Artù aveva smesso di essere Semola da molti anni: era stato il giovane re Artù e poi il buon re Artù e adesso era il vecchio re Artù, con i suoi molti figli e moltissimi nipoti e qualche pronipote che cominciava a sbucar fuori, perché Artù aveva raggiunto quell'età dove gli anni cominciavano a perdersi nel conteggio, e certe volte anche lui si ingarbugliava. Erano passati tre o quattro anni dall'ultima guerra contro i Sassoni, sedici o diciannove dalla nascita della sua terza nipote, quarantatré o quarantasette dal giorno in cui aveva sposato Ginevra, era stato trenta o trentacinque anni fa che aveva visto Merlino per l'ultima volta?
Perdere il conto non gli dispiaceva. Ogni tanto prendeva i ricordi in mano e dava loro una scrollata, per sparpagliarli un altro po', e poi li rimetteva insieme nell'ordine che preferiva, le cose belle dopo quelle brutte, sempre, che così sembravano un po' meno brutte e un po' più accettabili. [...]
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