“Draco, non è salutare per te stare in questo posto senza spiccicare parola con nessuno al di fuori di me. Potrei anche non esserci da un momento all’altro…”

Draco alzò il viso dal piatto che Narcissa gli aveva portato in camera; gli occhi ridotti a capocchie di spillo. “Se è per questo, non parlo neanche con te.”

Dalla finestra socchiusa penetrò una scheggia di luce che per un istante raggelò l’espressione tesa di Narcissa. Negli occhi Draco vi lesse autentica sofferenza. Qualcosa che, ad ogni modo, lo lasciò completamente indifferente, mentre con fare annoiato si accingeva a portarsi alla bocca l’ennesimo cucchiaio di quell’intruglio disgustoso.

Narcissa continuava a cucinargli degli intrugli simili a quello, intestardita a preparare il cibo lei per suo figlio, quando dalla cucina provenivano effluvi svenevoli marca Weasley. Il punto era che sua madre non sapeva affatto cucinare, abituata com’era agli elfi domestici.

Per un momento- solo il riverbero di un istante- si chiese come sarebbe stato se avesse avuto per madre Molly Weasley. Una brutta, grassa, tarchiata signora che cucinava da Dio e sfornava più figli che dolci.

Si chiese cosa si provava ad essere tenuti tra quelle accoglienti braccia invece di quelle a cui era abituato, la perfetta durezza del ghiaccio.

Sussultò non appena si accorse della piega che aveva preso il suo flusso di pensieri e si giustificò tra sé considerando il fatto che a stare a contatto con degli idioti prima o poi si finisce per fare elucubrazioni altrettanto idiote.

Si azzardò a dare un’occhiata nervosa a sua madre sperando vivamente che non avesse interpretato l’espressione di profonda delusione che doveva aver avuto in volto per quei pochi, inconcepibili attimi. Ma Narcissa non lo stava più guardando, o almeno non direttamente. Lo osservava attraverso lo specchio, assorta nei suoi pensieri, mentre si passava la spazzola sui suoi lunghi capelli setosi.

“Potresti smetterla di fissarmi come se fossi un numero del circo?” domandò non riuscendo a celare una nota d’irritazione.

La voce di Narcissa suonò come velata da un’insolita stanchezza, il viso una maschera d’angoscia. “Mi preoccupi, Draco. Sul serio.”

“Ma io sto bene!” ci tenne a precisare Draco, che adesso non tentava più di celare il suo fastidio, e anzi lo dichiarava apertamente.

“No che non stai bene! Passi ore ed ore in queste quattro pareti senza scendere a mangiare, stai continuamente zitto e in disparte, chiuso nei tuoi pensieri… tu non stai bene!”

Draco si rese conto soltanto con una parte della mente che quella conversazione si stava svolgendo ad un livello di voce decisamente alto, e ad ogni modo era troppo occupato ad essere arrabbiato per preoccuparsene.

“Da che pulpito viene la predica… e poi se sono così è solo colpa tua e di mio padre! Non dovrei stare rinchiuso qui tra queste quattro pareti se voi due aveste fatto il vostro dovere… ma siete due incapaci, ed è tutta colpa vostra… quindi non venire a dirmi che ora sei preoccupata per me!”

“Non fare l’egoista, Draco.” Narcissa si torturò le mani, in difficoltà. Sembrava un usignolo in trappola, che non riusciva più a cantare le sue belle note, e dimenava le ali imprigionandosi sempre più.

Belle parole. Parole, parole e ancora parole. Oh, quanto era stanco di quelle parole.
“Ah, io sarei l’egoista? Certo, scarichiamoci le colpe su tuo figlio, bravissima.”

“Non ti permetto di rivolgerti a me così-” la sentì dire, e poi solo un brusio indistinto, un ciarlare confuso ed irritante, attutito dalla porta che aveva celermente frapposto tra lui e sua madre.

La collera gli induriva l’espressione in una smorfia dolorosa, le tempie pulsavano ad un ritmo insostenibile. Allungò le mani che fino a quel momento aveva tenuto serrate a pugno, si sentì invadere dalla spossatezza. Strisciò giù per la parete, fino a lasciarsi crollare per terra, la schiena addossata contro il muro gelido.

Fu un attimo.

Alzò distrattamente lo sguardo davanti a sé, e la vide. Vide due occhi azzurri osservarlo da dietro una porta. Spaventata, sorpresa, aveva sbattuto le palpebre un paio di volte, prima di chiudere lo spiraglio con uno scatto.

Draco Malfoy avvertì qualcosa come un macigno depositarsi giù per lo stomaco, impedendogli il respiro.

Da qualche parte non ben definita del tavolo giunse un commento molto poco carino, seguito dalla risatina sfacciata di Ronald Weasley.

Draco avanzò nella stanza senza badare a nessuno, anche se poteva avvertire gli occhi di tutti che lo perforavano da parte a parte, lo sguardo un misto tra incredulità e disprezzo.

Il brusio che aveva invaso la Sala da Pranzo fino a poco prima, pareva essersi dissolto e adesso albergava un silenzio teso. “Serviti pure, caro.” Molly Weasley sembrava l’unica a non sembrare turbata dalla sua presenza.

