INCUBI

Silenzio.
Era l' unica cosa che le sue orecchie sentivano.
Silenzio. Il corpo era gelato per il pavimento su cui era seduto e sui cui aveva dormito quella notte e tutte le notti precedenti. Il suo olfatto supersviluppato era stufo di sentire lo stesso odore di tutti giorni. Un odore forte, ma allo stesso tempo dolciastro e pungente. Ogni volta che lo sentiva la sua mente relazionava quel sapore a un colore del quale ormai conosceva tutte le sfumature. Aveva imparato ad amare quel colore che si rispecchiava nei suoi occhi vuoti e pieni di disperazione. Con quegli occhi fissava il pavimento, sudicio, sporco e pieno di quel colore così bello e allo stesso tempo spaventoso. Fissava i suoi stracci che gli coprivano il corpo, anch essi sporchi, e le sue mani. A quell etá le mani sono mezzo di creazioni, simbolo di purezza e innocenza. Le sue invece, anche se giovani e piccole, avevano spezzato più vite della stessa morte naturale e distrutto ogni speranza di libertá. Non sapeva neanche più di che colore erano realmente le sue mani, dato che le vedeva sempre tinte di quel colore. 
Girò il volto verso la piccola porticina in legno che chiudeva la stanza dove si trovava, dalla quale entrava l unico spiraglio che illuminava la parete opposta con solo un sottile rettangolo di luce. Non aveva mai visto una porta tanto graffiata e sudicia come quella. Ad un tratto il rettangolo di luce sparì. Una sagoma nera si affacciò dalla finestrella, immobile, silenziosa, spaventosa, che lo fissava...ghignando.