leo rugens' stories 2013 ©
Disclaimer: Questa storia è stata scritta per mero diletto personale e per quello di chi vorrà leggerla.
Non si tenta in alcun modo di stravolgere il profilo dei caratteri noti.
Ed Sheeran non è di mia proprietà.
Se copiate, giuro che vi prendo a sprangate.


Salve a tutti! Eccomi a invandere il fandom del mio gingerhead preferito.
Ho preso ispirazione dal video di Give me Love ma la trama si svilupperà in modo totalmente diverso.
Niente, anche se per ora è relativamente poco e scritto alle quattro e mezzo del mattino mi piacerebbe sapere cosa ne pensate. 

Sun.

Shoes laces.

 

L’appartamento di Aria si trovava in un’anonima palazzina grigia. Era una finestra sulle vie più trafficate della città, sulla sua fretta, la sua voglia di correre.
Il leggero strato di smog che si vedeva quando il cielo era terso, il vento che fischiava fra le imposte, le luci soffuse che illuminavano tutto alle cinque del pomeriggio in Dicembre, il sole che tramontava pigramente dopo le otto in Luglio. Il solito, svogliato raggio di sole che tutte le mattine faceva capolino dall’imposta semiaperta e accarezzava piano il ripiano della cucina, i piatti da lavare, il ventilatore fermo, la vecchia radio che aveva aggiustato qualche mese prima. L’armadio chiuso, le scarpe allineate di fianco, i vestiti da mettere buttati sulla sedia in malo modo, il cuscino stropicciato. Aria non ci faceva mai caso, trascorreva ogni secondo libero intagliando tranquilla, magari cantando a bocca chiusa un motivetto dei suoi. Là dentro ci stava poco e niente, giusto il tempo di dormire qualche ora la mattina, prima di andare a lavorare come tirocinante al negozio di falegnameria in fondo alla III Avenue. Ogni giorno, esclusi il Martedì e il Sabato, apriva trafelata la porta sul retro e si metteva a lavoro. Quando il signor Worth scendeva, verso le undici e un quarto, la trovava puntualmente a spolverare la terza mensola del secondo scompartimento a destra. Sorrideva di cuore a vederla così presa ed entusiasta del suo lavoro. A fine turno, Aria prendeva i due ciocchi di legna più brutti che trovava in magazzino e se ne tornava a casa con quelli sottobraccio. Le bastava quello che guadagnava in negozio a sopravvivere, a volte addirittura a permettersi più del necessario.
Un materasso per terra, uno dei due ciocchi di legno che bruciava allegramente nel camino, le ali rilassate, piegate sulla schiena mentre affilava le frecce, costruiva un nuovo arco, intagliava un burattino, la fronte agrottata per la concentrazione, il taglierino fra pollice ed indice. Nessuno sapeva da dove venisse, come fosse la sua voce, se aveva fratelli o sorelle, il suo cognome. Appena pensavi di averla fra le mani scivolava via,
e così era il cerchio, infinito, come il cane che si rincorre la coda, come se Aria esistesse ma in un mondo a parte, sotto gli occhi di tutti ma dove nessuno poteva entrare.



