DITCHING CARDS
[sequel di Cards, clicca qui per leggerla]​
 

CAPITOLO 1
The Bare Bodkin
 

Oh, the king
Gone mad within his suffering
Called out for relief
Someone cure him of his grief

His only son
Cut down, but the battle won
Oh, what is it worth
When all that's left is hurt?
(Florence + The Machine; Queen of Peace)
 

 

Era inizio febbraio ad Unova ed un sottile strato di brina velava i bassi edifici che costellavano il centro della cittadina di Anville Town. Il sole opaco, nascosto dalle nuvole, irradiava blandamente le strade che, ciononostante, risplendevano del gelido pallore. L’aria, fredda, trascinava le poche foglie che non erano ancora state spazzate via sul terreno e svuotava il paese dei propri colori. Un paesaggio monocromatico, ciò che si presentava agli occhi di un passante. Nulla di più, nulla di meno.
Come sospinto dal vento, un uomo camminava per Conductor Street a passo sostenuto. I suoi piedi poggiavano a fatica sul selciato, a volte scivolando sulla sottile lama di ghiaccio che avvolgeva il manto stradale.
Una chioma castana cominciava dove finiva la spessa stratificazione di cappotto e felpa, la sua carnagione era olivastra e i suoi occhi castani, socchiusi, distoglievano lo sguardo dai penetranti raggi del sole.
Nelle sue mani, un biglietto era stretto con decisione.
« Buongiorno » esalò, rivolto ad una donna. Le sue parole si trasformarono in nebbia che di dissolve nell’etere. « Sa dove posso trovare il civico 15 di Ragant Street? ».
« Uhm. Ragant Street? ».
Lanciò un’occhiata al fazzoletto di carta nel suo palmo.
« Intende Regent? ».
« Sì, Regent Street. Sa dove posso trovarlo? ».
« È quel palazzo là, oltre l’incrocio » proseguì. Come fece ciò, indicò col braccio destro un tozzo edificio grigio che faceva da angolo, un centinaio di metri più in là. « È esattamente dopo l’incrocio tra le due strade ».
« Ottimo, grazie ».
L’uomo proseguì.
« Ah, e faccia attenzione! È molto pericoloso a volte ».
« Huh » accennò col capo, per poi tornare sui suoi passi.

Non fu molto che si trovò al cospetto del portone d’entrata, il suo dito premuto su un citofono il cui eco risuonava nell’aria, ad attendere. Erika Joy, recitava la targhetta.
Pochi minuti dopo sentì dei passi alle sue spalle. Un rumore di stridio metallico, delle chiavi che sbatacchiavano tra di loro, anticipò la persona.
« Sta cercando Erika? ».
Il suono che per mesi aveva cercato, la melodia che non era riuscito a trattenere a sé quando, mesi prima, la lasciò scappare, era lì: in parte a lui. 
Aprì la bocca, cercando di ribattere, ma nessun suono giungeva alle sue labbra. 
« La sta cercando? ».
« … » borbottò fra sé e sé, un suono inaudibile.
« Com’è che ha detto, scusi? ».
La donna fece un passo avanti, mostrandosi agli occhi dell’interlocutore. Era una visione che prendeva forma in piena luce. 
« Ni— niente. È lei— è lei, Erika Joy? » balbettò.
La donna fece cenno. « Sì, sono io. Vuole dirmi chi è lei? ».

