Merlin lo aveva aspettato. Giorni, anni, secoli, completamente da solo. Aveva visto morire tutti coloro a cui aveva voluto bene e non aveva potuto fare niente per evitarlo.
Era rimasto completamente alla mercé di se stesso. Unico custode del suo segreto, unico custode della propria identità, della propria unicità.
Merlin lo aveva aspettato ed alla fine, dopo più di mille anni - Cristo, mille anni! - era impazzito. Aveva dato di matto.
Iniziò a buttarsi quasi consapevolmente, contro i tronchi degli alberi.
Il dolore era giusto. Doveva essere punito. Aveva bisogno, del dolore.
Merlin si era perso, stava radendo al suolo Albion, aveva ucciso delle persone.
Ed era tutta colpa sua.

Un mondo distorto e dalle leggi perverse. Due ragazzi lasciati soli. Sovvertire le regole alpha-omega non è possibile: John Watson e Sherlock Holmes ne pagheranno le conseguenze. Uno di più dell'altro.
E forse, un giorno, la salvezza e il conforto si nasconderanno nei luoghi più inaspettati.

Tutta Londra sapeva chi era Arthur Pendragon. Tutta Londra tranne Merlin.
(Modern AU, slash)

Merlin uscì dalla porta per prendere in fretta le sue cose in modo che non dessero fastidio agli altri inquilini del palazzo, quando tutto il suo corpo si ghiacciò improvvisamente: un ragazzo biondo, vestito solo dei boxer era in piedi sulla soglia dell’appartamento vicino al suo. Capelli biondi umidi di sudore, le labbra rosse e morbide, le spalle tornite, i muscoli delle braccia ben delineati, il petto ampio, ricoperto da una sottile peluria bionda... E quegli occhi azzurri che sembravano spogliarlo, sfiorandogli la pelle come una carezza lasciva.
“Ah… tu sei il mio nuovo vicino” constatò il ragazzo, guardandolo. Era il ragazzo più oscenamente sexy che avesse mai visto. “Sono Arthur Pendragon..."