Corinne amava i vestiti. Gilet, skinny jeans, felponi, camicie: utti quei colori le mettevano allegria, le stoffe carezzavano la sua pelle, ognuna in un modo diverso, suo. Non metteva, però, mai piede nei negozi d’abbigliamento, perché non le piaceva vedere tanti vestiti uguali. Magari cambiava il colore, magari la taglia, magari il motivo, ma lla fine erano sempre gli stessi, addosso a sei miliardi di altre persone.
Aveva un disperato bisogno di sentirsi diversa dall’americana che magari avrebbe comprato la felpa rosa che vedeva in vetrina al negozio vicino a scuola così se li faceva da sola, bucandosi le dita con la macchina da cucire, finendosi gli occhi cercando l’ispirazione su svariati siti web di moda, spremendosi le meningi per farsi venire in mente un nuovo capo. Ogni giorno cambiava stile, non si vestiva mai due volte nella stessa maniera. L’unica cosa che sembrava rimanere sempre la stessa era il suo Eastpack rosso che tutte le mattine prima di uscire si buttava stancamente su una spalla. Camminava fino al college come se non avesse fretta, non avesse paura di fare tardi ai corsi. Sembrava quasi  che passeggiasse tranquilla, che il tempo scorresse lento e gli altri corressero o si affrettassero per qualche assurdo, futile motivo. Se ne stava lì, gli auricolari alle orecchie, il naso seppellito nella sciarpa arancione, i capelli biondi sparsi disordinatamente sulle spalle, l’anima che vagava in posti sconosciuti. Chiudeva con leggerezza l’armadietto e si dirigeva in classe guardando dove mettesse i piedi, senza alzare mai lo sguardo. Appena seduta si metteva la matita dietro l’orecchio e ascoltava vagamente quello che il professore spiegava, il foglio immacolato sul banco e pensava a come riempirlo, con cosa riempirlo. Disegnava tutto nella sua testa, ogni singola linea. Quando suonava la campanella si cancellava tutto, come le impronte sul bagnasciuga, una foglia in balia del vento.
Aria l’aveva trovata al college, avevano chiamato al negozio per aggiustare un paio di cattedre e lei si era presentata lì, cassetta degli attrezzi in mano, la visiera del cappello che le nascondeva il viso. Non aveva alzato lo sguardo dai bulloni da cambiare quando si sentì picchiettare su una spalla.
"Ti era caduto questo."
Corinne le tendeva imbarazzata il suo cacciavite a stella e lei la ringraziò con uno dei suoi rari sorrisi; decise così di premiarla con una freccia.



