Era tornato a casa da un quarto d’ora e per un po’ di minuti aveva urlato in casa il suo nome, convinto che lei fosse troppo impegnata a dipingere qualche suo quadro per poterlo ascoltare quindi si era diretto al suo laboratorio, ma non aveva trovato tracce di colori, tavolozze o tele. Era vuoto. Aveva chiamato per un’altra decina di volte cercando anche di ricordarsi se avesse qualche appuntamento in giornata, motivo per il quale non era ancora rincasata. Niente, il vuoto assoluto.
Aveva provato a chiamare al suo cellulare, ma l’apparecchio risultava spento. Si era, allora, diretto in cucina per prendere un bicchiere d’acqua quando aveva scoperto quel foglio di carta riposto in evidenza sul tavolo. Era una lettera con tanto di busta. L’aveva aperta e in pochi minuti il mondo gli era crollato addosso.