WELCOME TO THE JUNGLE

Welcome to the jungle
We take it day by day
If you want it you're gonna bleed
But it's the price you pay […]
You can taste the bright lights
But you won't get them for free
In the jungle
Welcome to the jungle

(Gun’s ‘n’Roses)

Una giornata come quella avrebbe preferito cestinarla prima ancora che fosse iniziata, verniciata com’era di rumore e di emicrania da stress. Traffico impazzito, smog, un’interminabile viaggio in taxi, e soprattutto, troppa gente. Una spessa patina di frenesia contagiava i passanti, elettrizzando l’atmosfera. Era davvero la Tokyo che aveva lasciato, quella? Ricordava poco di quella parte della sua infanzia, delle stradine assolate e deserte nel suo fulmineo passaggio all’Orfanatrofio Vattelapesca, confuse con quei ricordi che non riusciva ad interpretare, prima ancora che un riccone stravagante pretendesse di sapere quali stelle avrebbero guidato il suo destino. Ma quel poco bastava a scegliere, e il resto lo facevano gli anni di quasi totale solitudine sul cocuzzolo della seconda montagna più alta del mondo. Appena arrivata già non ne poteva più. Quanto ancora poteva diventare caotica una metropoli che stava preparando l’evento mediatico del secolo? 
Manifesti in esacromia, decine di copertine patinate; un solo, ecumenico evento teneva ancorata su di sé l’attenzione dell’intero villaggio globale. Le Galaxian Wars, il pittoresco torneo di lotta organizzato dalla Fondazione Grado, stavano per cominciare sotto il patrocinio della sua Presidente, una bambolina di porcellana che odorava ancora di latte e borotalco. 
"E tu stai per trovartici in mezzo." 
La ragazza scosse la testa, senza distogliere lo sguardo dalla copia dell’edizione settimanale del ‘TIME MAGAZINE’, pescato nel mucchio di pubblicazioni giubilanti sul tavolino art nouveau posto in un angolo del monumentale atrio di Villa Kido. E non soltanto perché, in un’altra vita, quella rivista era la prima cosa che leggeva il lunedì mattina. “Per lo meno, è scritta in una lingua comprensibile agli esseri umani.” Lei e il giapponese non erano mai andati granché d’accordo. Si era sempre confusa con le formule di cortesia, collezionando figuracce memorabili. E i kanji dopo un po’ le confondevano la vista. 
Voltò pagina, soffermandosi su una panoramica dell’anfiteatro che avrebbe ospitato il fausto evento. Il festival del kitsch. Una quattordicenne megalomane giocava ad impersonare Cesare e l’intero pianeta le dava retta. "Saori, Saori… Attenta che qualcuno dei tuoi gladiatori non ti si trasformi in uno Spartaco." 
Fu distolta da quei pensieri agrodolci da un compitissimo Tokumaru Tatsumi. Il braccio destro dei padroni di casa, nonché tutore della Piccola Lady, le fece cenno di seguirlo senza una parola. 
In effetti, si trattava di un Tatsumi divenuto compitissimo soltanto dopo una piccola discussione con le sue parti basse, le cui conseguenze potevano essere ancora rintracciate nell'andatura innaturale del tuttofare della famiglia Kido. Mentre l’accompagnava, gli occhi dell’uomo avevano valutato attentamente l’altezza, la capigliatura disordinata (ma non era bionda, da bambina?) e il fisico sottile trivialmente ostentato da un vestiario a metà tra la pornostar in erba e la studentessa di danza classica, e ne avevano tratto la poco confortante conclusione che fosse più saggio evitare ulteriori discussioni. Tatsumi sarebbe anche stato curioso di scoprire com’era diventato il suo volto, ma, prevedibilmente, la ragazza indossava una maschera rituale in metallo, segno di appartenenza all’antico culto della dea Athena. Il signor Kido, ancora una volta, si era rivelato più lungimirante di lui, che non avrebbe scommesso un soldo bucato sul ritorno di quella piccola teppista. Non solo non se l’era data a gambe, ma aveva persino portato con sé uno scrigno in tutto e per tutto simile a quello dei suoi vecchi compagni. "Delinquenti anche loro, che gli Oni se li portino." 
Non era certo l’accoglienza che le avrebbe riservato, se fosse stato lui a decidere, ma Tatsumi sapeva adempiere ai suoi doveri con stoica rassegnazione. L’accompagnò a destinazione, bussò. La ragazza sembrò tornare con i piedi per terra soltanto in quel momento.
Si scosse, prese un respiro profondo, gli occhi fissi sulla schiena dell’uomo che si allontanava. L’aveva lasciata di fronte a quello che, lo ricordava benissimo, era stato lo studio del defunto padrone di casa. Era difficile fingere una parvenza di compunzione, quella parte del suo passato la ricordava troppo bene. Certo, l’avevano prontamente informata della scomparsa del vecchio non appena scesa dall’aereo per il Giappone, eppure era ancora in paziente attesa del rammarico che forse sarebbe stato educato provare. 