Alex rientrò a casa prima del previsto, aveva trovato meno traffico del solito e i semafori tutti verdi come se qualcosa, o qualcuno, volesse che tornasse quindici minuti prima, i capelli scompigliati, il casco in mano, il passo pesante sul vialetto. Mentre ritirava la posta dalla buca delle lettere la vide apparire in fondo alla via e, inconsciamente, sorrise. Non la vedeva dal giorno precedente ma quando lei non c’era sentiva un gran vuoto all’altezza del cuore, come se gli portassero via un pezzo.
"Alex!" Esclamò stupita quando fu a una decina di metri da lui, una cuffietta sola all’orecchio, l’altra che penzolava e sbatteva piano contro la pancia.
"Ehi." Mormorò passandosi una mano fra i capelli, spettinandoli più di prima. Alex era un bravo, bravissimo ragazzo, aveva un cervello eccezionale e il cuore al posto giusto. La sera non dormiva senza una rilassante tazza di camomilla e la mattina non si svegliava senza la sua caraffa di caffè amaro, dimenticava sempre le chiavi di casa sul mobile del corridoio, adorava guardare il tennis in televisione e aveva una particolare fissa per l’azzurro: lo rappresentava appieno. Chiaro, trasparente, paziente, malinconico, tranquillo, smemorato.
"Come mai sei tornato così presto?"
"Non lo so nemmeno io, ad essere sincero."
Lei sorrise imbarazzata, affondando il mento nella sciarpa arancione che portava quel giorno.
"Ehi, quella te l’ho fatta io!" Disse con sguardo stupito, indicandola con il dito e guardando le guance di lei prendere fuoco.
"Si, per il mio compleanno due anni fa…" Mormorò vaga.
Alex le strizzò l’occhio, rigirandosi fra le mani le bollette da dividere con sua madre quella sera seduti a tavola, calcolatrice alla mano, la lavastoviglie che lavorava rumorosamente.
"Come procedono gli studi?"
"Procedono, diciamo. Forse un po’ a rilento, ma vanno avanti. Devo finire un progetto per la prossima settimana nel week-end."
"Vuoi una mano?"
Tentennò un secondo rigirandosi per le mani il cellulare, le dita coperte di graffi.
Graffi che lui avrebbe voluto accarezzare uno ad uno, chiedergli la sua storia, se era possibile che una come lei potesse farsi male.
"Mi farebbero comodo due mani in più, perché no."
Le spostò una ciocca di capelli dietro l’orecchio per poi allontanarsi di qualche passo, alzando una mano imbarazzato come per salutarla.
"Sono felice di esserti utile. Adesso vado a preparare il pranzo!"
"Ciao Alex, buon appetito!"
"Anche a te!" Le rispose prima di chiudere la porta della villetta con il tetto blu.
Sentì  suonare il campanello, sentì suo fratello aprirle, sentì suo padre chiederle come era andata la giornata, sentì il tonfo dell’Eastpack rosso, le cerniere chiuse male, il dizionario di Greco che spuntava da una tasca.
Alex e Corinne erano vicini di casa da quando ne avevano memoria. Lui si ricordava una bambina esuberante che girava su un monopattino verde speranza e che urlava appena vedeva qualche ragnetto tessere tranquillo la sua tela. Lei si ricordava un bambino tranquillo che legava i libri al sellino della bicicletta e che si arrampicava sulla siepe di casa sua per riprendere il pallone. La sciarpa che le aveva regalato per il suo diciassettesimo compleanno era l’unica cosa comprata in un negozio che osava mettersi, non le interessava che la donna d’affari russa ne usasse una uguale identica, magari abbinata ad una di quelle terribili pellicce di ermellino che vedi spesso addosso ai nordici.
Quella sciarpa gliel’aveva regalata Alex, in un pacchetto un po’ disfatto, dicendole che appena l’aveva vista in negozio il pensiero era volato a lei. Fu una delle poche volte in cui lui diventò più o meno del colore dei suoi capelli: rosso. Le guance andavano a fuoco, le mani completamente congelate. Aria si divertiva a guardarli parlottare le sere d’Agosto in veranda, il dondolo che oscillava distrattamente, gli occhi che si cercavano in una continua acchiapparella, come quella a cui giocavano quando andavano alle elementari, le finestre al posto dei denti. Le piaceva quando lui aspettava che lei uscisse a prendere il giornale lasciato sul vialetto la Domenica mattina per poi aprire la porta a sua volta, facendo finta di essersi svegliato in quel momento. Si meravigliava di quanto lui fosse una frana a recitare e di quanto lei gli credesse, nonostante capissero tutti, anche i passanti, quanto le piacesse e scuoteva la testa divertita guardandoli darsi un buongiorno un po’ imbranato, le mani attorcigliate e i pigiami ridicoli.
Quando vedevi Alex e Corinne ti veniva da pensare solo questo: quanto fossero schifosamente teneri e quanto l’amore possa rendere stupidi.


 

Hola!
Questo capitolo contiene un linguaggio abbastanza scurrile, al punto di avermi fatto cambiare in 'giallo' il rating della storia. Ci sono delle bestemmie e tratta in modo leggero di prostituzione (parentesi random: chissà perché usare una quantità immane di parolacce non mi è risultato difficile, anzi) e il linguaggio è molto Ed (ma anche molto Sun, chi mi conosce può tranquillamente testimoniare.) Credo di aver detto tutto (siete fantastiche/ci e vi amo, nessuno escluso)
Cercatemi pure sui social, sono nella mia bio, ho tanta voglia di parlare con voi!
Vi lascio con una gif di May,

Sun.

Capitolo quattro


You don't have to put on the red light.


