Al mio migliore amico, che non la leggerà mai, e che non sa  quanto io abbia pensato a lui scrivendo questa storia. Mi manchi, sempre.
E ad Emma, per averla letta per prima, per avermi dato un ottimo consiglio, perchè è un tesoro.

Non era perfetta. Non lei, non Delilah.
Aveva almeno mille difetti. Era capricciosa, orgogliosa e pignola. Un vera rompiscatole.

Lei, con i capelli rossi e gli occhi scuri.
Lei, con gli orecchini di perla e il sorriso triste.

La migliore amica da una vita, la persona che avrebbe riconosciuto fra mille.
Lei, che gli era sempre stata accanto nei momenti difficili. Che l’aveva sostenuto, incoraggiato e consolato.
Non sapeva però, Delilah, che Tom stava male solo per lei. 

Perché lui la amava, la amava davvero.

Quando era con lei, a Tom sembrava di essere una persona migliore.
Quando era con lui, Delilah smetteva di essere triste, di piangersi addosso.
Tom si sentiva morire, ogni volta che Delilah sceglieva di condividere la sua vita, le sue labbra, il suo corpo con qualcun altro. Qualcuno che non la meritava, qualcuno che l’avrebbe fatta soffrire.
Qualcuno che non l’avrebbe mai amata abbastanza, qualcuno che semplicemente non era lui.
Confessarle il suo amore sarebbe stato da idioti. Lei non avrebbe mai ricambiato.
Delilah credeva davvero alla loro amicizia. Un’amicizia speciale, ma pur sempre un’amicizia, solo un’amicizia.
Ed era per questo che Tom faceva fatica ad addormentarsi, di notte. Il pensiero di lei era troppo forte, più forte di qualsiasi altra cosa. E faceva male, faceva male sempre. Un dolore costante al petto, che gli toglieva il respiro. Perché lei era già sua, ma non nel modo in cui lui avrebbe voluto.
E lui era con lei, ma Delilah apparteneva sempre a qualcun altro.


E quella sera sono da soli, in spiaggia.
Passeggiano silenziosi, mano nella mano.
Lei non ci vede niente di male, a lui sembra di essere incatenato ad un’incudine. La mano è pesante e il cuore sembra sprofondargli nel petto.
Delilah indossa il vestito bianco coi pizzi, quello che aveva per la sua festa di compleanno, quando ha compiuto diciotto anni. Quando Tom ha capito di amarla, di amarla davvero. Sono passati due anni, da quel giorno.
Il mare rumoreggia costante, culla i pensieri, rasserena gli animi.
Delilah si stacca da Tom, correndo tra le onde. Solleva spruzzi d’acqua salata, ridendo felice.
E Tom non può fare altro che osservarla, sorridendo malinconico.
Quando finalmente, esausta, Delilah si sdraia accanto a lui, Tom ritrova la forza di parlare.
«Sei ubriaca, Deli» afferma pacato.
«Lo so, e non m’importa, Tom. Lasciami divertire un po’. Dovresti farlo anche tu, ogni tanto. Non ti farebbe male, sei sempre così triste!» risponde schietta.
Alla luce della luna, cosparsa di granelli di sabbia e acqua di mare, Delilah è ancora più bella. E Tom non sa se essere triste, come dice lei, o estremamente felice, solo per il fatto di esserle accanto.
Ma poi lei lo prende per mano, e lo guarda sognante.
«Dai, vieni a fare il bagno con me! Ti prego!» urla spensierata.
E in quel momento, guardandola correre sotto le stelle, col cuore che pulsa dolorosamente, Tom lo capisce.

Non potrebbe essere più felice di così.

Note.

Ok, non so cosa sia. Sono giorni che mi ronza in testa, e che mi scoppia nel cuore, perciò dovevo scriverla.
Un momento intenso d'ispirazione. Spero non ci siano errori, spero di non aver deluso nessuno, e soprattutto spero sia decente. 
Sarei davvero felice di leggere cosa ne pensate. Sarebbe importante.
Grazie a tutti, in anticipo.
Un bacio,
Cat.