La visione di quello scenario mi turba.
Non è per la violenza ostentata o per il sangue: l'uomo senza vita era l'unico in grado di condurmi da John, ed ora è morto.
È stato lui, lo sento nelle ossa, nella carne e nel cuore.
Mi siedo sul letto di quel triste motel e rimango solo con la mia rabbia.
Solo con la mia sconfitta.
È molto più potente di quanto potessi immaginare, è sempre un passo avanti a me, irraggiungibile.
Poi una lieve pressione sul braccio mi ricorda che non sono fisicamente solo, lei mi è seduta di fianco.
“La prossima volta...lo prenderemo.”
Non sono realmente solo, perché lei è al mio fianco.
Non potrà mai liberarmi dell'immenso peso del mio vuoto interiore, ma non sono solo.
“La prossima volta” - rispondo.
E le mie labbra si deformano in un impercettibile sorriso.