 

 

 

   

 

In Giappone, il  sakura è rappresentato con lo stesso numero degli elementi considerati sacri.
Uno: Acqua.
Due: Fuoco.
Tre: Vento.
Quattro: Terra.
Cinque: Vuoto.
Perché un fiore di ciliegio si fosse poggiato sulla sua finestra, Liz non lo sapeva. Basita lo fissava, spalancando gli occhi ogni secondo di più, la tazza di tè al ginseng ancora fumante tra le mani. Si affacciò alla finestra, guardandosi intorno più volte, come se volesse che la risposta cadesse dal cielo. Ravviò, sospirando, i capelli che le erano finiti sugli occhi, e si perse, giusto un momento, mentre il sole tramontava. Non c’erano più radici quadrate, parentesi graffe, frazioni, numeri. Immaginava e basta (prendendo in considerazione il fatto che fosse una matematica la cosa la spaventava e non poco). Aria la osservava compiaciuta, seduta sul tetto dell’edificio, dondolando i piedi e guardando di sotto di tanto in tanto. Le piaceva il leggero ticchettio che i lacci perennemente sciolti dei suoi stivali facevano contro il muro. Decise di rimanere lì ancora per un po’, ad aspettare il tramonto. Nell’antichità, il Destino era figlio del Caos e della Notte e nessuno, dèi compresi, poteva ostacolarne il percorso. Si dice collaborasse a braccetto con il Caso, combinandone di tutti i colori, nascosto dietro a una nuvola di passaggio. Liz Hemingway abitava in un condominio benestante, sulla IV Avenue, ed era una delle missioni di un angelo, caduto da chissà dove. Vi chiederete cosa c’entri tutto questo con il Fato. Beh, quel palazzo era anche casa di un musicista sfigato, pazzo, con i capelli rossi. Voi chiamatelo Ed, se vi va.



“Edward caro, perché stai rientrando così presto?”
“Niente Signora Mondo, è che non ho voglia di fare un cazzo.”
Sistemò meglio il borsone sulla spalla e sbuffò, alzando gli occhi al cielo. La prima stella della sera si accese e  notò una strana figura in cima alla costruzione.
“Ha visto anche lei?”
“Cosa?”
“Sul tetto, porca puttana! Oddio, vuole buttarsi di sotto!”
Aperta la porta si lanciò su per le scale, ricordandosi solo dopo due rampe che aveva a disposizione un ascensore. Premette tutti i bottoni, mordendosi le labbra impaziente.
“Per l’amor del cielo, Edward rilassati, andrà tutto bene!”
La verità era che Ed Sheeran aveva corso così tanto, quasi sfondato il maniglione antipanico che dava sul tetto perché ci si era visto, a cadere da lassù, con le braccia spalancate. Quando non trovò nessuno, sospirò deluso prima di rientrare a casa, nell’appartamento 7, non notando una ragazza nascosta dietro il muro, le ali appiattite contro i mattoni.



“Stue, ti sto dicendo per la centesima, fottuta volta che non me lo sono immaginato!- Batté rabbioso un pugno sul tavolo della cucina, stringendo un po’ più forte il telefono cellulare –Non sono pazzo, ok? Si, avevo bevuto un paio di biccheri… Continui? Fanculo.”
Riattaccò, visibilmente scocciato e si stropicciò gli occhi stanco, anche se non aveva sonno. Sbuffò e accese la playstation, ignorando Bellini che lo fissava stranito. Per quanto italiano e cognome potesse sembrare, Bellini era il nome che Ed aveva appioppato a un micio tigrato, trovato sull’altro lato della strada qualche anno prima. Forse per i grandi occhi gialli, forse perché anche lui andava matto per la birra, fu amore a prima vista. Era la sua unica vera compagnia, il solo che, con un po’ di miagolii comprensivi, riusciva a tirarlo un po’ su di morale.
“Edward caro, non so quanto possa confortarti, ma l’ho vista anche io, la ragazza.”
Ed sorrise, scuotendo un poco il capo e selezionando una partita che aveva l’aria di essere stata giocata e rigiocata “Non importa Signora Mondo, grazie comunque.”
Per l’ennesima volta scelse di giocare con il Manchester United, sbuffando e aprendo la lattina di birra che aveva poggiato prima sul divano.
“Secondo te sono pazzo?”
Il gatto agitò la coda e inarcò le sopracciglia. Porca puttana se lo era, se lo avesse saputo prima magari avrebbe aspettato qualcun altro che gli facesse da padrone.
“Voglio dire… Secondo te sono un pazzo visionario?”
Bellini si affrettò a scuotere leggermente il capo, sedendosi compostamente al fianco di Ed, che prendeva il terzo goal dal Chelsea in appena cinque minuti di gioco. Un disastro.
“Pensi che la rivedrò?”
I gatti, per molti, sono un contatto fra il mondo a noi conosciuto e quello sovrannaturale e sanno molte più cose di un qualsiasi essere umano. Questa tesi non è dimostrabile, ma Bellini, mentre si affrettava a strusciarsi addosso a Ed, facendolo ridere come un pazzo e tirare la palla nella propria porta, aveva finto di non vedere un’ ombra saltare sul loro balcone,inciampando nei suoi stessi piedi.
“Micio, piantala, prometto che avrai un sorso della mia birra, ma adesso fammi provare a giocare!”
Aria sorrise, prima di sparire nel buio della notte.



