C’era qualcosa in lui che lei sola riusciva a non cogliere.

La ballerina danzava sopra ad una teca di cristallo e contemplava lunghi monologhi

Da freddo monolocale in periferia.

Vi era un tempo in cui aveva creduto che anche la neve che

Avvertiva prima o poi sarebbe disparsa con le prime nubi del mattino.

Impossibilitata e disillusa , forse inacidita voleva incidere

La sua pelle con le note di un pianoforte suonato da

Beethoven… Sonata al chiaro di luna.

Una tranquillità agonizzante, la morte e la nascita di ogni parola,

il sospiro mozzato di un’amante intrappolato nel sadico gioco

perverso di.. niente di meno che Se stesso.

Una carrozzina ferma sul ciglio della strada con dentro

Una bambina dalle gote rosse che traspirava sangue dalla pelle

Più che dalle lacrime stesse.

Danzava lei, piroettava attonita lungo il lago della vita.

Tragicomicamente sobria e inerme di fronte alla lunga crepa

Che avvertiva sotto di se.

Nessun passato comprometteva alcun futuro

Due concetti intercambiabili.

Eppure c’era qualcosa, di lieve e malinconico,

di radioso e comico, di futile e menzognero che spingeva

la luna a dimezzarsi ogni notte e perdere parte di se nel mare.

I suoi dissapori affogati nell’acqua salmastra che da sempre

Si impossessava di lei e di menti fugaci alla ricerca di un faro.

Come salsedine impigliata nei capelli lei si avvinghiava alle onde

Sperando di diventare un tutt’uno con esse, disparire fredda

E impertinente da sola e segretamente.

Le pagine di un diario congelato fra i ghiacciai o dentro un

Freezer di ultima generazione.

Quelle pagine, quei fili, racchiudevano tutto il suo moto

E forse anche tutto il suo niente scenico che la rendeva lunare

E psicotica.

I giochi dei bambini, sorridono la mattina presto e

In un bicchierino di plastica con l’acqua ad una ad una annegano

Le formiche nere a vantaggio di quelle rosse.

Cuori annegano, luna si sbriciola, la teca si incrina,

la ballerina diventa polvere da sparo.