25 marzo 1807, l’autorità reale inglese dichiarò il proprio consenso alla legge denominata ‘Act for the Abolition of the Slave Trade’ approvata prima dalla Camera dei Comuni e poi dalla Camera dei Lords con 283 si e 16 no. Il commercio degli schiavi viene definitivamente dichiarato illegale in tutte le colonie Britanniche.

L’uomo si poggiò il cappuccio del mantello sul capo, la luce flebile della candela baluginò sul suo volto pallido ed affilato. «Voi mi appartenete», sibilò, dirigendosi verso il centro della stanza. «Tu mi appartieni, Draco. Ricordalo», soffiò, prima di Smaterializzarsi.
Malfoy si mise in ginocchio e un’improvvisa ondata di magia gli attraversò il petto, avvertendolo che la stanza era stata privata degli incantesimi che l’isolavano dal resto della casa. Poco lontano da sé scorse uno dei suoi mocassini, lo agguantò e lo tirò con ferocia inaudita nel punto in cui l’uomo era scomparso poco prima. «TI ODIO!», urlò, con il volto arrossato e deformato dalla rabbia. Poi si concesse un lungo e rumoroso pianto liberatorio. Si coprì il volto con le mani e con i palmi si spalmò le lacrime sul viso e sul corpo, quasi servissero a pulirlo da tutti i suoi peccati. Si accucciò a terra, circondato da sangue, sperma e schegge di vetro, che infilzavano taglienti la sua danneggiata infermità mentale. Solo allora riuscì a dare un nome a tutte quelle azioni che lo avevano sconquassato, che avevano lasciato che le sue urla sovrastassero il rumore dei tuoni. Era stato stuprato.

“RISPONDI, STRONZO! CHE CAZZO MI HAI FATTO! UN FILTRO D’AMORE?! UNA MALEDIZIONE?! AMORTENTIA?! COSA?!”.
Oh Santo Salazar, non crederà mica che lo abbia affatturato, vero?!
“Ti ho baciato”, rispondo, stranamente tranquillo. “Ti ho fatto solo questo”.
Mi prende il mento con due dita. “Sei un bugiardo!”, abbaia, le nostre labbra si sfiorano, tanto sono vicine.
“Sei stato un fottutissimo Auror, Potter! Credo che tu sappia come fare per vedere se ti ho stregato!”
Mi da uno schiaffo. Forte. Talmente forte da farmi girare il capo di lato. I capelli si impregnano del sangue che cola dal labbro spaccato. Un sapore ferroso mi invade la bocca. “Hai ragione, lo so! Spero per te che tu non mi abbia fatto niente, altrimenti nulla mi impedirà da romperti il culo da troia che ti ritrovi! E ora vattene da casa mia! FUORI!”.
Mi sono sbagliato. Lo ammetto. Harry Potte non è schizofrenico. Dire il contrario sarebbe un’offesa nei confronti degli schizofrenici.

Harry ha sulle spalle un peso troppo pesante da portare; Draco è braccato da un destino che non può contrastare.
Entrambi desiderano soltanto essere se stessi: possibile che unicamente insieme possano riuscirci?
[Draco/Harry; p0rn slash]