“No, mi dispiace, non ho visto niente.” Sussurrò dispiaciuta Liz a un Edward decisamente affranto, che le aveva suonato il campanello chiedendole se per caso avesse visto una ragazza con un paio di ali girare intorno al condominio la sera prima.
“Certo che al giorno d’oggi se ne vedono proprio di tutti i colori.- Sospirò, chiudendosi la porta alle spalle, ridacchiando sotto i baffi- Un angelo. Quel ragazzo deve smetterla di bere, finirà in psichiatria sicuramente.”
Si assicurò di aver spento tutte le luci e, dopo aver preso il cappotto, uscì pronta per andare a lavoro. Aveva da poco ottenuto una promozione e quel giorno avrebbero iniziato un progetto  insieme ad uno studio farmaceutico, per ricerche totalmente nuove. La cosa la elettrizzava dalla testa ai piedi, era divertente vederla quasi correre per strada per andare a lavoro, come se al suo arrivo non trovassi fiale e scienziati ma Babbo Natale con i suoi Elfi.
“Ciao a tutti!”
“Buongiorno capo, come sta?”
Liz sorrise, mettendosi un camice bianco nuovo di pacca. “Oh, direi bene. Quando arrivano i farmacisti?”
“Veramente la riunione è iniziata da dieci minuti, aula in fondo al corridoio.”
“Dio santissimo!”
Corse più veloce che poteva, lasciando la segretaria allibita dietro la scrivania.
Andrew poggiò le mani sul tavolo, le maniche arrotolate fino ai gomiti per pensare meglio.
“Allora, tutti presenti?”
La porta si spalancò, una donna con i capelli raccolti e le guance arrossate respirava affannosamente sulla soglia.
“S-s-scusate il ritardo, non… Lei?”- Confusa, guardò l’uomo curiosa, dimenticandosi di tutti i presenti-  Tu?”
“La tizia del sushi?”



Aprì la porta del laboratorio 14A, sospirando disperata. Forse avevano avuto la decenza di metterla in coppia con il tipo strabico seduto accanto a lei in riunione, o alla rossa con la voglia a forma di ingranaggio sul collo.
“C’è nessuno?”
Un uomo si affacciò dalla stanza laterale, sorridendo amichevole: Andrew, di nuovo. Liz arrossì fino alla punta dei capelli, facendo una smorfia.
“Ciao… Liz, giusto?”
Annuì, spostando lo sguardo sulle file ordinate di fialette già disposte sul bancone.
“Andrew?”
“Esatto. Che ne dici di metterci a lavoro?”
Sorrise, afferrando un paio di occhialini per evitare che sostanze nocive avessero contatto con i suoi occhi.
“Sì! Ma ti avviso, ho le mani di burro…”
“Bah, matematici.” Sbuffò l’altro, facendola scoppiare in una risata allegra.



