One Direction, 'Keep your mouth for lying' di malpensandoti (Cap 1) su EFP Fanfiction

chi non muore si rivede
e ho appena capito che questa pessima battuta da usare in questo contesto è ancora più pessima...
anywaaaaaaay, ciao a tutti!
nelle note finali di IFHY e tra i vari stati su Facebook, vi avevo accennato il fatto che avrei scritto ancora su quei dannati personaggi, no?
benissimo, ecco qui la raccolta di missing moments interamente dedicati alla coppia Frida/Harry!
durante la long, penso che la loro storia sia stata accennata abbastanza, ma non forse come meritava! d'altronde era una storia che riguardava altri personaggi, quindi perché non dare uno spazio solo per loro due?
non definirei questa storia una long, perché è una raccolata di momenti datati, collegati tra di loro il necessario. alcuni - come questo - si svolgono prima dell'inizio di IFHY, mentre altri durante e poi.
non ce ne saranno più di dieci, questo lo so per certo!
un paio di precisazioni prima di lasciarvi alla lettura:

il rating della storia è dato principalmente dalle tematiche che si andranno ad affrontare e soprattutto per questo primo capitolo. credo di non essermi spinta tanto oltre però;
questa storia è una raccolta di missing moments Harry/Frida nell'universo IFHY, che trovate a questo link, dubito che riusciate a capirci qualcosa senza prima aver letto l'intera long;
il titolo lo devo ai Crooked Colours e alla loro omonima canzone meravigliosa, che vi obbligo ad ascoltare !!!
ogni capitolo avrà la propria datazione, vi consiglio di leggere attentamente le date per capire la collocazione temporale

ho finito, penso!
spero che la storia possa piacervi come IFHY, fatemi sapere!
a presto,
caterina

