«Salì velocemente le scale, ansimando per la paura. Aveva un terrore che la faceva stare male; che la rendeva quasi inerme. Arrivò davanti alla porta e un odore acre le entrò dentro le narici. Spaventata spalancò quell'ammasso di legno vecchio e trovò suo padre, il suo caro padre, steso a terra, morto. Scoppiò in un pianto isterico, il fiato cominció a mancarle e la testa iniziò a girare. Si accasciò a terra e riuscì a scrutare la figura del padre meglio: del sangue gli colava dagli angoli della bocca, aveva un buco nel petto, probabilmente colpo di pistola. Era steso a terra come se fosse stato a metri e metri sopra la terra e poi si fosse schiantato violentemente sul freddo marmo di casa loro[…]» lesse Spencer, poi alzò la testa dal fascicoletto e sorrise ad Hannah.
«L'hai scritto davvero tu?» sorrise dolcemente, con quegli occhi grandi e scuri che scrutavano meravigliati lo scritto nelle sue mani.
«Già» disse semplicemente Hannah, troppo freddamente per averlo detto la Hannah che stava conoscendo a poco a poco Spencer.
Spencer sapeva benissimo che quello scritto non era solo frutto della sua immaginazione.