Capitoli: 3/30

3. One-sided

Sembra metterlo a disagio, stare nella stessa stanza.

Castiel è lì e lo guarda, questa volta senza che nessuno possa osservarli. Le spalle di Dean sono abbassate, gli occhi stanchi, troppo stanchi anche solo per guardarlo ancora una volta.

Il letto della casa di Bobby è piccolo, a una piazza. Dean non si spoglia, non si mette comodo. Fissa semplicemente le loro mani, come un fastidiosissimo prurito che non può grattare, e qualcosa combatte nel suo viso per cercare l'espressione giusta per la situazione.

È diverso da quando è con Sam. Con Sam sa cosa fare, come mostrarsi per far sì che suo fratello lo riconosca. Con Castiel è diverso. Castiel lo guarda e basta, il suo volto non parla in giudizi, ed è questo che lo fa incazzare, perché non sa cosa farsene, di una persona che lo guarda e lo vede. Lo mette all'angolo.

“Sei sicuro che vada bene?” chiede, e sa benissimo cosa aspettarsi.

Vorrebbe che quello sguardo non fosse così freddo. Vorrebbe che avessero già passato la fase in cui Castiel smette di essere Castiel, e per una buona volta decide di essere solo Cas.

Ma Castiel, l'angelo, annuisce, le ombre che ne dipingono il volto. Si chiede se si toglierà quel trench, per dormire. Si risponde gli angeli non dormono, perché dovrebbe.

Neanche lui si leva molto, in realtà.

Si trascina verso il letto fingendo di ignorare i passi di Cas sui suoi, si spoglia degli anfibi con fatica, con la mano sinistra, e quando Cas prova ad aiutarlo – perché gli angeli che tolgono le scarpe erano ancora da aggiungere alla sua lista di cose strane nel mondo (cosa sarà la prossima, angeli che cambiano lampadine?) - giura che ha voglia di dargli un pugno in faccia.

“No.”

E Castiel non allunga neanche la mano, non gli importa.

“Hai iniziato a dormire vestito.”

Non una domanda, una constatazione. Dean ascolta il proprio respiro smorzarsi, mentre si corica di pancia. Fa spazio, guarda il lato del letto venire occupato da un Castiel seduto.

Oh. Beh. Immagina eviterà l'imbarazzo ad entrambi.

“Sopra le coperte.”

Dean si acciglia. Sono cose che non ha notato neanche lui. “Mi serve essere pronto.” senza aggiungere non è come se dormissi molto, in queste notti; non è come se non mi potessi permettere, di dormire, perché nei sogni vedi sempre il peggio.

“Sei sicuro che ti vada bene?”

“Gli angeli non dormono.”

“Appunto.”

Qualcosa sfugge alla sua logica. Lo sente. Sente le vibrazioni da Dean smettila di essere un totale idiota, ne ha ricevute molte nella sua vita, e quando volta la testa Dean sposta le mani – che sono sudate e le dita intorpidite e incredibilmente calde, non credeva che il corpo di Castiel fosse caldo, come se fosse davvero vivo, e non solo modellato da intenti celesti.

È un pensiero stupido, obsoleto. A volte Dean non considera l'ovvio. “Quindi cosa, mi guarderai dormire?” smorfia “Inquietante.”

Castiel contempla silenziosamente l'idea, prima di dargli di nuovo la schiena. Sì, in fondo lo preferisce così, è già abbastanza doverlo fronteggiare tutta la giornata, non ha bisogno anche di quello, è più semplice non far pesare i silenzi, in quel modo.

“Aspetterò.” è la risposta che ne viene, quella logica, quella che ti aspetti da chi ti chiama nel mezzo della notte e aspetta in mezzo a una statale mentre vai a spasso nel futuro. Ha senso. Castiel è sempre rimasto fedele a se stesso, è questa la cosa tragica, è questa la cosa peggiore quando pensa che Castiel è stato Dio, che ha massacrato la sua specie e tu, che sei un essere umano, piccolo e insulso ed egoista, riesci solo a pensare che è diventato Dio, e ti ha pugnalato alle spalle.

Che è diventato Dio, e hai chiesto alla Morte di ucciderlo.

Dean deglutisce. Gli sfiora le nocche con il pollice. Pensa che tanto non se ne accorgerà, Cas certe cose non le nota – e se anche fosse, non dura neanche un secondo, neanche un il tempo necessario perché uno dei due contempli il fatto che è veramente successo, prima che Dean si volti di lato, schiena che da' alla schiena, e chiuda gli occhi.

Non dormirà un cazzo.