Nell’antica Grecia si credeva esistessero tre dee minori, le Parche, che tessevano la vita di ogni singolo uomo. Quello che Aria, acquattata sulla finestra della farmacia della IX Avenue, non sapeva è che gli angeli non erano esclusi da quella cosa, anzi. E mentre se ne volava via, sapendo che di lì a poco sarebbe arrivato il momento giusto per una coppia di scienziati svitati, un filo bianco scintillò improvvisamente in un velo che, a giudicare dal colore arancio acceso, non poteva che appartenere a Ed Sheeran. Quel filo era proprio lei, completamente ignara del casino che di lì a poco si sarebbe venuto a creare.


 

***

 

Having heavy conversations
about the furthest constellations of our souls.

The Script - Science & Faith

Aria, la sua vita prima se la ricordava bene. Una casa sulla nuvola più amata dalla Bora, la spazzola posata sul comodino; usata, vissuta. Se si concentrava, pensandolo forte, le tornava in mente suo padre: spalle larghe, voce ferma, ali infinite, le corse per saltargli in braccio quando tornava da lavoro. Quando gli chiedeva cosa facesse, lui rispondeva sempre dicendo che dava una mano –o forse il cuore- alle persone.
“E cosa sono?” Domandava curiosa lei, tirandogli una ciocca di capelli.
“Formiche, Aria. Formiche.”
Sorrideva, guardando il sole tingere l’orizzonte ora di rosa, ora di arancione.
“Posso anche io?”
“Un giorno, chissà.”
Spariva per giorni, partendo con una freccia già incoccata, le dita ad asciugarle le lacrime.
“Perché non posso venire con te?”
“È troppo presto. Ma, se vorrai, potrai fare il mio stesso lavoro da grande.”
Allora annuiva, smetteva di piangere e lo seguiva con lo sguardo, finché non lo inghiottiva il cielo. La mamma, Aria, non l’aveva mai avuta.
Se chiedeva come fosse, per gli altri era sempre “splendente, come il Sole.”
Così, guardava quella gigantesca palla infuocata e sbuffava, incrociando le braccia al petto. Solo con il tempo avrebbe notato il primo raggio di luce entrare proprio dalla sua finestra e l’ultimo accarezzarle i capelli prima di lasciare tutto alla notte. Segretamente, era arrivata a pensare che forse, quella stella, non era che sua madre: Aria le sorrideva a mezzogiorno e si sentiva meno sola al mondo. Dopo aver visto il suo tremilionesimo tramonto rosso, ebbe il coraggio di afferrare la mano di suo padre, fermandolo sulla porta di casa.
“Papà?”
“Dimmi.”
“Mi insegni tutto quello che sai?”



Aria a quindici anni ebbe il suo primo arco. Era un’arciera perfetta e sapeva muoversi utilizzando anche la più innocente brezza. Non sentivi nemmeno il suo odore, tant’era brava a mimetizzarsi. Aveva capito che gli esseri umani sono stupidi; egocentrici, egoisti, totalmente convinti di essere l’unica risposta e il più irrisolvibile dei problemi. Non le piacevano, le persone. Avrebbe volentieri incendiato la Terra e tutte le cose orribili che quelli avevano fatto. Il suo disgusto, quando la beccavi a pensarci, era palpabile; la bocca storta in una smorfia, le sopracciglia corrugate e quella rughetta di espressione proprio vicino al labbro superiore che solo una risposta avrebbe fatto sparire: l’amore. Non sapeva cosa fosse, ma era meraviglioso.
Portava un sacco di cose positive: intelligenza, saggezza, coraggio… Ne scopriva una nuova ogni giorno e ormai ne aveva viste così tante da iniziare a perdere il conto.
“Papà, perché esistono anche le cose brutte?” Chiese d’impulso una sera, seduta davanti al caminetto con una tazza di tè fra le mani fasciate. Si era fatta male all’addestramento, ma non si era fatta scappare neanche un gemito: era una guerriera.
“Altrimenti non ci sarebbero quelle belle.”
“Se non ci fosse la guerra, non avremmo la pace, quindi?”
“Esatto.”
“E noi cosa facciamo?”
“Noi? Niente. Diamo loro ciò di cui hanno bisogno per arrivare a scegliere.”
“Quindi potrei diffondere anche odio e disperazione?”
“Dipende da cosa vogliono gli esseri umani, amore mio.”
Aria sbuffò, appoggiandosi allo schienale con un broncio. Suo padre ridacchiò, posando l’avambraccio sul tavolo  e cercò il suo viso con lo sguardo.
“Ascoltami, so che possono sembrarti dei cretini, ma non lo sono. Hanno tesori sepolti ovunque, tu devi solo diventare brava a trovarli. Esistiamo grazie a loro, perché ci credono. Hai capito?”
“Sì.” Formulò, lenta, ignorando la sua ombra giocherellare sul muro.
“Va’ a dormire, domani devi alzarti presto.”
Suo padre le mancava terribilmente. Rivoleva i suoi occhiolini scherzosi al poligono di tiro e i primi voli su New York con lui che le spiegava come curvare per non andare a schiantarsi contro un grattacielo. Ricacciava indietro le lacrime e camminava un po’ più veloce, restando impassibile, di pietra, perché così le avevano insegnato. Per quanto fosse attenta e cauta, però, non vedeva mai una giovane donna con il suo stesso sorriso seguirla dall’altro lato della strada ogni volta che smetteva di piovere.



