Mi tirai su i capelli in modo da lasciarli cadere in boccoli voluminosi da un lato, amavo il pigmento rosso di quest’ultimi, racchiusi in un elegante acconciatura.

Indossai il vestito Blu che mi regalò Simone al mio compleanno, ed un paio di parigine in camoscio.

Mi guardai allo specchio per l’ultima volta; L’eyeliner messo bene, rossetto color carne bene, borsa… Ah, sì! Borsetta da mano beige. 

Uscii dal mio piccolo e rustico appartamento poco distante dal teatro dove ero diretta per la sfilata, salii in macchina e guidai con “She will be loved” in sottofondo fino ai parcheggi del teatro, dove lasciai la mia Audi regalatami da mio padre quando mi trasferii qui a Londra.

Iniziai a salire le scale molto timidamente, e quando vidi tutte quelle persone sedute per vedere la sfilata, mi sentii piccola come una formica.

-Signora, che biglietto desidera?- 

Focalizzai la mia attenzione davanti a me, dove un ragazzo ben vestito mi mostrava i prezzi dei biglietti. Diedi un occhiata veloce e decisi di prendere i posti VIP proprio sotto la passerella, assieme a giornalisti e stilisti.

-Sono 250 sterline.- 

-Ecco a lei.- Sorrisi porgendo i soldi, per poi andare a sedermi al posto 221B.

Sorrisi all’ironia di quell’assegnazione, lo stesso numero dell’appartamento di Sherlock Holmes, di Doyle. Il mio preferito, soprattutto nella versione della BBC.

Mentre feci tutte queste riflessioni, mi accorsi di essere arrivata al mio posto, con un posto vuoto alla mia sinistra, ed un giornalista occhialuto intento a sistemare la sua fotocamera alla destra.

Le luci calarono, la musica iniziò a segnare l’inizio della sfilata e le modelle sfilavano convinte sulla passerella, indossando i capi con i marchi più noti di sempre.

Sentii vociferare, ma ero troppo occupata a guardare quegli abiti, e dopo qualche secondo un improvvisa scia di profumo da uomo si insinuò sotto il mio naso. Inspirai pensando a quanto potesse essere pregiata quella colonia, e mi girai verso la sinistra, cercando di capire da dove potesse venire. 

Rimasi pietrificata.

Un profilo perfetto, occhi chiari fissi sulla passerella, capelli perfettamente pettinati. Benedict Cumberbatch. Si voltò dopo poco,  e rivolgendomi un sorriso indicò il suo posto, chiedendomi -Era occupato?-