Diede un ultimo sguardo agli oggetti che brillavano sparsi sul velluto rosso di quel bancone e li trovò improvvisamente spenti e opachi.
No, non c'era niente di paragonabile alla luce che Iris gli aveva donato, nessuna di quelle gemme era preziosa abbastanza, nessuna era degna di lei.
Decise di uscire dal negozio, si sentiva decisamente fuori posto tra quei ninnoli luccicanti, e si materializzò direttamente nella sua casa di Spinner's End.
Giunto nella piccola casa salì velocemente le scale: le camere si trovavano al piano superiore.
Spalancò la porta della sua e rimase per qualche secondo sulla soglia fissando il grosso baule che spuntava appena da sotto il materasso.
Si avvicinò e, inginocchiatosi di fronte al letto, afferrò la pesante cassa di legno per una maniglia e la trascinò fuori dal suo nascondiglio.
L'aprì con fare un po' incerto. Immediatamente strinse gli occhi e una smorfia di disgusto apparve sul suo viso: adagiata su un mantello nero, brillava sinistra la sua Maschera d'argento.
Lo fissava con le sue orbite vuote, sembrava prendersi gioco di lui.
Il mago trattenne il respiro e per qualche istante rimase a contemplare quel volto come se si trovasse di fronte una reliquia, poi il suo sguardo scivolò via dalla Maschera per posarsi su un piccolo portagioie che era rotolato in un angolo, insinuandosi tra le pieghe di quel lugubre drappo.
Gli occhi scuri del giovane sembrarono accendersi improvvisamente; allungò una mano sfiorandolo appena, come se si sentisse indegno di afferrarlo, poi le sue dita si chiusero sulla piccola scatolina e, con la tenerezza di chi stringe un pulcino, la tirò fuori dal baule.
Tenendo il portagioie con tutte e due le mani, si alzò da terra e si avvicinò al grande specchio sulla parete.
Tremava come un bambino, mentre guardava attraverso lo specchio le sue mani che facevano scattare il meccanismo di apertura del minuscolo scrigno.
Abbassò gli occhi e fissò il suo tesoro: un semplicissimo cerchio d'oro, nessuna gemma, nessun potere magico, solo semplice metallo forgiato da orafi Babbani, eppure, nel rivedere quell'oggetto, gli mancò il respiro.
Lo mise sul palmo della mano e un sorriso nostalgico si disegnò sul suo volto magro: l'anello di sua madre, l'anello della persona che, prima di conoscere Iris, era stata la più importante della sua vita.
Osservò il semplice decoro floreale che correva tutto intorno al piccolo cerchio. Ricordava bene quel particolare fregio, lo aveva sempre stupito e incantato quando lo guardava con i suoi occhi innocenti di bambino, lo stesso bambino che aveva paura del mostro nel camino e che non avrebbe mai immaginato di vedere il sangue di un altro uomo macchiare sue mani.
Sollevò la testa posando lo sguardo carico di rabbia sul baule aperto: il ghigno gelido della Maschera seguitava a fissarlo, pareva ridere di lui, dei suoi pensieri e dei suoi ricordi.
Tuttavia non era un caso che quel piccolo portagioie si trovasse proprio lì.
Le teneva volutamente entrambe in quella cassa, la fede nuziale di Eileen Prince e la Maschera d'argento dei Mangiamorte.
Due oggetti così diversi: l'uno simbolo d'amore, l'amore che gli aveva dato la vita, aveva unito suo padre e sua madre, un Babbano e una strega, trionfando su quegli assurdi pregiudizi che tanto stavano insanguinando il suo mondo.
L'altro, solo un simbolo di odio, a rammentargli che lui quella vita l'aveva gettata via, insieme a quella di tanti innocenti.
La calda luce dell'oro e il freddo argento di quel volto orrendo, eterni rivali come la vita e la morte.
Strinse con forza il piccolo gioiello, fissando quel volto lucido, le labbra forzatamente chiuse, quasi a trattenere quelle parole che la sua mente stava già gridando: “questo amore è più forte di te, non potrai portarmelo via”
Si lasciò cadere seduto sul letto stringendo al petto quel cerchio dorato come in un abbraccio e si abbandonò ai ricordi.
