IX
You've been running and hiding much too long

 Senti’ suonare alla porta.
I passi di George che fin troppo calmi scendono le scale per andare ad aprirla: chi era fuori ad aspettare a quel ritmo se ne sarebbe andato se lui non si fosse sbrigato o questo penso’ Pattie fino a quando non senti’ la voce del marito salutare il nuovo venuto…
“Buon pomeriggio, Eric”
Eric. Non l’aveva piu’ visto da quella sera a casa sua, né aveva avuto sue  notizie, e ad essere del tutto sincera avrebbe voluto non averne piu’: aveva quasi smesso di pensare a quelle sue parole, di trovarsi a riscrivere le proprie risposte di quel giorno, di fare sogni strani e incubi di solitudine eterna, e ora si scopriva a spiare il suono dei suoi passi giu’ nell’entrata, appollaiata come una bambina in cima alla scala, desiderosa e terrorizzata all’idea di un saluto.
 
Eric lascio’ cadere pesantemente la custodia di chitarra che portava con sé sul divano e vi giro’ attorno sempre senza dire una parola per aprirla: era bellissima, color crema, il battipenna candido e un plettro blu marmorizzato infilato di sbieco della paletta recante una scritta nera; Fender Stratocaster. George sorrise appena a quella vista, allungo’ una mano, quasi in adorazione, ma non la tocco’; ando’ invece all’angolo della stanza e prese la propria dal cavalletto sul quale era appoggiata coperta da un panno verde scuro, un’altra Fender, dipinta di rosso e decorata a mano dei colori piu’ strani, irriconoscibile per le innumerevoli modifiche. La adagio’ sulla poltrona prendendo posto come aveva fatto l’altro e senza fretta prese due bicchierini da un mobiletto di legno e una bottiglia di scotch; Eric lo fermo’ con un cenno della mano e George sostitui’ i bicchierini con due boccali alti e sottili, la bottiglia con una caraffa di thè freddo preparata da Pattie per combattere caldo e fantomatici chili di troppo.
Si sedettero l’uno di fronte all’altro, le Fender sulle ginocchia:
“Dunque non desisti…” disse George scuotendo la testa.
Eric non rispose, sorrise appena; portava i capelli legati e sembrava rasato di fresco, indossava un elegante completo color panna e una camicia di seta azzurra. Anche George aveva legato i capelli e anche lui sembrava vestito a festa, di velluto e colori sgargianti. A Pattie, ancora silenziosamente arroccata sulla cima delle scale, parvero due giovani pavoni.
I due collegarono gli strumenti a due piccoli amplificatori, poi bevvero avidamente un bicchiere della bevanda ambrata, come fosse l’ultimo della loro vita; George con un cenno incito’ l’altro a cominciare.
Dopo un sospiro le dita di Eric di mossero’ leggere e terribili sulle corde metalliche, lasciandone scaturire un riff triste e lancinante. S’interruppe brusco.
George sorrise vagamente beffardo e rispose proseguendo sulla sua medesima linea blues e furiosa, ma sottraendole un po’ di tristezza, come se nella malinconia ci fosse posto per un’ombra di speranza, un’infallibilità soffusa. Tre sole note di Slowhand, calibrate in un bending preciso e lentissimo, riportarono quell’assolo combinato alla disperazione iniziale. Harrison non resistette: se avesse voluto continuare avrebbe dovuto seguire una nuova linea… le dita iniziarono a danzare piu’ in alto sulla tastiera, piu’ rapide e profonde, in un giro ancora  tipicamente blues ma rigorosamente in maggiore.
Sulle prime l’altro sembro’ trattenersi dallo sbuffare, ma poi lo segui’ in quella nuova corsa, sovrapponendosi in un assolo semplice e raffinato che riusciva ad amalgamare al nuovo ritmo quell’angoscia che sembrava voler imporre.
Solo allora Pattie capi’: era un duello.
Sin dall’inizio non erano servite parole, suo marito aveva già capito dall’eleganza e dalla durezza con la quale lo sfidante si era presentato, o forse erano d’accordo da tempo per quell’incontro…
Una cosa sola non capiva: qual’era l’oggetto del contendere, quale il premio? Non c’era nessuno a guardarli, non era la vittoria in sé ad assetarli. Ma forse in cuor suo, fra le lacrime di commozione e il tremore che la scuotevano, aveva già capito.
Scese le scale, lentamente, coperta unicamente da una vestaglia azzurra, a piedi nudi, spettinata e in lacrime. Non appena arrivo’ in salotto la musica, divenuta quasi assordante, cesso’ di colpo: entrambi la guardavano, come se s’aspettassero qualcosa da lei. Balbetto’ qualcosa d’incomprensibile e prese il bicchiere di George per berne l’ultimo sorso di thè, poi ando’ e lo porto’ in cucina dove la sentirono singhiozzare.
“Arrivederci George” disse Eric allora allungandogli una mano. Quello la strinse e si alzo’ a rimettere la propria chitarra al suo posto. Eric fece lo stesso e se ne ando’ senza una parola di piu’.