Corinne stava per avere una crisi di nervi. Aveva dato tutti gli esami, consegnato ogni relazione in un portalistini colorato, eppure sentiva che qualcosa non andava. Era come se avesse dimenticato qualcosa di importante ma non ricordava cosa fosse. Mentre finiva di tingere la nuova t-shirt rimuginava, senza successo, come se le avessero rubato un ricordo. Appese la maglia fuori, la bandana malconcia che tentava di fermarle i capelli per non farli finire sugli occhi mentre lavorava.
Alex quella mattina si era svegliato presto, perché doveva assolutamente potare la siepe, o sua madre lo avrebbe diseredato. Cesoie alla mano, vecchio berretto di suo padre calcato in testa, canticchiava una vecchia canzone punk; Corinne uscì di casa con il sacco dell’immondizia e lui alzò un braccio in segno di saluto. Era così bella con le guance macchiate di colore e la salopette consumata sulle ginocchia. Lei urlò un ciao in risposta e, dopo aver gettato i rifiuti, attraversò la strada con le mani dietro la schiena, come da bambina.
“Tua madre ti ha messo a sgobbare?”
“Già, con la solita scusa di togliermi dal testamento.”
Risero insieme, facendo volare via una farfalla posatasi troppo vicina. La guardarono sparire oltre i tetti, facendo piombare il silenzio. Da dietro un camino, Aria guardava un punto lontano, persa. Si riscosse, come da un incubo, e incoccò la freccia, appoggiando l’arco sul pergolato. Alex e Corinne erano in una situazione di stallo e la cosa l’aveva irritata a tal punto da rompere un rametto di ciliegio con le mani, per poi chiedergli scusa e farlo tornare come prima: non le piaceva quando le cose non andavano come previsto.



La freccia scottava, ma lei resisteva, aspettando che Alex le capitasse sotto tiro. Una scena vista e rivista, quella del cacciatore e del cerbiatto; stette là sopra per quelle che le parvero ore. I due si erano seduti sul marciapiede, irrimediabilmente vicini e con le spalle che si sfioravano. Vedeva Corinne rabbrividire ma esitava: sentiva che le sarebbero mancati, una volta finita. Aria, a scuola, era la migliore del suo corso nella pratica, ma aveva grossi problemi a spegnere le proprie emozioni, cosa che non risultava difficile agli altri angeli. Si affezionava alle persone, lasciarle andare era dura, dopo aver finito la propria missione. Con le lacrime agli occhi e l’amaro in bocca, le guardava andare via, girare l’angolo per l’ultima volta. Non sarebbe più tornata, aveva paura di soffrire troppo. Per consolarsi, si affacciava alla finestra del suo appartamento e mirava con l’arco, fra la folla: il primo che entrava nel mirino, era il suo nuovo protetto. Guardando la testa di Corinne appoggiarsi sulla spalla di Alex, sentendosi sola, Aria ebbe paura. Non scoccò, non quella volta. Si girò, mise l’arco in spalla e, con un singhiozzo, spiccò il volo.



