La bambina teneva sulle spalle una serie di ciocchi di legno, li sentiva pesare e il sudore le scendeva lungo il viso, facendole aderire i capelli rossi al viso pallido.

"Dai a me, te li porto io" disse Clint. Aveva uno zaino verde militare sulle spalle.

"Sono tre mesi che passiamo da una guerra all'altra e ti hanno anche diviso dai tuoi amici. Il minimo per ripagarti del fatto che mi tieni con te, è portare la tua roba" ribatté secca Natasha. Le iridi di Clint brillarono di riflessi metallici.

"Ti devo forse ricordare che hai tentato di scapparmi decine di volte? Hai fatto impazzire il capitano Logan, ed è una bella novità" ribatté Clint. Natasha evitò una radice e alzò le spalle. Clint sospirò, alzò gli occhi e li roteò.

"I bambini di oggi sono complicati" si lamentò. Si grattò un sopracciglio e le iridi grigie gli brillarono. La raggiunse e le afferrò la spalla.

“Senti, lo so che questo non è il posto migliore per una bambina” mormorò. Natasha si scostò e indietreggiò, corrugando le sopracciglia rosse.

“Scappavi perché volevi tornare da qualche parte?” chiese. Natasha strinse più forte i ciocchi di legno.

“In Russia” ammise. Clint sorrise e le scompigliò i capelli.

“Magari una di queste volte ti ci posso portare” disse gentilmente.