Erika Joy appariva come una donna sulla ventina inoltrata. I suoi capelli castani scendevano sino alle scapole, azzardò Ethan, morbidi e folti, splendendo di rado di un pallido riflesso biondo. La sua pelle era chiara ed i suoi occhi, castani, vagavano per la stanza alla ricerca di qualcosa.
« Le posso promettere che casa mia non è così disordinata come sembra, signor… Shaperd? ».
Era magra, non che la ricordasse grassa, ma appariva come più bella di quanto non la ricordasse. Sia pur, molto diversa nelle movenze e nell’aspetto.
« Shepard. Ethan Shepard ».
« Sì, mi scusi ».
Non scusarti ripeté nella sua mente. Si limitò a fissarla, invece, senza proferire parola.
« Non—» pronunciò, a fatica « non è un problema. Suppongo ».
« Be’, speriamo che la sua supposizione sia vera » scherzò, rivolgendogli un caldo sorriso. « Ma mi dica, di cos’è che voleva parlarmi? ».
Sbatté due cuscini sul divano color porpora e vi si sedette, di fronte all’uomo.
« Ahem… ». 
L’uomo lanciò un’occhiata in giro.
« Non credo… non credo sia così facile da dire ».
« Sono pronta a tutto! » rise Erika « è difficile che qualcosa mi sorprenda, oramai ».
« Ok… dunque, da dove cominciare? » proseguì, il suo tono di voce era appena udibile. « Lei non mi riconosce? ».
« Come scusi? ». Il suo sguardo perso. « Riconoscerla? Dovrei conoscerla? ».
« No, no, suppongo di no—».
« Un’altra supposizione » commentò con ironia. Un sorriso illuminò il suo viso.
Ethan rise sommesso. « Già. Tornando a noi, tornando alle cose serie… proverò così. Le è mai sembrato di accorgersi di qualcosa di strano? ».
« Uh? Cosa intende? ».
« Come se… » chinò il capo. Nascose i suoi occhi nelle grandi mani, che coprivano la quasi totalità del suo viso, ed affondò nella sua stessa pelle. Era bagnata, umida.
« Che c’è? Non abbia paura di parlarmi! » lo esortò Erika « la cosa peggiore che le può capitare è che io la mandi fuori di casa. Cosa può esserci di male in tutto ciò? » concluse. Un sorriso distese le sue labbra perlacee.
A quel punto, era interessata a quella così misteriosa vicenda.
« Facciamo così » bofonchiò, cacciando la mano destra dentro una tasca. Ne estrasse una foto. « Cosa vede? ».
« Dove… dove sono? ».
« Sei a Nimbasa City ».
Ritraeva una donna distesa su di un letto, supina, della cui il viso era l’unica parte visibile. La restante era coperta da un piumone bianco, districato come una soffice nuvola dando vita ad un suggestivo contrasto di luci ed ombre. I suoi capelli, castani, risaltavano sulla candida superficie.
Nel momento in cui la mente di Erika elaborò l’immagine che aveva visto, un ingranaggio come si sbloccò in lei. Una landa infestata dall’oscurità sulla quale per la prima volta dopo tempo immemore, un tempo che le era sembrato infinito, un raggio di sole balenava. 
« E tu saresti? ».
« Ethan Shepard ».
« Oh. Mi hai rapito o qualcosa del genere? ».
« Sembro… io? ».
Un sorriso baluginò sul viso di Ethan. 
« È quello che le stavo cercando di dire ».
Un lampo le accecò gli occhi.

« Io… non capisco ». Un brivido le corse lungo la schiena, culminando sul collo. « Cosa significa tutto ciò? Perché me l’hai mostrato? » sbottò.
« Calma, calm—».
« Cos’è quella? Cosa ci fai con quella cazzo di foto? ».
Alzò le mani verso il soffitto, dimenandole nel vuoto. Come a liberarsi da una stretta che di fatto non v’era, ma che quel ragazzo, giunto così bruscamente nella sua vita, di fatto rappresentava: per quanto psicologica fosse, piuttosto che fisica. 
Spinse il divano indietro e si alzò, strappando la foto dalle mani del ragazzo. La impugnò saldamente e con un colpo secco la strappò esattamente lungo la sua metà, per poi farlo ancora. Lanciò i quattro pezzi rimanenti per terra, mentre Ethan la fissava basito.
« Calmati, Hild—».
« MI CHIAMO ERIKA! » sbraitò. La sua voce si ruppe, dovete aggrapparsi ad un comò per evitare di cadere a terra.
« No, non ti chiami Erika! Il tuo nome è Hil—».
« BASTA! ».
La sua voce vibrò nelle pareti.
« BASTA! SMETTILA! » proruppe nuovamente, scagliando una cornice che afferrò dal mobile verso il ragazzo « VATTENE! ».
 