Eileen era una piccola donna gracile e non particolarmente bella, eppure aveva un carattere forte: ferma nelle sue decisioni, a differenza di lui, non aveva ceduto ai folli ideali di chi voleva preservare la razza magica, lei aveva scelto l'amore.
Sposare Tobias Piton, un Babbano, era stata una scelta coraggiosa che le aveva messo contro la sua famiglia.
Ammirava sua madre per questo, avrebbe voluto dirglielo, ma era morta quando lui era ancora troppo piccolo, quando non era in grado di capire cosa significasse sacrificare tutto per donarsi completamente ad un’altra persona.
Solo ora poteva comprendere fino in fondo l'insegnamento di quella donna coraggiosa.
Solo ora aveva capito cosa volesse dire amare qualcuno più della propria vita.
Purtroppo l'amore che i suoi genitori provavano l'uno per l'altra non era riuscito a colmare completamente la voragine che separava i loro due mondi.
Se solo suo padre fosse stato meno orgoglioso e prevenuto nei confronti di Eileen, probabilmente la sua sarebbe stata una famiglia felice.
Tobias amava follemente la sua sposa, ma, nello stesso tempo, temeva i suoi poteri, la sua paura della magia lo aveva reso un violento.
La sua nascita, poi, aveva ulteriormente peggiorato le cose: un figlio dotato di poteri magici era qualcosa che Tobias non riusciva proprio ad accettare.
Improvvisamente chiuse gli occhi, aveva l'impressione di sentire le loro risate in quella stanza.
In realtà, raramente li aveva visti divertirsi insieme, ma era facile, ora che entrambi erano morti, ricordare solo i momenti felici, cancellando pietosamente i tremendi litigi che scoppiavano regolarmente fra i suoi genitori.
Sorrise, immaginando il momento in cui, quell'anello sarebbe stato donato per la seconda volta.
Giurò a se stesso che Iris non sarebbe stata un’altra Eileen Prince, lui avrebbe fatto di tutto per renderla felice.
Sapeva che non avrebbe mai potuto cancellare ciò che era diventato, ma, un giorno, finalmente, Voldemort sarebbe stato sconfitto e la maledizione si sarebbe spezzata, quel giorno sarebbe stato libero di amarla.
Avrebbe lavato le macchie di sangue dalle sue mani, anche se non avrebbe mai potuto cancellarle dalla sua anima. L'avrebbe fatto per lei, per poter finalmente sfiorare il suo viso, senza sporcarlo delle sue colpe.
Lei non poteva, non doveva essere toccata dall'orrore.
Sarebbe stato felice solo per lei, per lei avrebbe rinchiuso il dolore nella parte più nascosta del suo cuore, perché non potesse mai trovarlo.
Arricciò le labbra, assumendo un’espressione dubbiosa, mentre cercava di immaginare le parole che avrebbero accompagnato il suo dono.
Le avrebbe detto che l'amava? Le avrebbe chiesto di condividere il resto della vita con lui?
Si sentì improvvisamente sciocco e impacciato: forse non era il momento per un simile dono. Forse avrebbe davvero dovuto attendere la caduta di Voldemort.
E se quel momento non fosse mai arrivato?
Un brivido percorse la sua schiena: credere in un futuro felice era così difficile.
Certo, più volte, aveva immaginato di avere una famiglia, dei figli. Sognare lo aiutava ad andare avanti, ma, forse, non avrebbe dovuto illudere anche Iris con una promessa di matrimonio che probabilmente non si sarebbe mai realizzata.
Sospirò, l'amore l'aveva reso cieco ed egoista, ecco la verità.
La desiderava contro ogni logica, forse era pazzia la sua, ma cos'altro gli restava?
Si alzò di scatto e prese a camminare nervosamente per la stanza, quella sera le avrebbe dato l'anello, le avrebbe chiesto di diventare la sua sposa, sì, ormai aveva deciso, forse all'indomani sarebbe morto, ma quella sera voleva il suo sogno, non vi avrebbe rinunciato.
Per una sera non sarebbe stato Piton il Mangiamorte, né Severus la spia. Sarebbe stato solo un uomo innamorato, solo quello.