Ed Sheeran amava chiunque avesse inventato il condizionatore. Se ne stava beatamente sdraiato sotto l’aria condizionata, con la coda di Bellini che gli batteva contro la coscia.
“Signora Mondo?”
“Dimmi, Edward.”
“Ma lei, fisicamente, com’è?”
“Non ho una forma fissa. Assumo quella con cui la gente mi immagina.”
Gli sarebbe piaciuto, essere un mutaforma. Diventare cosa più gli piacesse nel momento più –o meno- opportuno. Chissà com’erano le nuvole,  l’aria di alta quota o l’oceano. Aveva viaggiato tanto, ma solo con la fantasia; non si era mosso dalla sua Inghilterra, fisicamente parlando. Si sentiva un fallito con un vecchio CD di Damien Rice a tutto volume e la chitarra da accordare, eppure rimaneva lì, a cercare di prendersi un torcicollo. Ed era un mistero per tutti, amici e parenti compresi: non sapevano mai cosa pensasse o come gli venissero certe idee. Persino il suo gatto lo stava guardando con quel fare sostenuto tipico dei felini e, per tutta risposta, gli fece una linguaccia per poi tornare a cantare. Batteva un piede a ritmo, tamburellava le dita, lasciava che la musica gli entrasse dentro. Aveva voglia di correre, di metro, di scoprire chi fosse quella sul tetto l’altro giorno. Non si era buttata, impossibile, l’avrebbe vista schiantarsi, l’edificio era troppo alto. Cercava di ignorare la vocina nella sua testa che ripeteva, come una cantilena: “E se fosse volata via?”
“Signora Mondo,  ma gli umani possono volare?”
“Dipende, Edward caro. Tu credi possano farlo?”
“Non lo so.”



Mentre il CD finiva e Bellini si concedeva un riposino, Aria saltava da un tetto all’altro, sentendo il cuore stringersi, come se qualcuno ci avesse avvolto intorno una cintura e, ad ogni secondo, cambiasse buco, rendendo la striscia di cuoio sempre più stretta. La notte era ormai calata, fresca, come un’oasi nel bel mezzo del deserto per un beduino. Riconobbe il palazzo di Liz, la matematica, e decise di riprendere fiato lì.
Guardava la città accendersi, ricordandole le sigarette che fumava il signor Worth. Si sentiva esclusa da tutto quel tran tran, non aveva fretta; eppure, una parte di lei avrebbe voluto unirsi alla maratona, solo per sapere come ci si sentisse, solo per dire di averlo fatto. Si appoggiò all’inferriata sospirando e chiudendo le ali sulla schiena. Aveva un gran vuoto dentro che niente riusciva a riempirle, nemmeno il suo lavoro. Constatando che si fosse fatto tardi, si decise a riprendere il cammino, quando il maniglione antipanico della porta si abbassò.
Terrore.
Si nascose e trattenne il respiro, paziente. Si diede mentalmente dell'imbecille, perché aveva già rischiato una volta e non poteva farla diventare un'abitudine. Aria non poteva sbagliare, non avrebbe potuto permetterselo. Il ragazzo con i capelli rossi uscì, sospirando, dandole le spalle. Colse l’occasione per prendere la rincorsa e saltò sull'edificio vicino, per poi scappare verso l’orizzonte.
Ed, nel frattempo, non si era accorto di niente e fissava un punto lontano, poco definito e sorprendentemente buio. Il Maestrale cominciava ad alzarsi rabbrividì per il freddo. Si era finalmente deciso a rientrare, quando una folata di vento alzò qualcosa di incredibilmente luccicante e bianco: una piuma.
“Signora Mondo, cosa sa sugli angeli?”