keep your mouth for lying

14 luglio 2013

Le sue compagne di classe delle medie dicevano che la prima volta ti lascia sempre qualcosa dentro, che sia rimpianto o felicità la cosa non importa. Le più coraggiose, quelle che lo avevano già fatto, parlavano del sesso come una boccata di erba. Ci sono volte in cui va bene e altre in cui fa abbastanza schifo, momenti in cui ne senti la necessità alternati ad altri in cui metterti in ginocchio ti sembra l'ultima cosa interessante.
Frida il sesso lo è venuto a scoprire attraverso i racconti di Rosie, tra un tiro di sigaretta e un'imprecazione. E fino a quel momento non le aveva mai fatto né caldo né freddo, non si sbilanciava mai troppo.
Semplicemente, non ci pensava.
Il quattordici luglio Wilma aveva dato la festa per i suoi diciotto anni che comprendeva gran parte di tutti i licei della città. Frida c'era andata con le sue compagne di fisica, perché Rosie era in Francia con i suoi e non aveva voglia di restare sola con Harry, percependo quell'attrazione calda che le faceva sempre tremare la voce un po' più del dovuto.
Lo aveva visto prima di bere tutti quei bicchieri di birra e lo aveva visto dopo, tra la folla in movimento della casa, mentre fumava una sigaretta insieme a qualche altro ragazzo che lei non aveva saputo riconoscere.
Si era fatta avanti, Frida, perché l'alcool era abbastanza da renderla sicura anche ai suoi occhi verdi. Gli ci era finita contro, rubandogli dalle dita la sigaretta e tenendo il ritmo della musica con il corpo, sorridendo sghemba nel vederlo sorpreso e appena imbarazzato.
Avevano ballato insieme, poi, e Harry era stato impacciato e goffo, ma l'aveva toccata quanto bastava e per lei la cosa non era stata un problema.
Si ricorda di essere scoppiata a ridere contro la pelle del suo collo, ed essersi stretta a lui con maggiore intensità. Gli aveva sfiorato le labbra con le proprie, a quel punto, e le guance di Harry si erano fatte più rosse quando il contatto si era approfondito.
Da lì in poi, Frida non sa bene come siano arrivati né al piano di sopra né nella stanza dei genitori di Wilma. Però sa che i capelli di Harry erano leggermente umidi per via della temperatura del salotto, e che i suoi movimenti, le sue mani e i suoi respiri, erano affrettati e inesperti.
Lei aveva sorriso, nel fermargli i polsi e vederlo con gli occhi spalancati, e aveva fatto un passo indietro, sedendosi sul materasso di quella camera chiusa a chiave.
“Mi vuoi?” gli aveva chiesto, e si era morsa un labbro per fermare il respiro eccitato.
Harry aveva annuito velocemente, stringendo forte i pugni lungo i fianchi e guardandola con gli occhi arrossati, avidi.
Frida aveva iniziato a togliere dalle asole i bottoni della camicia che indossava e che le faceva da vestito, senza smettere di fissargli le pupille, per non perdersi quel momento così importante, e vederlo finalmente privo di muri.
Le mani di Harry sono ancora su di lei, in certi istanti, perché erano così pesanti da farla singhiozzare per l'intensità delle sue azioni. Le stringevano i seni mentre lui continuava a baciarla senza sosta, lasciandole piccoli segni sul collo niveo ogni volta che Frida gli graffiava i fianchi.
Quelle dita si erano poi infilate tra le sue gambe con una prudenza improvvisa, a scoprire un territorio inesplorato, senza smettere di guardarla negli occhi con la strada fuori a fare loro da luce, e comprendere dove osare di più e se fermarsi appena.
Quando Frida gli aveva arpionato l'avambraccio, nel buio di quella stanza, Harry si era chinato sulle sue labbra ansanti, “Qui? - le aveva chiesto, piano – Così? Ti faccio male?”
Lei avrebbe voluto rispondere, si ricorda, ma il piacere era così intenso da farle spalancare la bocca e mozzarle il fiato. Lui non l'aveva baciata, ma aveva continuato a toccarla con più intraprendenza, facendosi guidare dai piccoli tremiti del corpo sotto il suo.
Frida aveva sentito dire da molte che avrebbe provato vergogna davanti a occhi nuovi, che i suoi difetti si sarebbero triplicati, e che senza vestiti si è nudi per davvero. Sa di essersi imbarazzata, sì, ma per la forza con cui stava vivendo quegli istanti. Non era la mano fra le sue gambe a crearle disagio, e nemmeno gli occhi dilatati che la scrutavano con attenzione, ma ciò che le vibrava dentro, e quell'emozione così grande e intima da impedirle di non ansimare.
“Ti prego – Harry aveva intensificato il movimento delle sue dita lunghe, e la sua voce era uscita frammentata – Ti prego. Dimmi che sono il primo. Dimmi che non c'è stato nessuno prima di me”
Frida non era riuscita a rispondere, perché la sua bocca era talmente secca che l'unico modo per tornare a respirare era stato quello di baciarlo, accarezzandogli il collo e spingendo da un lato il tessuto della sua maglietta.
Harry si era spogliato piano, lasciando che lei lo toccasse e lo esplorasse come un regalo nuovo, mai aperto. Si era lasciato sfiorare le spalle ereditate dalla pubertà e i fianchi morbidi, la vita stretta e quella pelle da bambino coperta di una rara peluria bionda.
Quando le mani di Frida si erano posate sul tessuto della sua biancheria scura, Harry si era morso il labbro fino a farlo sbiancare e si era rifugiato col volto contro la pelle del suo collo, facendole venire la pelle d'oca un'altra volta.
“Qui? – aveva riso appena lei, in un ansito al suo orecchio – Così?”
Lo aveva toccato lentamente, come una persona a occhi chiusi che cerca di capire che cosa ha tra le mani. Si era fatta coraggio grazie ai gemiti leggeri infranti contro i suoi capelli, e aveva sorriso nel sentirlo così fragile, con i muri sempre a dividerli improvvisamente distrutti.
La scarica di adrenalina è ancora così viva che quando i ricordi la investono, quasi non riesce a respirare.
Non era stato irruento, e Frida sapeva che il dolore è piuttosto normale le prime volte. Lo aveva accolto piano, cercando di non tremare troppo per non farlo preoccupare, e si era lasciata scappare uno sguardo commosso nel vedere che Harry era anche più ansioso di lei.
“Non ti fermare” gli aveva detto, accarezzandogli il volto, e lui l'aveva guardata per trovarle qualche tipo di incertezza negli occhi.
Si era spinto senza mai andare oltre, cercando di controllare il movimento del bacino e quello del petto, ed era strano perché ogni volta il fastidio veniva sostituito a pezzi da qualcosa di più opprimente.
“È così bello” gli aveva confessato, in un sussurro.
Harry le aveva baciato la fronte e stretto un seno tra le dita bollenti, facendola ansimare nel momento in cui lei aveva cercato di venirgli incontro con i fianchi.
“Sei così bella” le aveva risposto, invece.
Frida ricorda anche il suo stupore, oltre al piacere e alla possessività, perché si era ritrovata a osservargli la mascella tesa, e i guizzi dei muscoli del collo alternati come un gioco. Gli aveva sentito le mani sul corpo, l'aveva sentito contro il bacino e tra le gambe. Dentro. E in quegli spiragli lucidi che la sua mente le concedeva, si era ritrovata a pensarlo diverso dal solito ragazzo impostato per cui aveva perso la testa, e che se era nuda lei, di conseguenza nemmeno lui possedeva ancora la sua tipica corazza.
Harry era inesperto, frenetico e ansante, i movimenti dei fianchi erano scoordinati e istintivi, e quando lei aveva sussultato più del dovuto, lui si era chinato ancora, ricurvo su di lei, a baciarle il mento e lo zigomo.
“Sei calda – aveva respirato, nel suo orecchio – Sei mia”
Frida non se lo ricorda l'orgasmo, quella notte, non è nemmeno sicura di averlo raggiunto, tutt'altro. Non per questo non è stato intenso, non per questo meno speciale.
È stato distruttivo, e duraturo. E se ci pensi l'orgasmo dura il tempo di perdere il controllo e il tempo di un bacio un po' più profondo. Le vertigini che Frida sente sono continue a distanza di mesi.
E se può far credere agli altri che sia solo freddo o solo brividi, ciò non esclude il fatto non che si siano.
Puoi scopare, e fare sesso e fare l'amore, la questione è sempre quella. Lei e Harry hanno condiviso qualcosa, qualcosa che è rimasto anche se entrambi lo ignorano. Anche se scappare è la soluzione più facile, anche se i cambiamenti fanno paura.
Frida è brava a fingere, o forse semplicemente è la gente che ha intorno a non vederla realmente per come è. Forse sono loro a non essere bravi a guardarla, come ha fatto Harry quella notte.
Chi fa sesso ha gli occhi lucidi da orgasmo, ma chi ama ha gli occhi diversi, stravolti. E fa tutto un altro effetto.
È ottobre e Rosie è pienamente convinta che nevicherà tra meno di un mese.