Esauriti altri impegni, ho deciso di riprendere in mano questa raccolta.
Breve ficlet nata al volo come seguito di questo post di Valeria2067 su Tumblr. Perché sì, perché non può finire così, perché io questi due non ce la faccio a vederli separati, santa pace!
Mi perdoni Banana Yoshimoto per aver scippato il titolo di un suo libro. Il giorno che mi verrà un bel titolo originale per i fatti miei, ci sarà un anno dei Maya bis.

IL CORPO SA TUTTO

Prima che l'immagine nel videocitofono svanisse, gli sembrò quasi che, nel mordersi il labbro inferiore, Sherlock stesse trattenendo le lacrime.
Impossibile: uno Sherlock che piange era un'idea talmente assurda da risultargli inconcepibile. Una persona capace di fargli quello che aveva fatto a lui non possedeva lacrime da versare.
"E io ho una nuova vita, adesso." si disse John mentre i suoi passi lo portarono, non richiesti, verso la finestra che dava sulla strada.
"E l'ho dimenticato." spergiurò a se stesso, mentre scostava la tenda quel tanto che bastava per individuare la sua figura avvolta nel cappotto scuro giù in strada.
"E non provo più nulla." Le sue dita torturarono la stoffa mentre lo guardava farsi sempre più piccolo, inghiottito dalla folla anonima ed incolore.
Stava solo proteggendo se stesso, si disse. Era la scelta giusta da fare, non poteva più permettersi di soffrire come tre anni prima.
E allora perché sentiva di nuovo il suo cuore sanguinare di dolore, perché sentiva gli occhi bruciare e le gambe cedere, esattamente come ai piedi del Barts, mentre lo guardava scomparire oltre l'angolo della strada e dalla sua vita?
Si lasciò scivolare a terra, incapace di controllare il tremore delle mani e ragliò una risata cupa, attutita dalla testa mestamente incassata tra le ginocchia raccolte. Com'era possibile che Sherlock riuscisse sempre a ferirlo a quel modo?

"L'ho fatto per te, John."

"Nessuno te l'ha chiesto, bastardo."

"Volevo proteggerti."

"Invece mi hai ucciso, Sherlock!"

"Mi dispiace."

"Non servono a niente le tue scuse, non mi ripagheranno per quello che ho passato."

"Perdonami."

"No, io voglio odiarti."

Ma non ci riusciva. Non era odio quella sensazione di costrizione che gli attanagliava lo stomaco in una morsa gelida, procurandogli crampi che trasformavano i suoi respiri in singhiozzi.
Sbatté con rabbia i pugni sul pavimento freddo.
E adesso, adesso che diavolo stava succedendo?
Perché le sue gambe lo stavano catapultando fuori di casa, senza neanche lasciargli il tempo di prendere il giaccone per ripararsi dal maestrale che sferzava le strade?
Perché le sue mani scostavano indignate i passanti che intralciavano la sua febbricitante avanzata?
Perché i suoi polmoni urlavano il nome di Sherlock senza sosta, fino a rimanere senza fiato?
Perché, una volta raggiunto il consulente investigativo, bloccato lì sul marciapiede dal suo richiamo, lo aveva spinto contro il muro e ora lo stava baciando?
In mezzo alla strada, in pieno giorno, sotto gli occhi di tutti, le sue labbra premevano furiose su quelle dell'altro, strappandogli carezze, gemiti, sospiri, "John", "perdonami" e "mai più".
E che cos'era, che cos'era mai quel sentimento che stava esplodendo dentro di lui e che assomigliava paurosamente alla felicità?