Il silenzio regnò ancora per qualche attimo, finché la Signora Weasley non disse qualcosa a proposito della Vigilia di Natale. Tutti allora si entusiasmarono dell’argomento e- chi parlava di preparativi vari, chi di regali, chi di invitati- Draco poté finalmente servirsi il pollo e le patate.

Il sapore delizioso di quel semplice piatto gli fece rimuginare sul fatto che per un’intera settimana aveva ingollato di forza la cucina a dir poco disgustosa di sua madre. Un coraggio da leoni, non c’era di che dire. Quasi si meravigliò di essere finito a Slytherin, quando poteva vantare quel coraggio degno di un Gryffindor.

Il tempo passò- un po’ lentamente, a dire il vero- quando si accorse di una figuretta che si alzava dal tavolo, sbadigliando.

Qualche secondo dopo, Draco lasciò la stanza.

Ginny si sentiva triste.

Non le andava proprio di stare al tavolo con gli altri, allegri e speranzosi, quando lei si sentiva tutto meno che allegra e speranzosa.

Era più forte di lei, come un male insito, qualcosa d’incurabile e d’inevitabile; quando anche si sforzava di distrarsi, ecco che la sua immagine ritornava impetuosa, sfocando le altre.

Lui, lui, lui. Sempre e solo lui. Con prepotenza Harry era entrato nella sua vita, con prepotenza ne era uscito.

Era una tortura, ogni giorno, trovarlo lì indifferente davanti a lei: lui che mangiava, lui che parlava, lui che pensava… immagini fisse che le si imprimevano nella memoria, senza che Ginny se ne accorgesse. Lo osservava sempre, continuamente.

Lui la non la osservava mai.
D’altronde, come dargli torto? Aveva cose più importanti a cui pensare, lui.

Le scale stridettero sotto il suo passo. Un’ombra che non era la sua apparve sul pavimento; qualcuno la trattenne dal polso.

Era una presa sgarbata, ruvida. “Se l’hai detto a qualcuno ti ammazzo.”

Ginny si girò di profilo, quel tanto che bastava per associare quella voce melliflua ad un viso affilato ed ostile.

“Cosa vai blaterando, Malfoy?”

“Lo sai benissimo a cosa mi sto riferendo. Ti ho vista oggi, e mi hai visto anche tu.” Draco Malfoy strinse inavvertitamente la presa- anche se Ginny fu certa che il gesto fosse del tutto involontario, a dispetto dell’espressione minacciosa. “Origliavi, eh? Andiamo, a quanti tuoi amichetti ti sei divertita a raccontarlo?”

“Non essere ridicolo, io non ho-” Ma Draco non seppe mai cosa Ginny non aveva, perché in quel momento si sentì soffocare.

Una mano piuttosto robusta gli si era piantata con inaudita violenza alla gola. Draco era sbiancato di colpo e dalla bocca aperta non usciva un singolo suono. Ginny aveva spalancato gli occhi allibita. “Lascialo andare, Fred!”

L’incriminato sembrava sorpreso. George, dietro di lui, aveva la medesima espressione. “E perché mai? E’ un lurido figlio di Mangiamorte, e ti stava toccando!”

“Lo stai soffocando!” Ginny cercò di allentare, inutilmente, la presa del fratello.

Un flash.

Ginny aveva tirato fuori la bacchetta e l’aveva scagliata contro Fred, schiantandolo a terra.“Ginny!” George la fissò sconvolto, prima di avvicinarsi al gemello. Anche Draco la fissò sconvolto.

“Scusa, Fred.” Sussurrò Ginny, dispiaciuta. Tuttavia, replicò in modo alquanto acidulo: “Siete due idioti. Malfoy non mi stava facendo proprio nulla.”

Draco, intanto, sentiva un assoluto bisogno di dire qualcosa di sarcastico e tagliente, ma sapeva fare un semplice calcolo, e il risultato dell’equazione era due bestioni contro un ragazzo minuto quale era lui. Non era propriamente vantaggioso. Perciò aveva preferito asserire, mentre si massaggiava la parte lesa con le mani, che lì erano tutti pazzi e che non stava facendo niente di male.

Dopodichè aveva alzato le spalle, indignato, ed era salito su per le scale. Dopo qualche attimo di esitazione, Ginny lo aveva seguito.

Sul pianerottolo Fred e George, confusi e increduli, tenevano lo sguardo fisso sulle scale dove i due erano spariti.

Draco non aveva idea di quando avesse iniziato a memorizzare tutti quei particolari, e la cosa lo lasciava piuttosto turbato.

“Sai? Sei un tipo davvero esagerato. Io ci litigo continuamente con mia madre, ma non penso che questo faccia di noi lo scandalo del giorno.” La voce era misurata, regolare, come se non avesse saputo quale tono avrebbe dovuto usare con lui. “Non volevo origliare, davvero. Mi dispiace.”

Draco si sentì leggermente ridicolo. Anzi, pesantemente ridicolo. Aveva minacciato una ragazza perché aveva ascoltato una normalissima lite tra madre e figlio; una ragazza a cui, per inciso, non importava quando o per cosa litigasse con Narcissa. Perché lei lo aveva sempre ignorato.

Soltanto- quello che non capiva Draco- era che in quell’istante Ginny non lo stava affatto ignorando.

Draco sentì l’esigenza di gridarle in faccia che non aveva il diritto di farlo sentire ridicolo. Ma quando si fu deciso a voltarsi, lei era già andata via.