 

« No, no, ti ho trovato in autostrada. Eri persa, ho pensato avessi bisogno di aiuto. Possiamo dire che sia il tuo principe azzurro ».
Erika sedeva rannicchiata sul divano porpora. Di fronte a sé, il tavolino di cristallo era andato distrutto in tanti frammenti e schegge sul pavimento, che risplendevano della luce crepuscolare che filtrava attraverso le finestre. Tre cornici giacevano, distrutte, a terra, assieme ad una lampada e tre sedie. Gli oggetti di bigiotteria che facevano da soprammobili al comò erano sparsi per varie stanze della casa: nello specifico, una statua in bronzo della torre di Lumiose City galleggiava nell’acqua del lavello, in cucina, assieme ad un piatto sporco ed ad una tazza da tè.
« Vedi qualcun altro? ».
« Non vedo nulla al buio pesto, quindi no, direi di no. Nessun altro ».
Piangeva.
Non era riuscita a fare altro da un’ora a quella parte, il suo viso era un ruscello di lacrime che scorrevano lungo il suo viso e le bagnavano i vestiti. Tracce di mascara erano filtrate attraverso le gocce d’acqua salata e avevano trasportato il prodotto al di sotto, disegnando due spesse strisce nere sotto le sue palpebre.
« Vuoi fare la spiritosa o entrare? ».
« Ed essere stuprata o drogata dal primo che passa? No grazie, non sono una principessa da salvare ».
Singhiozzava, ogni tanto, e così facendo rompeva quell’innaturale silenzio creatosi nella stanza.
 

Bussò alla sua stessa porta, dall’interno.
L’eco le restituì un cavo suono.
Bussò nuovamente.
« … ehi? » singhiozzò. Le sue intenzioni furono chiare quando rimase delusa dal silenzio che l’esterno le riservava come risposta. Trascinò nuovamente il suo pugno, chiuso, sopra la sua testa, per poi farlo schiantare con un movimento macchinoso e stremato sulla porta. Il suono, cavo, fu l’unica risposta.
Si lasciò scappare un altro singhiozzò e rannicchiò su sé stessa, la schiena poggiata contro il freddo legno.
« PERCHÉ? » urlò nel pianto, i pugni che sbattevano contro il pavimento. Oramai il dolore fisico non era più comparabile a quello che provava dentro di sé: tanto valeva morire dissanguata su quel pavimento.

Udì un bussare.
« Hilda? ».
La voce continuò. « Hilda? Hilda, eri te prima? ».
Le sue palpebre si aprirono a fatica. 
Strofinò il lembo strappato della sua camicetta per asciugarsi delle lacrime che le annebbiavano la vista e si alzò, aggrappandosi alla maniglia di ottone. Come avvicinò l’occhio destro allo spioncino, sentì il suo cuore alleggerirsi: di fronte a sé era Ethan. 
Prima che se ne rese conto, aveva già aperto la porta.
« Hilda, cos’è successo? Cosa hai fatto? ».
« Niente, niente, non devi… » si sentì mancare, per un attimo « non devi preoccupartene. Ora, se volessi… ».
Il fiato le venne a mancare. Sentì la sua gola, arida, bruciare, ed una scarica di dolore le pervase la bocca. La vista si annebbiò, i contorni si fecero meno nitidi e le sagome oscure. Come fece un passo avanti, perse il controllo delle gambe e cedettero al suolo. 
Sentì un braccio cingerla dall’alto e perse conoscenza.
 

𐌳