"Quella droga non ti ha fatto un cazzo" constato brutale, "Lo sai che cos’è successo, lo sai."
E non negare che ti è piaciuto, perché non sei l’unico in questa stanza ad avere la schiena sfregiata.
Continua ad osservarmi senza dar segno di avermi sentito, poi abbassa appena la testa, un sorriso triste – ma forse è solo una mia impressione, Dio fa che sia così - che gli danza sulle labbra gonfie.
"Sì, io lo so.".
Sobbalzo, non mi aspettavo di avvertire le note della sua voce ferma vibrare nell’aria così presto.
"E tu, Billy? Tu lo sai?", chiede sprezzante e questa volta si alza e mi si avvicina svelto, le gambe lunghe che rapide fendono l’aria, il corpo nudo se non per i boxer che s’infila senza farci caso.

[Axl/Izzy] La mano sferza involontariamente contro le lenzuola tiepide, al suo fianco, umide di pioggia e sperma.
Ha il respiro irregolare, gli occhi lucidi, le labbra aperte.
(E’ solo un’illusione, Axl. Nulla, nulla più.)

Mi lancia uno sguardo, il migliore. L’unico. Quegli occhi grevi di malizia che ostenta dinanzi a migliaia di persone, cantando un nostro pezzo. Iridi attraenti, foggiate di sottili filamenti dorati e verdi fusi, liquefatti in una cosa sola. In quel cipiglio arguto e assottigliato si cela l’intrigo di una giungla.