Dublino le sue strade ciottolate, la Guinness nei pub poco illuminati, le risse giù per Dawson Street, la Liffey mai davvero silenziosa, e il tempo di vedere un sacco di albe far cambiar faccia alla città dove sono nati, e comincia a star stretta.
Baez, spacciatore dislessico che vive su una barca, Dorian e Kol abitano in una casa dove nessuno vive davvero, e sopravvivono a se stessi senza parlarsi.
Des, insofferente e sarcastica, non saprebbe curare una pianta ma si trova a barcamenarsi nella vita di tutti. E Weeze, Merr, Naoko, Gigi e Stones, che finiscono per inciampare uno sull'altro fra le vie di Temple Bar, scartabellando insicurezze e rimodellando aspettative, in una colonna sonora che rimescola Pogues, Pendulum e The Smiths.
"“E' morta una ragazza?” Dorian riconosce la testa rossa allampanata di Stones O'Grady.
Non si salutano. Nessuno sa che si conoscono.
Nessuno sa che ha comprato Dexedrina da suo fratello per passare gli esami di metà corso.
Siamo tutti dei cagasotto, alla fine.
Nessuno conosce nessuno come vorrebbe, ma finiamo per conoscerci tutti, che lo vogliamo o no.
Gli eroi di una generazione"

Quando il silenzio fa paura, quando si tenta di riempirlo di suoni e rumori, quando persino compiere i passi verso la vita sembra difficile, l'unico conforto che sembra trovare Martina è quello di rintanarsi in un angolo di se stessa, senza parole da dire né capacità di afferrare il tempo che gli scorre veloce di fianco.
Stefano, il dj di una delle serate più famose della città, sembra avvicinarsi con la stessa lenta apatia al suo mondo fatto di rumori, tenta di penetrare quell'anfratto buio. Poi c'è Rebecca, la sorella di Stefano e amica di Martina, studentessa di filosofia che tornerà a scontrarsi con il suo primo amore, Leonardo. E Irene, una pessima amica senza alcun interesse al di fuori di se stessa, Roma vista attraverso gli occhi di chi la vive ballando, attraverso i suoi vicoli e la sua musica, il rumore del traffico e il vociare di Trastevere.
Questa è una storia fatta di suoni e realtà che collidono, dell'incapacità di affrontare la morte, ma anche la vita.
[Dal primo capitolo: "Giorgia mi sorrideva e basta. Non era una bambina di molte parole, la loquacità l’ha sviluppata verso i tredici anni; all’epoca si limitava a poche frasi e a leggere ad alta voce per me.
Avrei dovuto capire che la sua natura taciturna non era stata solo cancellata con un colpo di spugna, durante un’adolescenza turbolenta. Avrei dovuto capire che Giorgia non diceva quasi niente di tutto quello che in realtà avrebbe voluto e dovuto dire.
Forse se lo avessi capito ora tutto sarebbe diverso."]