Gli piaceva rispolverare tra i vecchi scatoloni; le dava una sensazione quasi rassicurante, come se maneggiandoli riuscisse a conservare e proteggere quei piccoli eppure fondamentali pezzi di storia che raccontava di sé.
Ultimamente perdeva davvero più tempo rispetto al programmato, ed era una cosa che suo marito non riusciva a contestare: capiva che Diana avesse l’ istinto naturale di sedersi a terra sul tappeto morbido e osservare quegli sprazzi di ricordi che riaffioravano così bruscamente e inaspettatamente dal retro della sua mente, piuttosto che limitarsi a risistemarli sugli scaffali disposti ordinatamente in soffitta.
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L’ultima pagina conteneva pochissime righe:
“Volevo solo ringraziarti per avermi ascoltato senza aprir bocca né per raccontare niente a nessuno, né per giudicarmi. Ora ho capito a cosa serve un diario segreto. E scusa, scusa se ti ritenevo pressappoco inutile e scusami per averti chiamato Svetlana. Sono un’idiota. Un’idiota cresciuta. Grazie ancora.”
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Nella sua mente ancora annebbiata dai pensieri di una ragazzina che cresceva fino a diventare una giovane donna con una luce consapevole negli occhi, Diana riusciva a sentir riecheggiare ancora le voci di quei cinque ragazzi tra le pareti, in un fioco ricordo di un rumoroso ed indimenticabile concerto.