— Altair, è un piacere rivederti — Saori Kido, l’erede della dinastia, aggirò senza fretta la pesante scrivania, dandole il benvenuto con una voce beneducata, forse ancora un po’ leziosa. Le manine inguainate nel pizzo, tese verso di lei come in un bizzarro incubo ottocentesco, erano il particolare più sobrio del quadretto. La ragazza si chiese chi altri mai potesse avere la finesse di sedere al lavoro infagottata nell’abito di Cenerentola al ballo. — Sei tornata, finalmente. Di tutti sei quella che mi è mancata di più. — 

“Sei anni fa non sembravi così interessata." La sedicente Altair si lasciò abbracciare con un certo disagio. Ricordava il giorno della partenza, e la piccola Saori, aggrappata come sempre ad una falda dell’abito del nonno, protestare fieramente che, senza di lei, giocare alla cerimonia del tè non sarebbe stato altrettanto divertente. E poi correre a montare il nuovo pony che le era stato regalato. Anche lei in un qualche modo le era stata affezionata, allora, nel modo in cui poteva esserlo un cucciolo che non aveva mai attraversato il cancello del giardino, ma cosa provava ora, con quel peso sul cuore? La voce del bastardo ancora nelle orecchie… 

"Un giorno capirai. Certe scelte ce le impone un bene superiore." 

— Altair… mi stai ascoltando? — 

"Questa non sono io! Come hai potuto portarmi qui? e cos’hai fatto ai miei ricordi?" 

— Scusami… un po’ di stanchezza — mentì in fretta, appoggiandosi leggermente alla scrivania. La sua stessa voce aveva un suono talmente impersonale, dietro la maschera. A volte temeva il momento di toglierla, e non lo faceva mai davanti ad uno specchio. A pensarci bene, maschera o no, cercava di guardarsi il meno possibile. E ogni volta che non poteva evitarlo, quasi si stupiva di incontrare ancora il suo riflesso. 

— Ti stavo spiegando che tuo fratello non è ancora arrivato, ma ha mandato un messaggio per informarci che tarderà. Penso che abbia ottenuto l'armatura, anche se non ne sono ancora del tutto sicura — proseguì la Piccola Lady, senza commentare. 

— Non avevo dubbi… — accondiscese la Sacerdotessa, con malcelato sarcasmo. — Ne sono contenta, naturalmente — si affrettò ad aggiungere, sotto lo sguardo sempre più perplesso di Saori. 

Che bugiarda impenitente, e come le veniva naturale. Quasi si aspettava che il pavimento si spalancasse e le fiamme dell’inferno cominciassero a lambirle i piedi, reclamandola a gran voce. 

"Che fantasia fervida, ragazzina…" le avrebbe detto lui, voltandole le spalle con la solita composta sufficienza. 

"Va’ all’inferno, maestro…" 

— Ora che sei arrivata anche tu, aspetto notizie soltanto da Ikki — proseguì Saori, con aria compiaciuta. La sua ospite, invece, cominciava a sentirsi seccata. "Ne parla come se dovesse tornare dalla villeggiatura. Non ti sei mai resa conto di cosa ci ha fatto quel sant'uomo di tuo nonno?"

— Riprendi la tua vecchia stanza, vero? — 

“Certo. Com’è vero che ti sei degnata di chiedermi se volevo far parte di questa farsa.” Trattenne la risposta pungente che le era salita alle labbra. Dopotutto, Saori non avrebbe mai potuto capire. Troppe cose erano cambiate, dall’ultima volta che si erano incontrate. Lei stessa, quanto somigliava ancora a quella bambina senza ricordi? Non le interessava la buffonata in mondovisione, come non le interessavano le chiacchiere mondane di quella debuttante che giocava alla manager con la stessa leggerezza con cui anni prima montava a cavallo di quell’idiota divenuto Cavaliere dell’Unicorno. 

— Penso mi cercherò un posto tutto mio, Saori. Non mi sento molto a mio agio in compagnia — aveva chiarito in fretta, sapendo di deluderla. Quello che non aveva immaginato era la sottile soddisfazione che le avrebbe procurato. "Non sono più il vostro burattino, signorina Kido." 

L’altra ragazza s’irrigidì, per un attimo che le oscurò il sorriso tutto miele. — Non sei la prima che me lo dice, Altair, e non lo capisco. Dopotutto, siete tornati a casa. — 

"Io e te non abbiamo mai avuto un concetto tanto diverso di ‘casa’, Saori san." 

— Tutti i partecipanti si sono impegnati, ormai — 

"E non vedo l’ora di scoprire chi glielo fa fare." — Avranno i loro buoni motivi… forse — le concesse. — Anzi, lo spero. Nessuno di noi dovrebbe ricercare la fama a buon mercato. Non fa bene alla salute. — 

Saori sospirò, tornando a sedersi sulla sua poltrona dirigenziale, senza chiederle di accomodarsi. "A quanto pare, i bambini cattivi restano in piedi." — Il nonno ha sacrificato tanto per poter vedere questo giorno, Altair, e non c’è riuscito. Non dovresti parlare con così poco rispetto della sua più grande fatica. — 

"A questo punto le condoglianze sarebbero doverose, immagino." — Allora ti risparmierò quello che penso di questa Carnevalata Galattica — sorrise, fiera del punto appena segnato. 

— Carnevalata Galattica… dovrei sentirmi offesa? — Saori la fissò, abbastanza a lungo da metterla sottilmente a disagio. — E comunque, non ti ho chiesto di partecipare. Almeno, non in qualità di concorrente. — 

— Ma allora… — “Che diavolo ho fatto sul cocuzzolo della montagna, negli ultimi anni?" 

— Il nonno aveva altri progetti per te, e intendo rispettarli — Il telefono anni ’50 sulla scrivania prese a squillare. "Ma che tempismo…” Saori controllò l’orologio. 

— Scusami Altair, questa è una telefonata che non posso assolutamente perdere — Il viso di porcellana della piccola Kido si distese in un sorriso cordiale, mentre con un cenno le indicava la porta. "Il vecchio megalomane si è reincarnato dentro una gonna di taffetà…" — Ti manderò qualcuno nei prossimi giorni. Presto saprai. Anzi, saprete tutti — ripeté in tono cordiale, e definitivo.