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Se Louis Tomlinson una sera telefonasse a casa di una qualsiasi ragazza tra i tredici e i venticinque anni, per di più invitandole a cena, le urla di eccitazione potrebbero essere udite senza grossi impedimenti fino in Patagonia; ma se lo stesso Louis telefonsse una sera a casa di Julie Horan, sempre per quella cena... Cosa potrebbe succedere?
[...] - Ma chi è che la sera deve per forza rompere i cogl….- cominciò a dire aprendo la comunicazione, arrabbiata come una iena.
- Complimenti per la finezza delle dieci e un quarto di sera, spero tu non ti sia preparata questo soave saluto apposta – la interruppe una voce maschile dall’altro lato della cornetta, ironica. Julie rimase un secondo spiazzata, riuscendo solo a pensare a quella voce. Leggermente roca, profonda, sexy. Poteva una voce essere sexy? [...]

July vive in una dimensione fuori dalla realtà: non è nessuno in quella insignificante scuola superiore e passa il tempo nell'aula di matematica e in biblioteca, a consumare barrette al triplo cioccolato bianco. Non essendo nessuno, vede e ascolta, proprio come una comparsa. Sa segreti che gli altri non immaginano neanche.
Liam è il contrario di July. Con una vita sentimentale intricata e quattro amici squinternati, è il protagonista costante dell'attenzione degli studenti e specialmente delle studentesse.
E se i loro destini si intrecciassero? Non resta che leggere! ;)

-I’m sorry for being an idiot- lesse la scritta che la maglia aveva stampata.
-Già, sei stato un vero idiota in passato- storsi le labbra, ripensando a quel periodo in cui si era fissato con le feste e i party, dimenticandosi quasi di me.
-Se ancora ripenso al fatto che ho rischiato di perderti io…- abbassò la testa, evitando il mio sguardo.
-Ehi, basta pensarci, non mi hai perso e mai mi perderai, intesi?- gli dissi seria, facendogli rialzare il viso. Poggiai la fronte contro la sua, nell’attesa che mi rispondesse.
-Intesi- disse, sorridendomi come solo lui sapeva fare.

- «Mamma crede che io stia impazzendo, Niall» bisbiglia Elizabeth, sedendosi a gambe incrociate e fissando la lapide di marmo bianco. Si tende e sfiora con le dita la scritta che ci hanno inciso sopra.
“Niall Horan. 13-09-1993 / 26-04-2012” recita. Sotto, non hanno scritto nient’altro, anche se io avrei voluto una bella frase ad effetto. Voglio dire, mi avrebbe fatto sembrare un tipo intelligente.

C’erano sempre quelle persone che gli sbucavano davanti puntandogli un dito contro e gridandogli: “Misfit!” Era quasi divertente vederli aggrottare la fronte con un’espressione tra il sorpreso e il determinato a volersi far notare da lui – chi per un autografo, chi per un servizio fotografico di qualche centinaio di foto nel bel mezzo del niente. Certe volte pareva addirittura che lo accusassero con quell’indice indirizzato con grinta verso di lui. Disadattato! E lui rideva.
[Robert Sheehan - Misfits, Killing Bono, ...]