Magari solo per una sera.
Afferrò la bacchetta e la puntò contro il baule che si richiuse rumorosamente scivolando di nuovo sotto il letto.
Si avviò a grandi passi verso la porta e sempre stringendo l'anello si precipitò giù per le scale. Giunto al piano terra si guardò intorno e i suoi occhi si spalancarono, non aveva mai notato prima la trascuratezza della sua casa, pareti tappezzate di libri, un tappeto tarlato e vecchi mobili sparsi per la stanza senza nessun criterio.
Mosse la bacchetta spalancando le finestre. Sì, così era decisamente meglio: un po' di luce era quello che ci voleva.
Si morse il labbro, ora doveva rendere accogliente quella casa.
Cominciò a spostare tavoli e sedie trascinandoli per la stanza, mentre sul suo viso si disegnava un’espressione soddisfatta. Abbassò di nuovo lo sguardo fissando l'anello che teneva ancora sul palmo della mano, il gioiello sfavillò alla luce del sole che ora aveva invaso la stanza e si specchiò nelle iridi nerissime del mago, sembrava condividere la sua felicità, Severus sorrise sottilmente divertito.
Improvvisamente, però la sua espressione si mutò in una smorfia di dolore.
“Noooo!” gridò.
La sua mano si contorse come colta da un crampo lasciando scivolare a terra il suo tesoro.
L'anello di Eileen rotolò per qualche metro e finì la sua corsa contro il piede del tavolo.
Il giovane fece qualche passo tentando di afferrarlo, ma fu colto da un'altra fitta, strinse gli occhi piegandosi in avanti.
Il Marchio bruciava come non mai, non era la solita chiamata, era qualcosa di peggio.
Cadde in ginocchio stringendo spasmodicamente il braccio sinistro.
Qualcosa di terribile doveva essere accaduto: gli sembrava di sentire i pensieri di Voldemort nella sua testa, la sua gioia insana lo invase.
Sentì la risata di trionfo del suo Signore rimbombare nelle sue orecchie e una nausea terribile gli tolse il respiro.
Si trascinò faticosamente contro la parete e appoggiò la schiena al muro, ansimando.
“No, no, ti prego no!” gemette scotendo il capo. Poi, afferrando la stoffa con rabbia, si strappò via la manica con così tanta violenza da lasciare sulla pelle i segni delle unghie.
Fissò il Marchio, gli occhi sbarrati dal terrore: il serpente inciso nella sua carne sembrava aver preso vita. Non lo aveva mai visto così, neppure il giorno maledetto in cui l'aveva ricevuto.
Voldemort lo stava chiamando, doveva andare da lui, ma qualcosa gli diceva che quel giorno sarebbe accaduto qualcosa di irreparabile.
Era come pietrificato, non voleva rispondere a quella chiamata, avrebbe fatto di tutto per non scoprire il motivo della gioia del suo Signore, di tutto.
I minuti passavano e il mago era in terra, immobile, si stringeva il braccio con la mano destra cercando di regolare il respiro. Sapeva che stava solo ritardando l'inevitabile.
Non era solo la sua vita in gioco, se così fosse stato non avrebbe esitato a lasciare che il dolore lo uccidesse lì nel pavimento della sua casa, ma aveva fatto una promessa, aveva un dovere da compiere, per Iris e per ripagare tutto il sangue che aveva versato.
Doveva andare, non aveva scelta, ma voleva illudersi ancora per un istante di poter scegliere di non rispondere, di poter decidere di vivere o morire, di poter essere libero.
Poi un’altra fitta, il mago strinse i denti soffocando un grido acuto, non c'era più tempo, il suo padrone non avrebbe atteso ancora.
Il suo sguardo si posò sul piccolo cerchio dorato che giaceva in terra di fronte a lui.
“Iris, perdonami!” mormorò e i suoi occhi si velarono di lacrime, mentre la mano si apriva per accogliere la Maschera che, rispondendo al richiamo della sua mente, era schizzata fuori dal baule.
Senza neppure alzarsi da terra, il mago indossò il suo volto d'argento e sparì.