che saliva subito dietro di lei.

Margherita si voltò e mi salutò con la mano. Ricambiai il saluto, e poi sussurrai piano: <>.

Stavo perdendo una figlia, ma avrei guadagnato un’alleanza e quindi il gioco valeva la candela.